Tout était truqué dès le départ.

Mathématiques.

Non, ce n’est pas une question de chiffres. Celui-là est… difficile. Intellectuellement stimulant.

Mais les relations ? Maintenant, c’est un défi émotionnel. Un tout nouveau type de calcul. Les gens m’ont toujours dit que les relations étaient de simples calculs. Je trouve cela impossible.

Car lorsque j’ai rencontré Francis, l’arithmétique de base a fait ses valises et a fui le pays. Par où dois-je commencer ?

Premièrement, ma paix et sa paix n’ont jamais égalé celles de deux personnes paisibles. Cela a toujours été synonyme de chaos. Il me faisait toujours des farces pendant la journée et la nuit ? Ses ronflements m'ont fait penser à cette moto qui essayait de se dégager de la boue parce qu'elle était coincée.

Nourriture? Lui et le mien n'ont jamais égalé deux repas parce que quelqu'un, jamais moi, finissait toujours les deux assiettes après avoir demandé : « Bébé, tu vas manger ça ? », et j'hésite légèrement. C'était donc toujours un repas.

Ne me lancez pas dans l'argent. Quelqu'un, moi, criait toujours : « Qui a acheté tous ces gadgets inutiles ? Lui. Il les a achetés. C'était toujours lui. Nous possédons un drone, trois anneaux lumineux et un mixeur suffisamment puissant pour broyer du béton. Ne posez pas de questions sur la lampe qu'il a achetée pour une poule pondant un œuf, dans laquelle la lumière provenait de l'œuf sortant du derrière de la poule.

La planification était toujours un compromis. Mes plans par rapport aux siens n'ont jamais été justes car nous finissions toujours par faire les siens. Cette fois-ci, nous nous sommes arrêtés chez un concessionnaire automobile et sommes repartis en train d'essayer un tracteur.

Un tracteur.

Nous ne vivons pas dans une ferme. Nous n’en possédons pas non plus encore.

Ai-je mentionné qu’il utilisait toujours mes produits de soins de la peau encore plus que moi ? Et même si je lui achetais ses propres, séparés des miens, il utilisait les deux simultanément et ne me laissait rien.

Mais la pire trahison mathématique ?
Tout cela représentait une femme fatiguée et un homme qui insistait toujours sur le fait qu’il « avait l’intention de faire la vaisselle », même si la vaisselle s’était clairement accumulée dans l’évier.

Finalement, nous avons rompu ; ou, comme il le dit lui-même, « a mis en pause la relation pour les mises à jour logicielles ». Oui, il était et est toujours un ingénieur logiciel. L'humour n'était pas le bienvenu.

Pourtant, après tout le chaos, les ronflements, les accidents de drones et l’incident du tracteur, j’ai dû admettre quelque chose. Quand c'était bien, nous n'avions pas l'impression d'être deux personnes distinctes. Nous nous sentions comme une unité extrêmement étrange, légèrement dysfonctionnelle, mais étrangement joyeuse.

Alors peut-être qu'un plus un n'a jamais été deux mais une combinaison étrange avec quatre pattes, des compétences décisionnelles douteuses et un amour commun pour la glace de minuit.

Ou peut-être qu’une personne plus une autre personne fait quelque chose de plus grand ; quelque chose avec son propre souffle. Cela crée une troisième entité silencieuse, née entre les mains qui se tiennent, les voix qui murmurent, le chaos qui se forme et les rêves qui se heurtent. Il forme une relation dans son propre être ; une créature fragile et une âme partagée.

Donc oui, je suppose qu’un plus un n’a jamais fait deux. Il en a toujours été trois. Lui, moi et la vie que nous avons construite entre nous. Et quand il est parti, il a pris le troisième avec lui, me laissant derrière lui pour faire le calcul impossible de réapprendre à en être un.

Les maths, c'est bizarre. Mais l'amour ; l'amour est plus bizarre.

Et pourtant, d’une manière ou d’une autre, ce tracteur me manque.

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