Il y a toujours un début qui ressemble à du miel.

La douceur.

La musique.

L'étincelle.

La façon dont ils se regardent, comme si le monde entier s'était déplacé de deux pouces vers la gauche.

C'est la partie dont nous nous souvenons tous – dans les films, en amour, dans les versions de nous-mêmes que nous aimerions pouvoir figer.

Il y a une douceur dans la nouveauté qui semble sacrée.

Un petit calme rare où ton cœur murmure, « Enfin. »

Mais vient ensuite la moitié de l’histoire dont personne ne veut parler.

La chute.

La honte.

La colère.

Le dénouement.

Non pas parce que quelqu’un a arrêté d’aimer, mais parce que quelqu’un n’a jamais appris à aimer sans se perdre.

Une étoile est née m'a vidé parce que cela montre que la partie que la plupart des gens prétendent n'existe pas :

le passage de la magie au chagrin est lent, silencieux, presque tendre dans sa cruauté.

Vous ne remarquez la blessure que lorsque vous êtes déjà vide.

Aimer quelqu’un avec des blessures non cicatrisées semble poétique au début.

Profond.

Intime.

Comme quelque chose que vous pourriez tenir assez doucement pour le réparer.

Mais lentement – douloureusement lentement – les fissures commencent à se propager.

Pas parce que tu as échoué.

Pas parce que l'amour n'était pas réel.

Mais parce que les gens non guéris saignent sans le vouloir.

Et la personne la plus proche d’eux devient celle sur laquelle ils saignent.

La piqûre est subtile au début.

Un petit licenciement.

Un léger changement de ton.

Un moment de honte que vous n'aviez pas à supporter.

Et puis ça s'intensifie – sautes d'humeur, culpabilité, silence assez lourd pour blesser.

Vous commencez à rétrécir pour éviter les mines terrestres.

Vous commencez à chuchoter autour de leurs blessures.

Vous commencez à vous perdre en essayant de sauver quelqu'un qui refuse de se sauver.

Au moment où vous remarquez le saignement, votre cœur est déjà creux.

C’est ce que ce film capture si douloureusement :

deux âmes qui se voient clairement,

et la dévastation qui se produit lorsqu'une âme s'effondre sous le poids de ses propres fantômes.

La douceur était réelle.

L'étincelle était réelle.

Le chagrin était réel.

Mais le saignement ?

Cette partie est calme.

Au moment où vos mains trouvent la blessure, elle est déjà la vôtre.

L'amour ne sauve pas toujours les gens.

Parfois, l’amour révèle des aspects auxquels ils n’ont jamais appris à faire face.

Mais survivre à ce genre de démêlage ?

Réapprendre à respirer après s'être vidé ?

C'est là que votre histoire recommence.

C'est là toi sont nés.

Note des auteurs :

Cette pièce m'est sortie après m'être souvenue de la violence avec laquelle un seul film peut vous déchirer. J'ai écrit ceci parce que nous ne parlons pas assez de la façon dont l'amour devient lentement une blessure – ni explosive, ni dramatique, juste un saignement discret en arrière-plan de nos vies. Si vous avez déjà aimé quelqu'un qui portait plus de douleur qu'il ne savait quoi en faire… J'espère que ces mots vous feront vous sentir vu. J'espère qu'ils vous aideront à respirer à nouveau.

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