Parfois, nous ne réalisons même pas que nous construisons des murs autour de nous.
Cela pourrait commencer petit – peut-être ignorer un message, non pas parce que nous ne nous en soucions pas, mais parce que l'ouverture est plus difficile que d'être seul.
Nous nous disons: «Je suis juste occupé» ou «Je vais bien seul».
Et c'est peut-être vrai… pendant un moment.
Mais au fil du temps, ce silence devient une armure.
Et avant de le savoir, nous nous sommes cachés tellement que personne ne voit vraiment le vrai nous.
Ce n'est pas que nous ne voulons pas être proches des gens.
C'est juste que la vie – avec ses blessures et ses déception – nous apprend qu'être vulnérable n'est pas toujours sûr.
Nous apprenons donc à nous retenir.
Nous partageons de petits morceaux ici et là, mais jamais toute l'histoire.
Les gens pourraient nous appeler «forts» ou «indépendants» et nous sourions, fiers de la façon dont nous semblons non botrés.
Mais en dessous, il y a souvent une douleur silencieuse.
Parce que parfois, être intact par la douleur signifie être intact par tout le reste aussi.
Nous le remarquons de petites manières.
Comme brosser les compliments.
Changer le sujet lorsque quelqu'un demande comment nous allons vraiment.
Se sentir drainé après même une conversation simple.
Ce n'est pas que nous ne ressentons pas.
C'est que nous nous sentons trop – et il n'y a nulle part où mettre tous ces sentiments.
Nous les portons donc.
Encore et encore.
Jusqu'à un jour, ce poids lourd fait partie de qui nous sommes.
Alors quelque chose change.
C'est peut-être une personne qui ne nous abandonnera pas.
C'est peut-être un moment où la solitude devient insupportable.
Ou un ami disant doucement: « Vous ne m'avez jamais vraiment laissé entrer. »
Quoi qu'il en soit, il colle.
Pas d'une manière forte – juste une piqûre calme qui reste avec nous plus longtemps qu'elle ne devrait.
Nous commençons à remettre en question les histoires que nous nous sommes racontées.
Sur ce qui est sûr.
À propos de ce que signifie vraiment «fort».
Sur la raison pour laquelle être seul se sent plus facile que d'être ouvert.
Nous voyons à quelle fréquence nous cachons nos sentiments, à quel point il est difficile de dire: «Tu me manques» ou «J'ai besoin d'aide».
Nous réalisons que nos murs sont toujours là – même lorsque nous voulons laisser quelqu'un se fermer.
Laisser quelqu'un n'est pas un grand moment.
C'est un million de petits moments.
Comme répondre honnêtement quand quelqu'un vous demande comment vous êtes vraiment.
Ou tendre la main même lorsque votre esprit dit: « Ne vous inquiétez pas. »
Ou en disant à haute voix, parfois: « Je ne vais pas bien. »
Il n'y a pas de manuel pour cela.
Aucune promesse, cela fonctionnera parfaitement.
Mais il y a de l'espoir.
J'espère que l'adoucissement ne signifie pas la rupture.
Cette ouverture peut signifier trouver quelque chose de réel.
Parce que nous pouvons être en sécurité et ouverts.
Nous pouvons être entiers et détenus.
Et peut-être – juste peut-être – nous n'avons pas à porter tout seul.
Si vous lisez ceci et que vous portez vos propres murs, sachez ceci: vous n'avez pas à les démolir en même temps. Parfois, le simple fait de laisser entrer un peu de lumière est suffisant pour commencer à se sentir moins seul.
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Ce message était publié précédemment sur medium.com.
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Crédit photo: Mokhalad Musavi sur Unclash
Le post que je me suis si bien protégé, j'ai oublié comment laisser quelqu'un entrer est apparu en premier sur le projet Good Men.
Vous pouvez lire l’article original (en Angais) sur le bloggoodmenproject.com