Connaissez-vous ce sentiment presque embarrassant lorsque vous vous rendez compte que quelqu'un qui vous connaissait si bien autrefois, vous connaissait vraiment, ne vous reconnaîtrait plus maintenant ? Pas ton visage, peut-être. Ou ton rire. Ce n'est pas la façon dont vous penchez la tête lorsque vous faites semblant d'écouter. Mais les choses plus profondes comme vos petits rituels. Les peurs inexprimées. La façon dont vous aviez l'habitude de remuer les pieds lorsque vous n'étiez pas sûr de vous. Tout cela a disparu, évaporé dans une version de vous qui n’existe plus.
Et d’une manière ou d’une autre, c’est romantique.
Cela m'est arrivé cette semaine. Quelqu’un d’une vie antérieure, il y a dix ans, a refait surface de la manière la plus banale, comme une mention passagère, et j’ai ressenti cette étrange sensation électrique. Pas parce qu'il me manque. Je ne sais pas. Je ne suis pas nostalgique de cette époque, de cette version de moi ou de l'orbite que nous avons partagée. Mais une pensée m’a frappé, nette et nette : S'ils me voyaient maintenant, ils n'auraient aucune idée de qui je suis.
Pas la moindre idée.
Et au lieu de me sentir triste, c’était… stimulant.
Je trouve profondément émouvant que vous soyez méconnaissable pour quelqu'un qui avait autrefois la carte de tout votre monde intérieur. Quelqu'un qui pourrait lire vos humeurs. Quelqu'un qui savait ce que vous alliez commander avant même de voir le menu. Quelqu'un qui se souvenait des détails étranges et inutiles à votre sujet, comme la marque de chewing-gum que vous mâchiez, les chansons que vous jouiez en boucle, les personnes qui vous ont déclenché sarcastique et la façon dont vous pliez les lèvres lorsque vous vous concentrez.
Avant, ils savaient tout.
Maintenant, ils ne savent plus rien.
Et il y a du charme dans cette absence de connexion qui n'a plus de corps auquel s'accrocher. Comme si la seule version de vous à laquelle ils pouvaient accéder était une photographie laissée au soleil, décolorée, ressemblant à peine à l’originale. Une relique qu'ils ne pourraient pas ressusciter même s'ils essayaient.
Parfois, je pense à qui j'étais à l'époque. Pas avec envie, mais avec incrédulité. Elle se sent comme une cousine éloignée que j’ai rencontrée lors d’une réunion de famille. Assez familier pour que je puisse faire un signe de tête, mais ce n'est pas quelqu'un que je reconnaîtrais dans une foule. Sa voix ne ressemble plus à la mienne. Ses choix n'ont pas de sens pour moi. Ses craintes semblent ridicules. Ses rêves semblent trop petits. Elle se sent comme quelqu'un que j'ai laissé derrière moi précipitamment, en oubliant de lui envoyer une nouvelle adresse.
C'est étrange de savoir que quelqu'un se souvient d'elle, mais pas de moi.
Ils détiennent une version de moi que je suis devenue trop grande. Une version dans laquelle je n'arrive plus à m'intégrer, même si j'ai essayé. N'est-ce pas étrange de savoir qu'ils aimaient ou détestaient ou désiraient ou s'inquiétaient pour une personne qui n'existe pas maintenant ? Une personne qui a terminé sans que personne ne s'en aperçoive au moment où l'interrupteur a été actionné.
Nous n'obtenons pas d'enterrements pour les anciens. Pas de derniers mots. Ils disparaissent un jour, comme une application que vous arrêtez d'ouvrir jusqu'à ce que vous oubliiez qu'elle est là.
Mais les gens qui ont connu autrefois cette ancienne version de vous portent ce souvenir sans s’en apercevoir. Ils détiennent une version de vous que personne ne trouvera. Et c'est peut-être pour cela que cela semble si étrange lorsque vous les imaginez passer devant vous maintenant. Vous, vous portez avec une confiance qu'ils n'ont jamais vue. Guérir d'une manière qu'ils ne reconnaîtraient jamais. Toi, avec de nouvelles cicatrices dont ils n'ont pas été témoins. De nouvelles expériences qu'ils n'auraient jamais prédites. De nouveaux bords et de la douceur, ils ne peuvent pas prétendre.
Ils vous regarderaient comme un étranger.
Et peut-être que vous en êtes un.
Parfois, je me surprends à me demander si je le reconnaîtrais non plus. Pas son visage, les réseaux sociaux le préservent assez bien, mais l'intérieur. La personne sous les images et les mises à jour organisées. Est-ce que je connaîtrais son rire ? Sa boisson préférée ? La façon dont il s'arrête lorsqu'il est dépassé ? Probablement pas. Et ça va.
Nous avons poussé dans des directions différentes, comme deux vignes qui s’enroulaient autrefois autour du même poteau de clôture avant de se dérouler vers une lumière différente.
Je n'y vois aucune tragédie. Juste la vie.
Mais le lien persiste. Non pas dans la proximité, mais dans la non-proximité. Autrefois, il y a longtemps, nous étions transparents les uns envers les autres. Nous étions lisibles et familiers. Et maintenant, nous sommes des étrangers avec une histoire commune, nous promenant avec des souvenirs qui ne correspondent plus à ceux qui les ont créés.
Ce décalage est étrangement beau.
Parce qu'être méconnaissable signifie que vous avez changé. Vous avez évolué. Vous avez rejeté les versions de vous-même qui ne vous conviennent plus. Et les gens qui connaissaient autrefois ces versions ? Ils deviennent des capsules temporelles que vous n’avez plus besoin d’ouvrir.
Il ne me manque pas. Je ne veux pas y retourner. Mais parfois, je ressens encore une lueur de chaleur en sachant que quelque part, quelqu'un se souvient d'une version de moi que j'ai oubliée.
Et il y a quelque chose de poétique là-dedans. Sachant que nous portons tous les deux les fantômes l’un de l’autre, nous ne nous rencontrerions plus dans la vraie vie. C'est l'écho de qui nous étions autrefois.
Et avec cela s’accompagne l’humble miracle que nous soyons devenus quelqu’un d’autre.
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Crédit photo : Jonathan Borba sur Unspalsh
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Vous pouvez lire l’article original (en Angais) sur le sitegoodmenproject.com