«L'absence est d'aimer ce que le vent doit tirer; il éteint le petit, il enflamme le grand.»
– Roger de Bussy-Rabutin

Parfois, j'ai l'impression que mon partenaire et moi sommes suspendus à temps. Si profondément lié dans l'âme, mais pas dans le corps. Pas encore.

C'est le paradoxe de l'amour à longue distance.

Cette étrange intermédiaire où nous sommes déjà les uns des autres, mais pas encore.
Pas complètement. Pas dans la façon dont nous rêvons.

J'avais l'habitude de penser que l'amour était ensemble tout le temps. À propos de faire les choses quotidiennes ensemble – en train de se rendre à côté de quelqu'un, de cuisiner des dîners, de rentrer à la maison, de se tenir la main en silence. Mais je commence lentement à voir un autre genre d'amour.
Un amour qui se prépare.

Un amour qui attend et non parce qu'il n'est pas sûr, mais parce que c'est tellement sûr qu'il est prêt à prendre son temps.

Nous sommes dans nos années de construction. Nous parlons souvent de cela. Sur la façon dont nous fabriquons tous les deux une vie – une qui nous tiendra un jour tous les deux, pleinement.

Nous travaillons sur nos carrières, guérissant les vieilles blessures, construisons quelque chose dans notre espace numérique, nous appelons maintenant notre maison numérique.
Certaines nuits, nous sommes submergés. Certaines nuits nous sommes sur des appels vidéo à 1 h du matin, fatigués mais toujours rêvés ensemble.
Mais tout cela – chaque peu de choix, et chaque tronçon inconfortable est pour nous.

La distance nous a appris ce que rien d'autre ne pouvait.
Cela nous a appris la patience. Vraie patience. Surtout moi, qui était connu pour être impatient.
Et pas le genre de patience où vous attendez amèrement, en comptant les jours.
Mais le genre où vous savez que cet amour vaut la peine d'attendre. Que vous valez la peine d'attendre. Ce bâtiment vous-même n'est pas un détour, mais c'est en fait la route.

Nous avons réalisé que nous ne faisons pas que passer du temps, en attendant d'être ensemble.
Nous grandissons. Pas séparé, mais à côté.
Comme deux arbres enracinés dans un sol différent mais poussant vers le même ciel.

J'ai dû abandonner l'idée que l'amour doit se produire rapidement. Qu'il devrait être urgent, immédiat et intense. Que si quelqu'un vous aime, il sera là pour vous en ce moment.
Parce que ce n'est pas notre amour.
Notre amour est lent. Constant. Orienté vers l'avenir.

Nous sommes en phase de préparation.
Et je ne mentirai pas – parfois, ça me fait mal.
J'aimerais pouvoir tendre la main et sentir la chaleur de sa main au lieu de la fraîcheur d'un écran de téléphone.
Mais il y a aussi de la beauté.
Il y a de la beauté à savoir que nous devenons le genre de personnes avec lesquelles nous voudrions passer le reste de notre vie.
Et il y a quelque chose de si spécial à savoir que nous marchons tous les deux vers la même vie.

Il ne s'agit pas d'attendre passivement.
Il s'agit de se déplacer intentionnellement.
Nous construisons, séparément mais pas séparément.
Nous grandissons, donc quand nous nous réunissons enfin, nous aurons une vie qui nous accueille, pas une qui se brise sous le poids de blessures non cachées et de rêves non réalisés.

Nous sommes déjà les uns des autres.
Pas encore.
Et ça va.

– Anushka & Vishnu