Qu’est-ce qui rend l’amour si simple et incroyablement complexe à la fois ? Beau, douloureux, triste, attachant, tout cela enveloppé d'une manière que nous pouvons à peine retenir. Qu’est-ce que c’est, derrière toutes les versions qu’on nous a données et qu’on nous a demandé de croire ?

Nous regardons les gens dire les mots «Je t'aime» sans les penser ou sans les penser jusqu'à l'os et il nous manque toujours la carte pour le montrer. Nous voyons des gens qui veulent désespérément vouloir le dire, mais ils ne savent pas ce que cela est censé ressentir, alors ils se convainquent que ce qu'ils ressentent est de l'amour alors qu'il ne l'a peut-être jamais été. Et pourtant, nous nous demandons quelle version est la plus pure, ou existe-t-il même une version comme celle-là ?

Qu'est-ce qui fait que nous aspirons tous si ardemment à l'amour, alors que si peu d'entre nous touchent à l'amour inconditionnel, au vrai, sans termes et conditions cachés qui l'attendent ? Nous jurons que nous avons arrêté d'y croire, mais tranquillement, secrètement, nous aspirons toujours à notre petite histoire d'amour spéciale.

C’est peut-être pour cela que les gens se ruinent à cause de cela. C’est pourquoi les empires tombaient, pourquoi les gens partaient en guerre et pourquoi des mondes entiers étaient bouleversés en son nom. Et si nous sommes honnêtes avec nous-mêmes, une partie de nous le ferait encore, même maintenant, en silence, même si nous n'osions jamais l'admettre à voix haute.

Pourtant, malgré tout son drame, l’amour est partout, et nous ne parvenons toujours pas à le voir. Nous continuons à le chercher dans un endroit plus grand, dans un endroit plus bruyant, tout en le manquant juste devant nous dans les endroits les plus calmes et les plus ordinaires : de la même manière que quelqu'un se souvient exactement de la façon dont vous prenez votre café. Dans la manière dont quelqu'un choisit de rester, même si rester est la chose la plus difficile à faire.

Cela se présente sous mille formes différentes pour nous tous, même si cela ne ressemble en rien à ce à quoi on nous a appris à nous attendre. Et pourtant, parfois, quelqu’un peut vous le dire et vous le montrer, encore et encore, et vous ne le ressentez toujours pas. Les mots et les actions arrivent à la porte, mais d’une manière ou d’une autre, ils ne sont jamais laissés entrer.

Pourquoi pardonnons-nous aux gens que nous avons juré de ne jamais pardonner, si ce n’est par amour ? Nous construisons des murs, nous faisons des promesses à notre fierté et nous traçons une ligne dans le sable, solide et fixe. On se dit plus jamais au-delà de ce point. Et puis l’amour apparaît au milieu de notre colère, calme et indifférent, et l’enjambe simplement. Cela déplace la ligne sans nous le demander au préalable, nous obligeant à réécrire les règles que nous avons passé des années à construire juste pour garder quelqu'un proche.

Pourquoi en connaissons-nous le poids exact au moment où il a disparu, mais n'avons-nous jamais pu trouver les mots pour le décrire alors que nous l'avions ? C'est comme l'air. Vous ne le remarquez qu’à la seconde où vous ne pouvez plus le respirer.

Même après que cela nous brise, même après avoir rassemblé les morceaux de nous-mêmes sur le sol et promis que nous serons plus intelligents la prochaine fois, un seul moment de douceur peut détruire tous nos mécanismes de défense. Qu’est-ce qui, dans l’amour, nous donne de l’espoir encore et encore ? Qu'est-ce qui nous pousse à traverser l'obscurité, à vouloir plus, à nous tirer en arrière jusqu'à ce que nous sentions que nous ne pouvons pas vivre sans ? Comme un vieil instinct que nous ne pouvons jamais désapprendre complètement.

Nous passons une grande partie de notre vie à construire, acquérir et collectionner, pour ensuite nous rendre compte que peu importe la quantité de choses matérielles que nous possédons, rien de tout cela n'a d'importance en fin de compte sans un endroit où donner et recevoir de la chaleur. Qu’est-ce qui, dans l’amour, fait que chaque titre, chaque luxe et chaque réalisation semblent creux si nous nous trouvons dans une pièce sans personne avec qui la partager ?

Au-delà du bruit, de l’agitation et du désordre sans fin de la vie quotidienne, il existe une raison tacite pour laquelle nous supportons ces journées difficiles. Qu’est-ce qui fait réellement fonctionner le monde au vrai sens du terme ? Pas les systèmes ou les structures, mais l’amour, comme s’il était le fil unique et invisible qui traverse l’arrière-plan de l’histoire humaine, empêchant tout le reste de s’effondrer tranquillement au niveau des coutures.

Cela nous réduit à quelque chose de si dépouillé que nous sommes obligés de regarder les restes et de nous demander : « Que sommes-nous sans cela ? De toute façon, que sommes-nous, en tant qu’humains, sans amour ? Sommes-nous vraiment humains ?

Peut-être qu’aucun de nous ne le sait vraiment. Peut-être que nous apprenons tous simplement à aimer à notre manière, en lui donnant notre propre sens au fur et à mesure.

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