Une lettre que je n'arrête jamais d'écrire et une histoire que je continue de vivre.
Nous avons eu neuf jours ensemble.
Mais lorsque vous êtes amoureux, le temps ne mesure pas la façon dont il le faisait.
Ceci est une lettre. Une mémoire. Une histoire d'amour que je vis toujours.
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Cher amour,
La maison se sent plus froide maintenant. Pas à cause du temps (bien qu'il ait tourné) mais parce que votre chaleur n'est pas là. Le temps ne sait pas compter quand il est plein de magie. Et tout semble changé.
Je marche toujours dans les mêmes chambres, je m'assois sur la même chaise, je dors sur le même lit. Mais rien ne ressemble à la même chose. L'odeur est différente. L'air est plus silencieux. Ce n'est plus une maison, c'est juste un endroit où je reviens. La maison, il s'avère que c'est une personne. Toi.
Je m'accroche à votre écharpe comme si elle te tient des morceaux. Il sent toujours votre parfum, familier, doux et en quelque sorte plus fort que le silence. J'enterre mon visage dedans et je sens les larmes avant même de réaliser qu'ils sont arrivés. Il est sauvage à quel point quelque chose d'aussi simple que le parfum peut vous briser de la manière la plus douce.
Vous étiez plein de petits gestes, de gestes qui parlaient plus fort que n'importe quel grand discours. La façon dont vous m'avez fait déjeuner avec de tels soins, comme si vous versiez de l'amour dans chaque bouchée. La façon dont vous vous souciez de moi quand j'étais malade, conduisant pour me faire chérie, bon chérie. La façon dont votre main a trouvé la mienne lorsque vous conduisiez, sans réfléchir. La façon dont vos yeux parlaient aux miens, comme s'ils avaient toujours su la voie.
J'avais l'habitude d'écrire avec soin. J'ai sur la pointe des pieds autour du mot amour Comme s'il était fragile, trop lourd à tenir. Mais maintenant… maintenant je ne peux pas arrêter de le dire. Je le dis le matin, je le dis avant de me coucher, je le dis au milieu de nos appels lorsque vous me faites rire ou quand votre voix semble fatiguée et douce. Je le dis, et je le pense. Avec chaque partie de moi.
Il y a eu tellement de moments parfaits, mais ce voyage de camping, qui sera toujours l'un de mes favoris. Tout s'est mal passé de la manière la plus parfaite. Le trafic était fou, nous avons oublié les choses, y compris la plus importante: la tente. Et qu'avons-nous fait? Nous avons ri. Dur. Pas de combat, pas de blâme, juste des rires et une course pour improviser. C'est le genre d'amour que je ne connaissais pas existant avant vous.
Ou cette nuit-là, nous avons essayé la respiration. Vous avez commencé avec cette inspiration incroyablement longue (vos poumons sont massifs) et je ne pouvais pas le garder ensemble. J'ai craqué. Vous avez craqué. Le tout s'est dissous en rire, et je jure que je ne me suis jamais senti plus vivant qu'à ce moment de défaut être attentif avec vous. Parce que était La pleine conscience, en quelque sorte – être si complètement là, si présente, si humaine.
Maintenant, j'essaie de rester occupé et je le fais. Je vais travailler, je m'entraîne, je travaille sur mes projets. Mais c'est comme si quelque chose s'était déplacé à l'intérieur. Mon énergie, celle sur laquelle je comptais toujours, se sent emmêlé. J'essaie de suivre mais quelque chose me tire en arrière. Je m'assois une seconde et soudain je pleure à nouveau. Parce que tu me manques. Parce que tu me manques mal dans un endroit nouveau pour moi.
Nous parlons tous les soirs et j'aime nos appels, je le fais vraiment. J'adore la façon dont vous pensez, la façon dont vous parlez avec tant de passion et de clarté. J'adore entendre parler de votre journée, de vos pensées, de vos idées. Mais après un certain temps, même les mots ne semblent pas suffisants. Je veux tes bras autour de moi, tes mains, ton parfum. Je veux le poids de votre corps à côté de la mienne, la compréhension silencieuse qui n'a pas besoin de langue.
Et pas la distance ne me fait pas peur. Je crois en nous. Et je m'accroche comme une boussole. Mais même avec ce savoir, les manquants ne se ramollissent pas. Certains jours, j'ai l'impression de pouvoir réserver un vol en cinq minutes et courir vers vous avant la tombée de la nuit. Mais je ne le fais pas. Je reste. Je fais confiance.
Parce que ce n'est pas ordinaire.
Ce n'est pas une histoire qui passe qui s'estompe avec le temps.
C'est quelque chose qui semble écrit dans une encre différente. Quelque chose de plus grand que la coïncidence. Quelque chose que je ne peux appeler que le destin mais pas le genre romantique. Le genre qui apparaît silencieusement, régulièrement, puis en même temps. Le genre qui change votre vie sans demander la permission.
J'imagine le moment où vous revoir comme un film en répétition. Moi qui coule dans tes bras, tenant comme je ne lâcherai jamais prise. Je ne pouvais pas lâcher prise la dernière fois. Je sais que je serai plus serré cette fois.
Neuf jours…
Et jusqu'à ce que nous ayons plus, je vais continuer à tenir. À votre écharpe. À nos appels. À cet amour que j'ai écrit une fois sur si attentivement, et maintenant je ne peux pas m'empêcher d'écrire avec tous les mots que j'ai.
Jusqu'à bientôt.
Je t'aime.
– BELU
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Ce message était publié précédemment sur medium.com.
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Crédit photo: Kraft Roman sur un peuple
Le post a une lettre d'amour écrite en neuf jours est apparue en premier sur le projet Good Men.
Vous pouvez lire l’article original (en Angais) sur le sitegoodmenproject.com