La version de moi que personne ne voit, mais que tout le monde rencontre

Il existe une version de moi que vous ne rencontrerez jamais de front.

Elle ne se présente pas.

Ne serre pas la main.

Il ne fait pas de bavardages.

Mais elle est là – imprégnée de ma voix, de mes choix, de mes réactions, de la façon dont je sursaute, de la façon dont je m'adoucis, de la façon dont j'aime trop fort et m'éloigne trop vite.

C'est elle qui se souvient de tout ce que ma bouche dit que j'ai oublié.

C'est elle qui a appris les règles à ses dépens : faire confiance lentement, aimer courageusement, partir tôt quand cela commence à ressembler à un avertissement.

Les gens la rencontrent bien avant de me rencontrer.

Ils rencontrent la fille à qui une colonne vertébrale a été créée à partir de tissu cicatriciel.

La femme qui ressent profondément mais refuse de s’excuser.

La douceur que je garde et le feu que j'essaie de ne pas viser les mauvaises personnes.

Certains jours, elle mène.

Certains jours, elle se cache.

Mais elle est toujours là – façonnant la façon dont je me présente, même lorsque je prétends que je vais « bien ».

Nous avons tous un moi comme ça :

le protecteur, le témoin, celui qui sait trop et parle trop peu.

Je pensais qu'elle me compliquait.

Maintenant, je pense qu'elle me rend honnête.

Parce que tu n'obtiens pas la version guérie de moi sans rencontrer celle qui a survécu à ce qui l'a brisée.

Vous n'obtenez pas ma douceur sans affronter la tempête qui l'a construite.

Et tu n'obtiens pas mon amour sans rencontrer la fille qui a finalement appris à ne pas saigner pour quiconque ne veut pas soigner ses propres blessures.

C'est la version de moi que personne ne voit —

mais tout le monde se retrouve.