Il n’a pas profité de mon empathie malgré sa forte. Il avait besoin que ce soit exactement aussi fort pour que tout cela fonctionne.
Chaque fois que j'étais proche d'une véritable colère contre lui, debout dans cette salle de bain, les coudes touchant les deux murs, quelque chose de vulnérable faisait surface en lui en quelques minutes – un souvenir de son père, une mauvaise journée de travail, une vieille blessure offerte juste à temps. Ma colère n’a jamais fini de se former. Sa douleur arrivait toujours en premier, trop précisément pour être une coïncidence.
Avant, je pensais que je pardonnais naturellement. J'étais interrompu, selon un horaire, avant que je puisse finir d'être en colère.
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