Elle est assise en face de moi, les épaules affaissées vers l'avant, comme si la gravité avait reçu un poids supplémentaire. Ses mains sont croisées sur ses genoux, ses doigts serrés si fort qu'ils en sont devenus pâles. Elle me dit qu'elle mange proprement, qu'elle touche rarement au sucre, qu'elle coupe ses portions de plus en plus petites.

Elle roule avec peu de carburant.

Pourtant, son corps refuse de lâcher prise.

Pourtant, l’inflammation éclate.

La balance se moque de sa discipline.

Sa thyroïde murmure une trahison.

Et le sexe ? Elle rit, mais ce n'est pas un rire. C'est une douleur cachée dans le son. Les orgasmes ressemblent à quelque chose que les femmes dans les films prétendent avoir, et non à quelque chose que son corps sait comment lui donner.

J'ai déjà entendu son histoire.

Différentes femmes.

Différents noms.

Le même cri silencieux logé dans le corps.

Le corps ne ment pas. Ce n’est jamais le cas. Ce n’est pas possible. Il contient la vérité que nous mettons de côté.

Il se souvient de chaque fois que nous disions : « Je vais bien », alors que ce n'était pas le cas. Chaque fois, nous ravalions la boule dans notre gorge au lieu de dire ce qui brûlait d'être dit. Chaque fois, nous nous sommes réduits au silence parce que nous avions peur de ce qui pourrait arriver si notre vérité s'échappait réellement.

Le corps garde la partition, oui, mais plus profondément, il garde la voix. Et lorsque cette voix a été suffisamment longtemps étranglée, le corps commence à parler son propre langage.

Inflammation.

Auto-immunité.

Les hormones ont perdu leur rythme.

La chambre devient silencieuse.

La thyroïde n'est pas qu'une simple glande.

C'est une cloche.

Une voix.

Un signal qui reste dans la gorge, qui ne demande qu'à s'exprimer. Et lorsque le corps commence à l’attaquer, ce n’est pas un dysfonctionnement aléatoire. C'est la rage de la vérité enfouie depuis trop longtemps. C’est le cri de l’âme qui essaie de se frayer un chemin à travers la chair.

La prise de poids, les gonflements, la fatigue, ce ne sont pas des ennemis. Ce sont des messages. Ils sont le corps qui dit : « Vous ne m’ignorerez plus. »

Et le sexe ?

L’incapacité à jouir ?

Ce n’est pas du bris.

C'est le corps qui ferme ses centres de plaisir parce que le plaisir ne peut pas vivre là où la vérité est enfouie. Il est difficile de se rendre lorsque tout votre être est enfermé dans une défense. Difficile d'ouvrir quand on est occupé à tenir fermé le coffre-fort de ce qu'on ne se permet pas de dire.

Je pense à toutes les fois où on dit aux femmes de sourire quand on a envie de crier.

Pour hocher la tête quand on a envie de secouer la tête.

Pour jouer gentiment.

Pour garder la paix.

Être la fille cool, l'épouse compréhensive, la mère agréable, celle qui se plie pour que personne d'autre ne se brise.

Et je pense à la façon dont se plier trop se transforme de toute façon en rupture. Mais pas de la manière à laquelle nous nous attendons. Nous ne tombons pas dramatiquement un jour. Nous ne pouvons pas appeler cela un effondrement. Non, nous nous brisons en nous effondrant lentement à l'intérieur de notre corps. En luttant contre nos propres cellules. En portant un poids qui n'est pas de la nourriture mais de la mémoire. En transformant chaque mot avalé en feu sous notre peau.

Ce n'est pas seulement un problème de corps. Il ne s’agit pas seulement de « malchance » ou de « génétique ». C’est le prix à payer pour se taire jusqu’à ce que le silence devienne une maladie. C’est ce qui se produit lorsque l’esprit incite le cœur à se soumettre.

Et voici le problème cruel : la plupart des femmes assises en face de moi n'ont aucune idée qu'elles le font. Ils croient vivre une vie rationnelle, saine et disciplinée.

Ils ont lu les livres, essayé les régimes, suivi les programmes. Mais ce qu’ils n’ont pas fait, c’est demander à leur corps ce qu’il tient. Ils ne se laissent pas entendre le sanglot logé dans leur propre gorge. Ils n’ont pas attribué l’inflammation au ressentiment qu’ils n’étaient pas « autorisés » à exprimer.

La femme devant moi pense que son corps la trahit. Je lui dis, doucement mais fermement : « Non. Ton corps est le seul dans la pièce à te rester fidèle. Tout le monde t'a dit de te taire, de passer à autre chose, de t'en remettre, de laisser tomber. Mais ton corps refuse de jouer avec le mensonge. Il ne te laisse pas faire. Il se bat pour ta vérité avec les seules armes qui lui restent. »

Elle cligne des yeux. Je vois la piqûre des larmes avant qu'elles ne coulent.

Nous vivons dans une culture qui apprend aux femmes à s'abandonner jeunes. Douter de leurs sentiments. Se méfier de leur propre voix. Pour maintenir la paix aux dépens de leur propre monde intérieur. Et puis on se demande pourquoi les maladies se multiplient. Pourquoi les femmes portent l'inflammation comme une armure. Pourquoi la thyroïde, la glande de la voix et de l'expression, est le site le plus courant d'attaque auto-immune. Pourquoi le plaisir quitte le corps quand la sécurité disparaît.

Ce n'est pas une coïncidence. C'est du design. Et ça nous tue doucement.

Je lui dis que la première étape n'est pas un autre régime. Pas une autre pilule. Pas un autre sprint sur tapis roulant vers nulle part. La première étape est une honnêteté brutale. Dire la chose que vous ne vous êtes jamais permis de dire. Peut-être que ça ressort en désordre, tremblant, moche, mais ça ressort. Parce que si ce n’est pas le cas, votre corps continuera à le dire à votre place. Et ça deviendra plus fort. Et plus fort. Jusqu'à ce que vous ne puissiez plus l'ignorer.

L’inflammation est le feu d’une rage inexprimée. Le poids tenace est un chagrin ancré dans la chair. L’attaque thyroïdienne est une trahison tournée vers l’intérieur. L’absence d’orgasme est une joie enfermée dans une cage.

Elle me demande si c'est trop tard. Je lui dis qu'il n'est jamais trop tard. Mais il faudra du courage. Il lui faudra briser les schémas mêmes qui ont construit son monde. Il faudra être prêt à décevoir les gens. Au risque d’être mal compris. Se tenir debout dans la crudité de sa propre voix sans excuses.

Parce que voici la vérité : le corps ne guérit pas sur des mensonges. Cela ne l’a jamais été.

Lorsqu’une femme parle enfin de ce qui a été enterré, lorsqu’elle appelle enfin son propre gaz et dit : « Plus rien », le corps écoute. Cela adoucit. Il expire. Le feu de l’inflammation se refroidit. Le poids commence à bouger. La thyroïde stabilise son rythme. Et la chambre ? Le corps se souvient à nouveau du plaisir. Parce que le plaisir ne peut exister que là où réside la vérité.

Le coût de l’auto-éclairage au gaz est trop élevé. Ce n'est pas seulement une angoisse mentale. Ce sont les cellules mêmes de votre corps qui font la guerre à elles-mêmes. Et si vous pensez que garder le silence sauve quelqu’un, regardez ce que cela vous fait.

Je regarde la femme en face de moi et lui dis : « Votre corps n'a jamais été votre ennemi. Il a toujours été votre allié le plus fidèle. Il vous dit la vérité que vous avez essayé de ne pas entendre. Veux-tu écouter maintenant ? »

Si votre corps parle à travers une inflammation, un épuisement, des difficultés thyroïdiennes ou des blocages d'intimité, c'est votre sonnette d'alarme. Pour octobre seulement, j'ouvre une poignée d'appels de découverte gratuits au cours desquels nous explorerons la voix de votre corps, libérerons ce qui a été réduit au silence et commencerons à réécrire votre histoire de santé et de vérité.

Places limitées. Réclamez votre appel aujourd'hui.

Comme toujours en aimant et en priant pour vous et notre monde,

René Schooler

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