Il y a une étrange solitude à vouloir quelqu'un qui refuse de nommer ce que vous êtes ensemble. Ce n'est pas vraiment un chagrin, pas vraiment de la camaraderie, quelque chose de suspendu au milieu comme une respiration retenue.
Vous êtes suffisamment proche pour vous sentir choisi, mais jamais assez en sécurité pour respirer. Assez proche pour avoir de l’espoir, mais jamais assez ancré pour savoir où vous en êtes.
Cela commence avec désinvolture, comme c’est toujours le cas. Juste deux personnes trouvant une aisance inexplicable l'une avec l'autre. Tu te dis que ça te va. Vous aimez la douceur des débuts, la légèreté de la nouveauté. C’est la vie moderne, après tout, tout le monde veut que les choses restent ouvertes, fluides, indéfinies. Et vous pensez que vous le pouvez aussi.
Jusqu'à ce que vous ne puissiez pas.
Parce qu’à un moment donné, ce que l’on ressent cesse d’être décontracté. Vous remarquez les petites choses : la façon dont vous attendez leurs messages, à quel point vos soirées sont plus lumineuses lorsqu'ils appellent, comment leur voix fait désormais partie du rythme de votre journée.
Vous réalisez que vous connaissez leurs humeurs, leurs pauses, la façon dont ils parlent lorsqu'ils sont fatigués ou distraits. Vous apprenez le langage privé que seules deux personnes qui construisent quelque chose – quel que soit ce quelque chose – peuvent comprendre.
Et pourtant, quand quelqu’un vous demande qui il est pour vous, vous vous figez. Vous n'avez pas de réponse. Pas celui que vous êtes autorisé à dire à voix haute.
Il y a une douleur particulière qui accompagne ce silence.
Tu veux dire ils comptent pour moimais vous ne savez pas si cela serait vrai pour vous deux. Tu veux dire nous construisons quelque chosemais vous ne savez pas si vous êtes le seul à construire. Vous voulez déclarer que vous vous souciez, mais vous savez que se soucier est dangereux lorsque l'autre personne ne vous rencontrera pas au même endroit.
Alors vous en riez.
Vous changez de sujet.
Vous cachez ce qui est réel.
Parce que la vérité est que vous êtes tombé amoureux de quelqu'un qui n'appellera pas cela de l'amour.
Tu te dis que ça ne te dérange pas, que les titres sont superficiels, que ce que tu ressens est plus profond que les mots. Vous vous convainquez que la connexion est suffisante. Après tout, vous avez des blagues internes, des listes de lecture partagées et un silence confortable.
Ils apparaissent lorsque vous en avez besoin. Ils vous tiennent quand la vie fait mal. Ils disent des choses comme « Je tiens à toi » et « J'aime ce que nous avons ». Ils vous regardent avec un sentiment de nostalgie.
Mais lorsque la conversation dérive vers l’avenir – vers une définition – ils reculent.
Ils ne veulent pas d'étiquettes.
Ils le disent doucement, gentiment même. Ils n'essaient pas de vous faire du mal. Ils essaient de protéger quelque chose : leur liberté, leur paix, leur peur, leurs blessures passées – qui sait.
Ils vous disent qu'ils ne sont pas prêts. Peut-être qu'ils ont déjà été brûlés. Peut-être que l’engagement semble étouffant. Peut-être qu’ils ne veulent tout simplement pas faire des promesses qu’ils ne pourront pas tenir. Et tu essaies de comprendre.
Vous vous dites que leur honnêteté est quelque chose à respecter, que vous pouvez être patient. Tu te dis que ne pas avoir d'étiquette ne change rien à ce que tu ressens. Mais au fond de vous, un doute discret commence à vivre dans votre poitrine.
Parce que vous savez que ce qui n’est pas nommé n’est pas fiable. Les projets futurs semblent provisoires. Les présentations semblent gênantes. Même les moments les plus simples – regarder un film, préparer le dîner – s’accompagnent d’une question tacite : qu’est-ce qu’on fait ? Chaque petite intimité commence à ressembler à du temps emprunté.
Tu tiens quand même.
Vous ne voulez pas paraître exigeant, collant ou dramatique. Vous ne voulez pas en demander trop. Vous ne voulez pas les effrayer. Vous réduisez donc vos besoins jusqu'à ce qu'ils soient suffisamment petits pour être transportés seuls.
Vous faites la paix avec l’incertitude, même si elle vous empêche de dormir la nuit. Vous prenez tout ce qu'ils vous donnent, reconnaissant même pour les miettes, car vous ne pouvez pas nier ce que ressent votre cœur.
Ce n’est pas qu’ils s’en moquent. Ils le font. Mais prendre soin n’est pas un engagement. Et l’affection n’est pas la même chose que l’intention.
C’est la partie la plus difficile, que quelqu’un puisse vous aimer profondément sans pour autant vous choisir pleinement.
Finalement, la frustration se mêle au désir. Vous commencez à répéter les conversations dans votre esprit – comment vous leur demanderez de clarifier ce que vous êtes, comment vous leur direz ce dont vous avez besoin. Mais quand vous êtes avec eux, chaud et vu, les mots se dissolvent. Vous perdez votre courage. Vous choisissez le silence parce que le silence maintient la paix.
Certaines personnes vous diront de partir.
S'éloigner parce que vous méritez clarté et engagement.
Ils n'ont pas tort.
Mais partir n’est pas aussi facile que la logique le laisse entendre.
Vous ne choisissez pas entre « eux » et « rien ».
Vous choisissez entre quelque chose de significatif – imparfait, flou, mais réel – et le vide terrifiant du lâcher prise.
Pas étonnant que tu hésites.
Parce que pendant un moment, c'est presque mieux que rien.
Mais finalement, cela devient presque épuisant.
Parce que même s'ils ne veulent pas d'étiquettes, votre cœur en a déjà une : c'est la leur.
Vous commencez à réaliser que vous avez négocié votre propre sécurité émotionnelle pour maintenir la connexion vivante. Et c'est peut-être le moment – calme, privé, douloureux – où quelque chose en vous change.
Vous commencez à comprendre que l’amour ne devrait pas exiger que vous disparaissiez.
Que vouloir de la clarté ne vous rend pas exigeant, cela vous rend humain.
Nommer quelque chose ne consiste pas à le piéger mais à l'honorer.
Vous commencez à imaginer un amour qui veut être vu, reconnu et revendiqué.
Et lentement – parfois douloureusement – vous vous choisissez.
Peut-être que cela signifie s'éloigner.
Cela signifie peut-être rester mais relâcher votre emprise.
Cela signifie peut-être avoir une conversation difficile et accepter toute vérité qui se présente.
Vous apprenez que l’amour n’est pas une preuve par l’ambiguïté.
Il n’est pas destiné à être tenu avec précaution comme du verre qui se brisera sous le poids de la définition.
L'amour, à son meilleur, veut être connu.
Vous réalisez que les étiquettes n’ont jamais été la cage. C’était la reconnaissance.
Et la personne qui vous y rencontrera – n’ayant pas peur de vous appeler la sienne – aura envie d’expirer après avoir retenu sa respiration trop longtemps.
—
Ce message était publié précédemment sur medium.com.
Des relations amoureuses ? Nous promettons d’en avoir une bonne avec votre boîte de réception.
Abonnez-vous pour recevoir 3 fois par semaine des conseils sur les rencontres et les relations.
Saviez-vous? Nous avons 8 publications sur Medium. Rejoignez-nous là-bas !
***
–
Crédit photo : Almos Bechtold sur Unsplash
Le message Avoir des sentiments pour quelqu'un qui ne veut pas d'étiquettes est apparu en premier sur The Good Men Project.
Vous pouvez lire l’article original (en Angais) sur le sitegoodmenproject.com