Qu'il s'agisse de drogues, d'alcool, de cigarettes ou de jaywalking aggravé, il y a une petite phrase particulière que nous trotons pour justifier nos actes les plus flamboyants de l'auto-riin: « Je me fais seulement du mal. »

Il est censé sembler noble, voire prévenant, comme si la simple absence de dommages collatérales élève l'acte d'une forme d'art privée. Théoriquement, même si toutes nos habitudes destructrices fonctionnaient dans un vide, sans dommages à l'éclaboussure aux amis, aux amoureux et aux passants sans méfiance, la question la plus urgente demeure:

Comment ne me faisait-il que me blesser, de la tragédie personnelle à l'épaulement de la conversation?

En vérité, cette ligne pourrait être l'outil de diagnostic le plus précis pour détecter le dégoût de soi humain jamais prononcé.

C'est une sorte de couteau émotionnel de l'armée suisse, utile pour tout défendre d'une habitude de cigarette de trois pack par jour pour remédier à notre ex perpétuel parce que « Hé, c'est mes funérailles. »

La déclaration n'a que du sens dans un esprit qui a longtemps accepté la prémisse que le fait de se blesser n'est pas simplement permis, mais peut-être même en retard.

Le dégoût de soi, après tout, arrive rarement en tant que méchant dramatique dans une cape, tournant sa moustache et annonçant sa présence. Plus souvent, il s'infiltre tranquillement, comme le monoxyde de carbone, devenant un climat émotionnel brumeux.

Les gens peuvent le porter pendant des décennies sans s'en remarquer, jusqu'à ce qu'il parle enfin dans un moment de faux clarté: «Détendez-vous, je me blesse seulement.»

Traduction: « J'ai depuis longtemps normalisé mes propres mauvais traitements, et maintenant je l'apprécierais si vous ne l'interrompez pas. »

Les origines de cette posture sont presque ennuyeuses dans leur prévisibilité. Personne n'est né ne se déteste pas. Il s'agit d'une compétence acquise, acquise en compagnie de soignants dont le travail était de planter des graines de valeur mais qui, plutôt, secouèrent accidentellement des mauvaises herbes d'insuffisance. L'enfant, incapable d'imaginer que leurs protecteurs pourraient être imparfaits ou cruels, redirige l'acte d'accusation vers l'intérieur:

Qu'est-ce que j'ai fait de mal pour mériter cela?

De là, la vie devient un véhicule facilitant le projet de confirmation de ce diagnostic erroné d'origine en travaillant trop dur, en s'excusant trop souvent, ou, paradoxalement, en jetant toutes les fortunes pour s'assurer que la réalité reste fidèle aux attentes sombres.

C'est ainsi que «Je ne me blesse que» ne devient pas un cri d'aide, mais un badge d'honneur déformé.

Vous pourriez l'entendre du joueur en paris leur loyer sur un cheval nommé «Sure Regret».

Ou de la femme qui a décidé de se réconcilier avec un partenaire qui a une fois vendu «accidentellement» sa voiture.

Ou de l'homme qui garde un paquet de cigarettes dans le congélateur «juste au cas où» puis les fume tous lors d'un appel téléphonique stressant avec sa mère.

La tragédie est que le mal auto-dirigé semble familier. Beaucoup plus sûr que de risquer la rage volcanique de réaliser que ceux dont nous dépendons ne sont peut-être pas entièrement gentils avec nous.

La colère contre les autres se sent trop dangereuse; La colère envers nous-mêmes se sent comme à la maison.

Le problème est que vous blesser ne vous blesse jamais.

Il ricoche à travers les amis qui nous regardent brûler une autre opportunité, les partenaires qui restent impuissants alors que vous mettez notre potentiel dans la poussière, et les étrangers qui hériteront un jour les dégâts que nous laissons derrière nous.

Même isolément, l'automutilation prive le monde de la version qui aurait pu exister si nous étions de votre côté.

Et pourtant, l'antidote n'est pas moralisant ou honte. C'est peu pratiquement plus doux que ça. Cela commence par la pratique gênante de remarquer lorsque nous jouons le méchant dans notre propre histoire de vie, remarquant le réflexe pour saboter la joie parce qu'il semble suspect, et remarquant à quelle vitesse nous nous disqualifions de l'amour, de la paix ou du succès.

Et puis, dans ces moments, essayant cependant maladroitement d'imaginer ce que ce serait de nous traiter avec la tendresse que nous souhaitions autrefois des autres.

Le jour «Je ne me fais plus mal», est remplacé par «Je ne veux pas du tout me blesser» ne viendra pas avec des feux d'artifice ou une bande en laiton.

Cela pourrait venir tranquillement, un mardi, sous la forme de sauter la cigarette, d'ignorer le texte de fin de soirée de cet équivalent humain d'une éruption cutanée, ou enfin de rendez-vous dentiste.

Il peut provenir du choix délibéré de boucler une ceinture de sécurité, non pas parce que la loi l'exige, mais parce que nous transportons des cargaisons précieuses sur le siège du conducteur.

Cela viendra lorsque nous réaliserons que nos vies ne sont pas un derby de démolition privée pour les dommages récréatifs, mais quelque chose qui vaut la peine d'être protégé, même de nous-mêmes.

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