Ce n'était pas censé être quoi que ce soit.

Juste un autre après-midi calme, juste une autre promenade pluvieuse, juste une autre arrêt de sa librairie préférée nichée entre le chaos de la ville. Elle y est souvent allée. Pour la paix. Pour des pages qui ne sont jamais parties. Pour les personnages qui sont restés même lorsque les gens ne l'ont pas fait.

La cloche au-dessus de la porte secoua comme elle l'a toujours fait – pointu, douce, familière. Et puis, il est entré.
Il avait l'air hors de propos, comme s'il s'était promené par accident – comme le monde extérieur l'avait poussé ici et maintenant il essayait de ne pas avoir l'air perdu.

Grand, un peu maladroit dans la posture, son sweat à capuche s'accrochant à des gouttelettes de pluie. Ses cheveux étaient humides et désordonnés, comme s'il ne se souciait pas des parapluies ou ne pensait peut-être pas que le temps importerait.

Elle a remarqué la façon dont ses doigts hésitaient avant de chercher un livre. Comme s'ils ne l'avaient jamais fait auparavant.
C'est ce qui l'a fait chercher à nouveau.

Il n'était pas comme les lecteurs habituels. Il ne retournait pas des pages comme il cherchait – il tenait le livre comme si cela pourrait débloquer quelque chose. Comme des histoires n'étaient pas une habitude pour lui. Ils étaient de l'espoir.

Ils ont atteint la même copie de Le cirque de nuit.
Leurs doigts n'ont pas touché – pas de façon spectaculaire, pas fateusement. Mais leurs yeux l'ont fait.

Il sourit en premier.
«Est-ce bon?» Demanda-t-il, sa voix plus bas que ce à quoi elle s'attendait. Doux. Comme s'il ne voulait pas interrompre le silence.

Elle hocha la tête. «Ce n'est pas une histoire d'amour. Mais ça ressemble.»
Il inclina la tête. «C'est… une bonne ligne.»
Elle haussa les épaules. «C'est un bon livre.»

Ils se tenaient là. Deux étrangers. Un tapis de librairie détrempé entre eux.
Et dans ses oreilles, à travers son vieux casque emmêlé, Labyrinthe murmura,
«Uh-oh, je tombe amoureux…»

Non. Pas encore.

Mais il n'était pas lisse. Il n'a pas flirté. Il a juste demandé: « Que dois-je lire si je n'ai jamais lu une histoire d'amour auparavant? »

Cela l'a fait geler.

Elle se tourna, se tourna en fait pour le regarder. Correctement.
Il était beau, mais pas le genre qui le savait. Nez pointu. Une petite cicatrice sur sa joue. La clavicule sortant légèrement de son sweat-shirt comme si elle avait un secret. Et ces yeux.
Pas fatigué. Pas triste.
Juste… nouveau.

Ce garçon n'avait jamais été amoureux.
Et elle? Elle avait à peine survécu la sienne.

Pourtant, elle s'est retrouvée à le promener dans la section romance. Parler de brûlures lentes et de tristes heureuses. Regarder comment il a écouté. Comment il glissa ses mains dans ses manches. Comment il a souri à chaque livre comme si c'était une personne qui attendait d'être compris.

Il a choisi Gens normaux.
Elle l'a presque averti, mais non.

Ils se sont recouverts les uns des autres. Et encore.
Pas de manière rom-com. Dans Comment cela se reproduit? façons.

Et son cœur – celui qu'elle avait soigneusement approuvé ensemble – a recommencé à battre bizarre.

Trop vite.
Trop fort.
Trop tôt.

Elle regarda le plafond une nuit et se chuchota,
«Cela se reproduit.»

La peur est venue en premier.
Parce que l'amour n'avait pas envie de voler – c'était comme une chute libre.
Et le sol? Ça faisait toujours mal.

Elle a donc essayé de ralentir.
Rembobinez-le.
Se distraire.

Mais il était patient.
Et gentil.

La pluie a frappé plus fort cette nuit-là. Pas doux – non, il s'est écrasé comme une confession, trempant le monde en honnêteté pour laquelle elle n'était pas prête.

Elle se tenait au bord de l'auvent de la librairie, serrant son manteau, regardant l'inconvénient brouiller les lampadaires en des taches en or. Les rues scintillaient sous la pluie, comme une peinture oubliée qui revient à la vie. Il était à côté d'elle, proche – pas touchant – mais assez proche pour entendre son silence. Le son de la pluie était la seule chose plus forte que ses pensées, le rythme de celui-ci à la fois apaisant et suffocant.

Sa voix se craqua quand elle a chuchoté: «Je ne pense pas que je puisse recommencer.»
Les mots dégringolaient, lourds, comme des pierres. Une confession aussi.

Il ne parlait pas au début. Je l'ai juste regardée comme si elle était quelque chose de fragile qu'il n'osait jamais mal gérer. Le genre de look que les gens donnent aux stars qu'ils ont peur de souhaiter.

Puis, tranquillement, comme la tempête avait fait de la place juste pour ses mots, a-t-il dit,
«Tu n'as pas à recommencer. Cette fois, c'est différent. Je ne suis pas lui.»

Elle le regarda, et à ce moment-là, la tempête n'avait pas d'importance. Le monde n'avait pas d'importance. Tout ce qui existait était lui, debout là, doux et vulnérable, lui offrant une chance de respirer à nouveau.

Il n'était pas parfait. Ses cheveux étaient trempés et tombant dans ses yeux. Son sweat à capuche s'accrocha à lui, trempé sur les bords. Sa mâchoire était nette mais serrée, nerveuse. Ses yeux n'étaient pas le genre qui a supplié d'être aimé – c'était le genre qui attendait, patient, bien sûr. Ses mains étaient dans ses poches comme s'il retenait l'envie de l'atteindre.

Et toujours – il se tenait là. Sous la pluie. Pour elle.

« Je sais que vous avez peur », a-t-il dit, sa voix traversant le chaos de la tempête.
«Mais je ne suis pas là pour te briser. Je suis ici pour prouver que tu n'as pas à rester brisé.»

La foudre clignota. Son cœur s'est ouvert comme le ciel, un éclat brillant et terrifiant de lumière et de possibilité.

« Laisse-moi te montrer », a-t-il ajouté, douce, comme si elle était juste pour elle,
« Cet amour peut être doux. Cette chute ne signifie pas toujours la douleur. C'est peut-être, cette fois, vous n'avez pas à vous attraper seul. »

Elle cligna des yeux, sentant le poids de ses mots s'enfoncer profondément dans sa poitrine. Et pour la première fois depuis longtemps, les larmes qui ont rempli ses yeux n'avaient pas le goût du chagrin – ils avaient un goût d'espoir.

Une nuit, sous des lumières sombres et un silence nerveux, elle lui a presque dit: « Tu me fais peur. »
Au lieu de cela, elle a dit: « Cela semble différent. »

Et il sourit.

«Je sais. Moi aussi.

À ce moment-là, elle a réalisé – peut-être que tomber ne signifie pas toujours la rupture. Peut-être que certains labyrinthes ne mènent pas à des fins. Peut-être que cette fois, l'avion ne baisse pas. Peut-être que cette fois, l'amour est le parachute.

Alors qu'elle se rapprochait de lui, son cœur chuchota ce qu'elle n'osait pas dire à haute voix:
«Les labyrinthes ne mènent pas toujours à des impasses.

Et alors que la pluie continuait de couler, j'avais l'impression que la tempête s'était écoulée. Le labyrinthe de confusion et de douleur qu'ils avaient tous deux traversés semblaient un peu moins effrayants. Parce qu'au milieu de tout ce chaos, peut-être, peut-être, ils avaient trouvé leur chemin.

«Uh-oh, je tombe amoureux, je tombe amoureux… encore.»

–

Ce message était publié précédemment sur medium.com.

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