Une lettre d'amour à la version de moi qui n'était pas prête.

Je voulais que ce soit toi.

Mon Dieu, je veux toujours que ce soit toi.

Certains jours, je me surprends à ouvrir un peu la porte, comme si peut-être que Hope comprendrait et partirait. Mais ce n’est jamais le cas. L'espoir est têtu comme ça. Il survit à la fin bien après que l'histoire soit déjà terminée.

Et regardez… la possibilité ?

Ouais. C'est parti.

Je sais cela. Vous le savez.

L’univers tout entier le sait probablement déjà.

Vous diriez que c'est le timing, ou le destin, ou « ce n'est tout simplement pas censé se produire », mais permettez-moi d'être honnête pour une fois au lieu de me cacher derrière la poésie :

Ce n'était pas le destin.

Ce n'était pas toi.

C'était moi.

Je l'ai ruiné.

Et ce qui me hante, ce n'est pas la rupture, ce sont les petits choix qui ont contribué à te perdre. La façon dont je regardais ton nom sur mon téléphone et me dissuadais d'appeler. Comment je tapais des paragraphes que je n'avais jamais envoyés, pour ensuite me convaincre que tu ne voudrais pas de moi de toute façon. Alors j'ai calé. Et calé. Et calé. Jusqu'à ce que le calage soit la seule chose pour laquelle j'étais doué.

J'aimerais pouvoir revenir en arrière et dire à mon ancien moi que l'amour n'est pas quelque chose que l'on gagne en étant parfait. Vous n'êtes pas obligé de performer. Vous n'êtes pas obligé d'impressionner. Il vous suffit de vous présenter… honnêtement.

C'est tout ce dont la bonne personne a toujours besoin.

Maintenant, regardez-moi préparer le dîner pour une personne, rejouer les « et si » comme des chansons qui ne quittent jamais la playlist. J'essaie de pardonner à la version de moi qui a choisi le confort plutôt que la chance de quelque chose de réel. Quelque chose de complet.