La maison est une épave.

Boîtes toujours à moitié emballées, à moitié terminées.

Luiserie multipliant comme si elle a une rancune personnelle contre moi.

Les garçons sont ici toute la semaine, ce qui est merveilleux, chaotique et épuisant d'une manière que seule une mère connaît. Craig et moi nous déplaçons chaque jour attirée par os. La maison n'est pas terminée, les murs résonnent toujours avec le type d'incomplétion qui rend difficile le repos.

Et pourtant… il y a des rires.

Il doit y avoir.

Parce que voici la vérité: si je ne rie pas, les démons emménagent.

Je ne parle pas de démons de dessins animés avec des fourches. Je veux dire le genre quotidien. Ceux qui prospèrent dans les émotions à basse fréquence. Le ressentiment. La colère. Le minuscule bord pointu de l'amertume lorsque vous trébuchez sur la même putain de boîte à chaussures que vous avez demandé à quelqu'un de se déplacer trois fois. Le poids invisible qui glisse lorsque la liste des tâches est trop longue et que le corps est trop fatigué.

Ces petites portes d'épuisement et d'irritation, si je me laissais rester là, ils se balancent largement ouverts. Et j'ai vécu assez longtemps, j'ai assez étudié, j'ai écrit assez pour savoir: les démons aiment les portes.

Alors je ris. Non pas parce que la vie n'est pas difficile en ce moment, mais parce que le rire est une serrure.

Je pensais que la joie était un luxe. Quelque chose que vous gagnez une fois que toutes les cases sont déballées, les factures sont payées, la maison est propre, le calendrier se déroule bien. La joie était pour plus tard. Pour après. Pour quand tout s'est aligné juste.

Mais la vie ne fonctionne pas de cette façon. Le chaos ne s'arrête pas. Les boîtes se multiplient. Les enfants grandissent. Les partenaires sont fatigués. Il n'y a jamais un moment parfait pour que la joie arrive et se met à l'aise.

Si vous ne l'invitez pas maintenant, elle ne viendra pas plus tard.

Et si vous n'invitez pas à la joie, quelque chose d'autre viendra à la place.

C'est le truc que personne ne vous dit.

Les démons de tous les jours ne sont pas pointilleux. Ils prendront les restes que vous leur donnez. Un peu d'amertume ici, un peu de stress là-bas. Laissez la porte craquelée, et soudain, vous êtes assis dans une maison pleine de ressentiment, vous vous demandant pourquoi vous êtes court avec les gens que vous aimez.

Donc je n'attends pas que le désordre soit terminé. Je ris dedans. Je joue dedans. Je fais du café au milieu des boîtes, et je m'assois dans l'épave de ce qui est défait, et je me laisse me sentir vivant quand même.

Parce que c'est la vraie rébellion.

Cette semaine, je me regarde sur le bord. Un autre lampe cassée, une porte de plus qui se ferme trop fort, juste parce que, une nuit sans sommeil de plus et je pouvais glisser dans la frustration si vite.

Mais au lieu de claquer, je m'attrape. Je respire. Je fais une blague stupide. J'ai laissé le rire des garçons inonder la pièce. Je laisse le sourire fatigué de Craig me rappeler que nous sommes toujours dans le même point.

Et quelque chose change.

Les démons ont faim.

Voici ce que je sais, le rire n'est pas au niveau de la surface. C'est la survie. C'est spirituel. C'est le son qui empêche les ombres.

Lorsque vous riez, vous dites à votre système nerveux: je suis en sécurité.

Lorsque vous riez, vous dites à votre esprit: je choisis la lumière.

Lorsque vous riez, vous claquez la porte sur tout ce qui se grattait au cadre.

Cela ne signifie pas que les boîtes disparaissent. Cela ne signifie pas que vous avez soudainement de l'énergie que vous n'aviez pas auparavant. Cela ne signifie pas que la maison se termine pendant que vous sirotez le thé sur le porche.

Cela signifie que vous ne laissez pas le chaos avoir le dernier mot.

J'apprends que la joie n'est pas soignée. La joie n'attend pas que la pièce soit propre. La joie pénètre avec des chaussures boueuses, se plonge sur le canapé et vous ose la rejoindre.

La joie est désordonnée.

Elle est bruyante.

Elle ne se soucie pas que la vaisselle ne soit pas terminée.

Elle ne se soucie pas que vos cheveux n'aient pas été lavés en trois jours.

Joy veut juste être laissé entrer.

Et si vous pouvez rire lorsque les garçons se battent pour les legos, si vous pouvez sourire lorsque la boîte s'ouvre et renverse ses tripes sur le sol, si vous pouvez prendre un souffle épuisé et toujours voir la beauté dans le chaos, alors vous avez déjà gagné.

Parce que les démons détestent ça.

Je ne pense pas que nous fassions assez de joie. Nous la traitons comme un dessert. Facultatif. Bien, mais pas nécessaire.

Mais que se passe-t-il si la joie est le médicament?

Et si la joie est le bouclier?

Et si la joie est la prière?

C'est comme ça que je l'ai vu. Chaque rire est une prière. Chaque sourire est un exorcisme. Chaque moment de légèreté est une déclaration: pas aujourd'hui. Pas dans cette maison. Pas dans mon corps.

Les boîtes peuvent rester. L'épuisement peut rester. Les démons? Ils n'entrent pas.

Je pense aux démons de tous les jours, au livre que j'ai élaboré depuis des années à regarder comment le traumatisme laisse des fissures en nous. Comment la colère, la honte, le ressentiment et le désespoir deviennent des points d'entrée. Nous ne le remarquons pas toujours, mais les émotions à basse fréquence dans lesquelles nous sommes assis sont des invitations ouvertes.

C'est là que les démons entrent.

Ils n'ont pas besoin de rituels ou de bougies; Ils ont juste besoin que vous puissiez cuire d'amertume assez longtemps. Et la seule chose que j'ai jamais vue qui claque la porte plus vite qu'autre chose? Rire. Joie. Jouer.

Ce ne sont pas des distractions. Ce sont une protection. Ce sont des armures.

Le rire est aussi la prière

Il ne doit pas toujours être sérieux. Dieu n'a pas besoin de vous à genoux dans la lueur aux chandelles pour que votre prière compte. Parfois, la prière est un café et un sourire narquois. Parfois, c'est le ventre jusqu'à ce que les larmes coulent sur votre visage. Parfois, c'est la danse ridicule que vous faites dans la cuisine parce que si vous ne déplacez pas votre corps, vous vous effondrerez dans le poids de tout ce qui est inachevé.

Oui, c'est aussi la prière.

Le rire est une prière plus rapide que la colère ne le sera jamais.

Alors aujourd'hui, j'écris ceci pour me rappeler et peut-être vous aussi, que nous pouvons choisir.

Nous ne pouvons pas toujours choisir le gâchis. L'épuisement. Les garçons rebondissent sur les murs. Les boîtes déballées. La maison inachevée. La vie qui a l'impression de faire éclater les coutures.

Mais nous pouvons choisir comment nous le rencontrons.

Nous pouvons ouvrir la porte aux démons, ou nous pouvons ouvrir la porte à la joie.

Et la joie n'a pas besoin de tout pour être parfait. Elle a juste besoin d'une fissure dans l'armure. Elle a juste besoin d'une seconde où vous respirez et la laissez entrer.

C'est tout.

Donc, si vous lisez ceci au milieu de votre propre gâchis. Vos plats sont empilés, votre boîte de réception débordant, votre corps attiré par os, essayez ceci:

Arrêt.

Respirer.

Trouvez une chose ridicule à rire.

Invitez la joie dans la pièce, même si ce n'est que pour cinq minutes.

Vous pourriez être surpris de voir à quel point cela change.

Vous pourriez réaliser que les démons n'ont aucune chance lorsque vous riez.

Parce que la joie est plus forte.

Et le rire est saint.

Et le désordre n'est pas l'ennemi, perdre votre joie l'est.

Alors, dites-moi, comment gardez-vous les portes fermées cette semaine? Où choisissez-vous la joie au lieu de laisser la frustration se glisser? Déposez-le dans les commentaires. Je veux entendre votre version de claquer la porte sur ces démons de tous les jours.

Comme toujours t'aimer d'ici,

Écolier

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