Nous sommes en février et l'été approche à grands pas. Nous sommes assis dans votre voiture à l'extérieur d'un café, ce que nous aimons particulièrement.
Vous tenez une tasse en papier avec les deux mains, des doigts bouclés autour de lui comme si vous avez peur que cela puisse s'échapper. Il y a des gens à l'intérieur du café, riant, tapant sur leurs téléphones, existant de cette manière sans effort les gens quand ils appartiennent quelque part. Nous n'entrons pas.
« Tu as l'air silencieux », dites-vous, ne me regardant pas.
«Je suis silencieux», réponds-je, ne vous regardant pas non plus.
Vous inclinez la tête, exhalant comme si vous décidiez de me pousser ou non pour plus. Vous ne le faites pas. Au lieu de cela, vous sirotez votre café, grimaçant parce qu'il fait trop chaud, et je fais semblant de ne pas le remarquer.
Je ne vous dis pas que le monde s'est senti particulièrement gris ces derniers temps, comme une peinture que quelqu'un a été lavée par un accident, ne laissant que des nuances ternes où la couleur était. Je ne vous dis pas que le réveil a ressenti une obligation plus qu'un choix. J'ai mesuré du temps dans des messages non lus et le nombre de fois où je vérifie mon téléphone sans rien attendre. Je me suis promené toute la semaine avec le sentiment distinct que j'oublie quelque chose, quelqu'un, quelque part que je devrais être.
Vous ne demandez pas. Et je t'aime un peu plus pour ça.
Au lieu de cela, vous me racontez une histoire. Quelque chose qui vous est arrivé la semaine dernière – quelque chose de banal, quelque chose à propos d'une chaussette perdue et d'une vieille femme à la boutique de nettoyage à sec, de la façon dont elle vous a demandé si vous croyiez au destin et que vous ne saviez pas quoi dire, comment vous lui avez dit la première chose qui vous a sauté dans la tête, ce qui vous avait été une fois comme un Fate.
Vous parlez avec vos mains, votre voix se déplaçant dans la hauteur, votre visage animé d'une manière que je vois rarement plus. Vous êtes pleinement vivant dans le récit, et pour une raison quelconque, je ris.
Et pour la première fois depuis longtemps, quelque chose en moi s'adoucit.
Je te regarde alors et je pense: tu es mon jaune.
Vous êtes la luminosité inattendue d'une saison qui se sent autrement terne. La chaleur qui persiste longtemps après le moment s'est écoulée. Vous êtes le réverbère qui scintille juste avant qu'il ne devienne trop sombre pour voir.
Je ne dis rien de tout cela, bien sûr. Je sirote juste mon café et t'écoute parler.
Et pour la première fois depuis longtemps, j'ai l'impression que peut-être, juste peut-être, le monde est encore un peu beau.
Jour 30/30
~ A
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Ce message était publié précédemment sur medium.com.
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Crédit photo: Tim Mossholder sur unclash
Le message que vous êtes mon jaune… la partie 1 est apparue en premier sur le projet Good Men.
Vous pouvez lire l’article original (en Angais) sur le bloggoodmenproject.com