Il y a une fine ligne entre la mémoire et la hantise – et je le marche tous les soirs. Pas le genre qui se fatigue les jambes, mais le genre qui épuise l'âme. Un rythme tranquille entre les échos et les ombres, entre ce qui s'est passé et ce qui refuse de rester enterré.
Les gens parlent de souvenirs comme s'ils sont des choses douces et sépia-tons – des rediffusions douces de jours meilleurs. Mais personne ne parle de ceux qui griffe. Ceux qui vous suivent au lit. Ceux qui sont assis en face de vous à la table du dîner et demandent, Vous souvenez-vous?
Je fais. Je le fais toujours.
Au début, je pensais que j'étais juste quelqu'un avec un bon souvenir. Pointu. Observateur. Le genre de personne qui se souvient de la teinte exacte du ciel le jour, quelque chose s'est terminé. Mais au fil du temps, j'ai réalisé que je ne me souvenais pas seulement – j'étais suivi. Hauté, non pas par des fantômes, mais par les parties de moi-même, je n'avais pas d'autre choix que de partir.
Il y a cette version de moi qui se tient toujours au bord de ma chambre d'enfance, agrippant une vérité trop lourde à dire. Elle ne parle pas, mais elle regarde. Chaque nuit, quand le monde se calme, je la vois. Et même si elle est moi, elle se sent comme un étranger que j'ai fait du tort.
« Le passé n'est jamais mort. Ce n'est même pas passé, » William Faulkner a écrit une fois. J'ai appris que le silence n'est pas toujours la paix. Parfois, c'est une cage.
L'esprit est une chose intelligente. Il vous raconte des histoires. Les modifie. Répète ceux avec qui vous pouvez vivre, enterre ceux que vous ne pouvez pas. Mais les choses enterrées ne restent pas enterrées longtemps. Ils poussent des dents.
Parfois, je me demande si j'ai inventé la moitié de ma vie. Si le rire dont je me souviens était réel ou simplement une berceuse cousue, je fredonne pour garder les souvenirs les plus sombres silencieux. Mais même les berceuses perdent leur mélodie. Et quand ils le font, le silence qui suit est assourdissant.
Carl Jung a dit, «Nous sommes tous hantés par ce que nous aurions pu être.» J'ai essayé de m'éloigner du passé. J'ai essayé de verrouiller les portes, de dessiner des rideaux, de me distraire avec le chaos de chaque jour. Mais la mémoire ne frappe pas. Il glisse à travers les mailles du filet. Il vous trouve dans le calme. Et une fois qu'il vous trouve, il s'assoit comme s'il n'était jamais laissé.
Il y a une fine ligne entre la mémoire et la hantise – et je le marche tous les soirs, parce que je ne sais pas comment ne pas faire.
Et c'est peut-être l'étrange partie. Je ne déteste pas la obsédante. Je ne le crains pas comme je le faisais. Parce que dans cette douleur silencieuse, en ces heures blanches, j'ai trouvé quelque chose de presque doux – une compréhension. Que même si ces souvenirs font mal, ils sont à moi. Même les pires d'entre eux. Ils sont ma preuve. Que j'ai ressenti. Que j'ai survécu. Que je fais encore.
Sigmund Freud a soutenu, « Ce qui est réprimé ne s'arrête jamais hantise. » Peut-être que marcher sur la ligne signifie apprendre à transporter à la fois la lumière et les ombres. Peut-être que la hantise est juste la façon de la mémoire de s'assurer que vous vous souvenez de qui vous êtes. Ou qui vous étiez, une fois.
Chaque nuit, quand le monde dort, je marche. Ne pas oublier, mais à ne pas vous souvenir. Non pas à pleurer, mais à faire la paix. Oprah Winfrey a dit un jour, « Transformez vos blessures en sagesse. » Alors je le fais.
Et chaque nuit, je fais un pas de plus en avant.
Même si la ligne est mince, c'est toujours un chemin.
Et je suis toujours là.
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Ce message était publié précédemment sur medium.com.
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Crédit photo: Ben Breitenstein sur Unsplash
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