Espoir

Il existe un type spécifique de silence qui remplit une maison après le départ de quelqu'un. Ce n'est pas un calme paisible ; c'est un objet lourd et vivant qui semble absorber le son et la lumière. Dans ce silence, au cours des premières semaines qui suivent l’implosion d’un mariage ou d’une relation à long terme, nous nous retrouvons à faire la même chose que les humains font depuis des siècles face à une douleur insupportable : nous cherchons un signe.

Nous vérifions nos téléphones de manière obsessionnelle, pas seulement pour un message depuis eux, mais pour une sorte de message texte cosmique de l'univers. Nous négocions avec un Dieu auquel nous pouvons ou non croire. Nous rejouons des souvenirs comme un détective à la recherche d'indices, essayant de déterminer le moment exact où l'histoire a mal tourné, comme si comprendre le dysfonctionnement pouvait réparer les dégâts.

Derrière toute cette activité mentale frénétique se cache une seule question désespérée, murmurée dans le noir à 3 heures du matin : « Est-ce que tout ira bien ?

Ce n'est pas seulement une question. C'est un plaidoyer pour un pronostic. Nous voulons qu'un médecin examine la radiographie de notre cœur brisé et dise : « Ça a l'air mauvais maintenant, mais les os vont se resserrer. La boiterie va s'estomper. Dans six mois, vous pourrez à nouveau courir. »

Nous avons besoin d'une garantie. Nous voulons que quelqu'un – un ami, un thérapeute, un parent, un horoscope – agisse comme un actuaire émotionnel et calcule la date exacte à laquelle ce tsunami de chagrin se retirera, nous laissant debout sur la terre ferme, non seulement intacts, mais d'une manière ou d'une autre. mieux.

Le mythe du commutateur

Ce besoin d’être rassuré est si primordial parce que nous comprenons mal comment fonctionne la guérison. Nous l'imaginons comme un interrupteur. Un jour, tu es à l'agonie ; le lendemain, vous vous réveillez et le brouillard s'est dissipé. Vous en avez « fini ». Nous voulons que quelqu'un nous dise quand ce jour aura lieu.

Mais le deuil ne s’effectue pas selon un calendrier. Ce n'est pas une fièvre qui tombe. C'est plutôt comme apprendre à vivre avec une maladie chronique qui, avec le temps, entre tout simplement en rémission. La douleur ne disparaît pas ; ça cesse d'être le seulement chose que vous pouvez ressentir.

Plus on nous promet le « mieux », plus nous aspirons au « bien » ; ce n'est plus la personne que nous étions avant. Cette personne est partie. Ils ont été façonnés par un partenariat, par une histoire commune, par un avenir planifié puis effacé. Vous ne pouvez pas redevenir qui vous étiez, pas plus qu'un arbre ne peut redevenir une graine.

C'est la partie que personne ne veut entendre à 3 heures du matin. L'assurance que vous recherchez réellement n'est pas un retour à la normale. C'est la permission de devenir quelqu'un de nouveau.

L'espoir qui vit dans les tranchées

Alors, où cela laisse-t-il l’espoir ? Est-ce juste un mensonge réconfortant que nous nous disons pour passer la nuit ?

Pas exactement. C'est plutôt que l'espoir a un cousin plus calme et moins glamour. Tandis que Hope est sur la colline, agitant un drapeau et promettant un avenir ensoleillé, Resilience est avec vous dans les tranchées et vous tend une gourde d'eau.

Le véritable espoir ne réside pas dans la promesse d’un meilleur partenaire. C'est dans les petites et concrètes victoires.

C'est le matin où l'on mange un repas complet sans y goûter, mais où l'on le mange quand même.
C'est le mardi que vous réalisez que vous n'avez pas consulté leurs réseaux sociaux depuis deux jours.
C'est la première fois que vous riez – d'un vrai rire jusqu'au ventre – de quelque chose qu'un ami dit, et pendant une fraction de seconde, vous oubliez que vous êtes censé être triste.

C’est la volonté incroyable et obstinée du corps de survivre. C'est le même mécanisme qui resserre les os et guérit la peau. La psyché veut être entière tout autant que le corps.

Le déballage

Et qu’en est-il de la partie « encore meilleure » ? L’idée audacieuse que vous pourriez en sortir amélioré ?

Cela ressemble à une platitude, une chose que les gens disent au brunch pour réconforter un ami qui pleure. Mais il y a une vérité là-dedans. La fin d'une relation significative est une amputation forcée. Cela supprime non seulement l’autre personne, mais aussi les parties de votre vie, votre routine et votre identité qui y étaient liées.

Au début, vous ressentez simplement le membre fantôme – la douleur des pièces manquantes. Mais petit à petit, vous commencez à découvrir ce qui est encore là. Vous récupérez des parties de vous-même que vous aviez oubliées. Vous vous souvenez que vous aimez peindre. Tu fais ce voyage ils je n'ai jamais voulu prendre. Vous réalisez vos goûts musicaux, votre opinion sur la politique, votre définition d’un bon moment – ils ont toujours été les vôtres, juste en sourdine.

Le « meilleur » n'est pas une récompense pour la souffrance. C'est la conséquence naturelle de devoir se reconstruire à partir de zéro. Cette fois, vous pouvez regarder le plan et dire : « Non, je pense que je vais plutôt installer la cuisine ici. »

La promesse que nous pouvons tenir

Donc, si vous êtes dans cet endroit sombre et que vous lisez ceci comme un signe, voici la seule garantie que quiconque puisse honnêtement vous donner :

La douleur que vous ressentez en ce moment ne sera pas toujours ressentie de cette façon. L’intensité va s’estomper. Les vagues de chagrin viendront moins fréquemment et avec moins de force. Un jour, vous vous réveillerez et le silence de la maison ne ressemblera plus à un ennemi, mais simplement au son de votre propre espace.

Vous ne serez plus le même. Vous serez quelqu'un qui a traversé le feu et qui en porte les cicatrices. Mais vous trouverez, cachée parmi les cendres, une version de vous-même qui vous appartient davantage.

Ce n'est pas seulement un espoir. C'est le travail silencieux et acharné de l'être humain. Et c’est une promesse que vous devez tenir, une petite matinée douloureuse et belle à la fois.

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Ce message était publié précédemment sur medium.com.