L'amour m'a trouvé quand je suis enfin arrivé en tant que moi-même

J'ai passé la majeure partie de mon enfance à apprendre à être seule.

De sept à dix-sept ans, l’internat m’a appris à fonctionner de manière indépendante bien avant d’apprendre à me sentir connecté.

Il y avait des routines et des attentes, mais très peu de chaleur.

Les soins étaient structurés, pas ressentis.

L'amour n'était pas quelque chose que je vivais à travers de petits moments quotidiens.

Cela n’a pas été modélisé dans un souci de réassurance ou de cohérence.

Cela existait plus comme une idée que comme une réalité, quelque chose de lointain, quelque chose que les autres semblaient maîtriser.

Je pensais que cela viendrait naturellement un jour, comme si je me réveillais en sachant comment le recevoir.

Cette solitude précoce m’a suivi jusqu’à l’âge adulte de manière tranquille.

J'ai appris à être capable et autonome, mais pas à me sentir en sécurité émotionnellement.

Je suis resté fort, calme et indépendant, croyant tranquillement que la proximité devait se mériter.

On m’a souvent dit que j’étais jolie.

Les gens le disaient avec désinvolture, avec assurance, comme s’il s’agissait d’un fait qui n’exigeait aucune réflexion.

Et quelque part en cours de route, j’ai fait une hypothèse discrète, qui allait façonner des années de ma vie :

Si je suis jolie, le bon amour me trouvera.

Personne ne m’a dit que l’attirance ne commençait pas par l’apparence.

Personne ne m'a dit que l'amour répond à l'énergie, pas à la perfection.

Personne ne m’a dit qu’être choisi n’était pas la même chose qu’être chéri.

Alors j'ai attiré les mauvais hommes.

Mon patron de l’époque est devenu mon premier amour sérieux – et mon premier véritable chagrin.

Je n’étais pas encore complètement devenu moi-même et je ne comprenais pas alors à quel point cela comptait.

Nous n’étions pas alignés en termes d’énergie ou de préparation émotionnelle.

J'ai attiré quelqu'un qui m'a rencontré à un niveau que j'apprenais encore à dépasser.

Lorsqu'il a choisi de partir, cela m'a fait très mal, en partie parce que je ne pouvais pas le comprendre à ce moment-là.

Avec le recul, je peux voir que ce n’était pas un rejet. C'était un désalignement.

Encore et encore, je me suis retrouvé avec des gens qui aimaient mon apparence, mais pas qui j'étais.

Ou peut-être plus honnêtement, je ne savais pas encore qui j'étais.

Je ne savais pas comment être vulnérable ou enjoué.

Je ne savais pas comment me détendre dans la connexion.

Je pensais que l’amour était quelque chose que l’on gagnait en étant impressionnant, désirable ou admiré de l’extérieur.

Ce que je ne comprenais pas alors, c'est que mon énergie était gardée.

Prudent.

Brillant.

J'avais appris très tôt que la sécurité venait du confinement, du fait de ne pas en avoir trop besoin, de ne pas révéler les endroits sensibles.

Et cette énergie, aussi belle que soit l’extérieur, attire la confusion, pas la connexion.

Il a fallu du temps, et plus qu’un peu de chagrin, pour que quelque chose change.

La confiance ne s’est pas manifestée sous forme d’audace ou de bravade.

Il est arrivé tranquillement, comme autorisation.

Permission d'être stupide.
Permission d'être gênant.
Permission de dire ce que je ressentais au lieu de ce qui semblait juste.
Autorisation d'être vu sans jouer.

Pour la première fois, j’ai arrêté d’essayer d’attirer et je me suis permis d’exister.

C'est à ce moment-là que je l'ai rencontré.

Quand j'ai rencontré mon véritable amour, je portais des talons aiguilles rouges.

Je les garde toujours, non pas pour leur forme ou leur couleur, mais pour ce qu'ils me font ressentir.

Cette nuit-là, il y avait une chaleur constante dans ma poitrine, celle qui vient du fait d'avoir enfin confiance en soi.

Je n'étais pas nerveux ni atteint. Je me sentais ancré, présent et tranquillement vivant.

Les talons aiguilles rouges ont changé ma façon de me déplacer dans la pièce. Chaque étape semblait délibérée, enracinée. Il ne s'agissait pas pour eux d'être vus ; il s'agissait de me voir. Le rouge était porteur de chaleur et de confiance, une décision privée de prendre mon propre espace.

Je ne ressentais plus le besoin d'auditionner par amour.

Je m'étais déjà choisi.

Et puis j’ai rencontré quelqu’un qui correspondait à cette énergie. La conversation s'est déroulée sans effort. Il n’y avait aucune urgence, aucune auto-surveillance, aucun besoin d’impressionner : juste une reconnaissance calme – une connexion sans tension.

Des années plus tard, avec la clarté qu’apporte le temps, je peux le voir clairement maintenant.

Il n’y avait rien de spectaculaire ou de dramatique là-dedans. Pas de grande entrée. Pas de chimie écrasante qui chassait l’air de mes poumons. Il était stable, ancré et présent. Et ce qui m'a le plus surpris, ce n'était pas à quel point il m'aimait, mais ce qu'il aimait.

Il aimait mon humour.
Il aimait mon honnêteté.
Il aimait mes humeurs, ma douceur, mes contradictions.
Il m’aimait tout – pas seulement les parties qui étaient bien photographiées.

Et je l'aimais pour la même raison.

Notre connexion n’était pas fondée sur l’image ou l’admiration. Il a été construit sur la facilité – sur une énergie qui n’avait pas besoin de forcer ou d’impressionner. Nous nous sommes rencontrés en tant que personnes à part entière, et non dans le cadre de rôles que nous espérions que l'autre remplirait.

Cet homme est devenu mon mari.

Et il l’est toujours – plus de cinquante ans plus tard.

Avec le recul, je comprends quelque chose que je ne pouvais pas voir à l'époque. L'amour n'est pas arrivé quand j'ai appris à être plus attirante. Il est arrivé quand j'ai arrêté de me cacher.

Quand j'ai laissé mon énergie s'adoucir.
Quand j’avais confiance qu’être pleinement moi-même n’était pas un risque, mais une invitation.

Je pense parfois à cet enfant solitaire au pensionnat – celui qui a appris l’indépendance avant le confort.

J'aimerais pouvoir lui dire ceci :

L'amour n'est pas quelque chose que l'on attend.

C'est quelque chose que vous signalez par l'authenticité, l'ouverture et la confiance en soi.

Tout le monde ne reconnaîtra pas ce signal.
Mais la bonne personne le fera toujours.

Si vous vous êtes déjà demandé pourquoi l'amour ne vous a pas encore trouvé, réfléchissez-y doucement : il n'attend peut-être pas que vous soyez différent.

Il attend peut-être que vous arriviez comme vous-même.

Et quand l’amour se manifestera enfin, vous n’aurez plus l’impression d’être choisi.

Vous aurez l’impression d’être reconnu.