Les hommes et la disponibilité émotionnelle : une crise moderne

Sa femme venait de partir chez sa sœur… encore une dispute. Il m'a regardé, les yeux rouges mais secs, et a dit : « Je ne sais pas ce qu'elle veut de moi. Il n'y avait aucune colère dans sa voix. Juste une simple confusion, comme si quelqu'un lui avait tendu un manuel dans une autre langue.

Ce moment résonne souvent dans mon crâne.

On nous dit que les hommes sont émotionnellement indisponibles, de la même manière qu’on nous dit que le ciel est bleu. Sauf que… j'ai commencé à remarquer que le ciel n'est pas toujours bleu…

… et la moitié des gars que je connais se noient dans des sentiments qu’ils n’ont jamais appris à nommer, et encore moins à abandonner.

Quand sa femme lui dit « parle-moi », il se fige. Les mots se coincent derrière ses dents comme des voitures dans un tunnel après un accident.

J'ai tendance à blâmer les scénarios que nous avons avalés jeunes.

Mon propre père m'a dit un jour que les grands garçons ne pleurent pas. Peu de temps après, je l'ai vu regarder le mur du garage pendant vingt minutes lorsque son frère est mort.

Message reçu haut et fort : verrouillez-le.

Remplissez le chagrin aussi profondément que possible. Des années plus tard, je me suis surpris à regarder exactement le même mur.

On dit aux hommes de « être meilleurs » sans une seule note de bas de page sur la manière de le faire.

Alors ils apprennent les modes furtifs.

Sarcasme, porno, plaques de gym qui sonnent à 5 heures du matin, journées de travail de douze heures, tout ce qui maintient la cavité thoracique scellée.
Et le coût ? Des mariages affamés. Les enfants grandissent en pensant que le silence de papa est synonyme de force. Des amitiés qui ne dépassent jamais les scores du football fantastique.

J'ai enterré trois amis en dix ans… deux overdoses, un « événement cardiaque » à quarante et un ans dont personne ne croit qu'il s'agissait simplement de cholestérol.

A chaque fois, les veuves répétaient la même phrase, presque mot pour mot : « Il ne m’a jamais dit qu’il avait peur ».

Effrayé.

C'est le mot que personne ne nous laisse garder.

Peur, tristesse, tendresse… non, nous restons en colère parce qu'au moins la rage ressemble au pouvoir. Rage démarre les moteurs. La rage fait avancer les choses. La rage ne vous fait pas paraître petit.

Les plus chanceux ont au moins une chance d'apprendre, même si c'est difficile, généralement à 2 heures du matin en faisant les cent pas dans la cuisine, à la seconde où vous dites enfin cette chose terrifiante à voix haute…

« Je suis seul »

«Je suis terrifiée à l'idée de laisser tomber ma fille»

« Mon père me manque »

… quelque chose clique. Une petite expiration, comme un poing desserrant un doigt à la fois. La pièce se réchauffe d’un degré. Vous réalisez que le monde n’a pas pris fin.

Je ne prêche pas une thérapie universelle ou une journalisation obligatoire.

Certains gars vont le mettre dans la tombe et c'est leur décision. Mais la crise ne vient pas du fait que les hommes ont des émotions, ce qui devrait être évident pour quiconque a déjà vu un gars perdre la tête à cause d'une passe manquée en prolongation.

La crise est la pénurie d’endroits où nous sommes autorisés à mettre de côté ces émotions sans être ridiculisés, réparés ou recrutés dans la guerre de quelqu’un contre la « masculinité toxique ».

Après un certain temps, mon ami m'a finalement envoyé un texto…

J'étais presque incrédule.

« J'ai commencé à voir quelqu'un. Un thérapeute. Ne le dites pas aux gars. »

J'ai répondu un seul emoji de pouce levé parce que tout le reste me semblait trop gros.

Les progrès avancent lentement, vacillent, reculent parfois d’un pas. Ça bouge toujours.

Nous ne sommes pas irréparables.

Nous sommes juste en retard à notre propre fête, frappant à une porte dont on nous a toujours dit qu'elle était verrouillée de l'intérieur.

Mais… la clé était dans notre poche tout le temps.

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