Où l’épuisement de l’invisible commence doucement à nuire à votre relation !

Il s'est entraîné pendant six mois.

J'ai passé ces six mois différemment de lui. Pendant qu'il suivait ses kilomètres, j'ai suivi les matins où je me suis réveillé seul pour préparer le petit-déjeuner de deux enfants agités et plié le linge pendant qu'il se retrouvait sur la route. Il avait un plan d'entraînement. J'avais tout le reste.

Lorsque le week-end de course est arrivé, notre famille a mené une opération parallèle. Sa checklist : dossard, chaussettes de compression, gels énergétiques, écouteurs. Le mien : des collations, de la crème solaire, des vêtements de rechange pour les deux enfants, un chargeur portable, des lingettes humides, la poussette double.

Je me suis souvenu. Bien sûr, je m'en souvenais.

La matinée de course commence à 17h30. Il se lève en quelques secondes, bourdonnant de la concentration d'un homme avec un seul objectif. Moi aussi, je me lève parce que les enfants ne se réveillent pas, le petit-déjeuner ne se matérialise pas tout seul et notre fille de 4 ans a besoin d'exactement 12 minutes pour se laisser entraîner dans des vêtements qu'elle ne veut pas porter.

Au moment où nous embarquons dans la voiture, il est déjà mentalement sur la ligne de départ.

Je suis mentalement sur la ligne de départ d’une course complètement différente.

Le trajet dure 40 minutes. Les enfants sont réveillés et posent des questions qui n’ont pas de bonnes réponses. Il s'assoit sur le siège passager et examine sa stratégie de course. Je navigue dans les directions, les négociations sur les collations et le conflit territorial pour savoir qui regarde par la fenêtre.

Nous nous garons à 800 mètres du corral de départ… le plus proche que j'ai pu trouver. Je décharge la poussette, j'attache la plus petite, je lui remets le sac à dos, je confirme qu'il a tout et je le regarde marcher vers sa vague de départ.

« Bravo fort ! » appelle-t-il, déjà en mouvement.

J'ai mis le sac coupé sur mon épaule, l'enfant de 6 ans me demandant déjà où se trouvent les toilettes. Un désastre total, mais moi seul le sais.

Nous trouvons un spot aux alentours du mile 11. C'est un bon endroit pour se poser. J'ai un enfant de 4 ans qui veut être retenu, un enfant de 6 ans qui continue de se cacher sous la barrière de foule, le soleil est maintenant directement au-dessus de moi et j'ai oublié mon chapeau dans la voiture.

Vous pouvez imaginer ce qui se passait, et pourtant… Je suis resté debout pendant deux heures.

Deux heures, c'est long quand on est sur le trottoir avec de mauvaises chaussures. Je portais ceux qui semblaient plus appropriés pour une sortie en famille et moins comme si c'était moi qui courais – tenant un enfant sur une hanche, saisissant la poussette de l'autre main, tendant le cou toutes les quarante-cinq secondes pour une chemise orange familière dans une mer d'étrangers.

Aux alentours de 90 minutes, mon cerveau fait ce qu'il fait toujours lorsque mon corps est occupé, mais mon esprit n'a rien de spécifique à résoudre. Il commence son audit. Ai-je informé l’école ? Ai-je assez de pâtes pour les enfants ? Dois-je aller à l’épicerie en rentrant chez moi ?

Je me tiens là, entouré d'étrangers enthousiastes, réfléchissant à la façon dont se déroule notre vie et à ce qui reste à faire. J'attendais de voir mon mari faire ce pour quoi il a passé six mois à se préparer.

Il arrive à 2:14. Je repère la chemise orange et je crie parce qu'à ce moment-là, peu importe ce que je porte, je suis aussi fier. Notre enfant de 6 ans crie à côté de moi. Il nous voit, brandit son poing et quelque chose s'ouvre sur son visage.

Il franchit la ligne d'arrivée. Il y a une médaille. Il y a une couverture en mylar. Il y a une photo avec les enfants de chaque côté de lui, tout le monde souriant, le cadre familial parfait. Un étranger se porte volontaire pour emmener celui avec moi.

Je suis dedans. D'une manière ou d'une autre, je suis toujours debout.

Le chemin du retour s’est déroulé dans le calme, seul un profond épuisement le permet. Il est libre et satisfait, racontant les moments forts de la course. Les enfants dorment à l'arrière.

Je conduis.

À la maison, il y avait un prochain chapitre de l’histoire.

Il se douche pendant que je déballe le sac. Les enfants demandaient aussi quelque chose à manger. Il ressort vêtu de vêtements propres, paraissant plus léger.

Il s'assoit sur la chaise près de moi et ses yeux deviennent doux.

«C'était le meilleur jour», dit-il. « Je n'aurais pas pu le faire sans toi. »

Il le pense vraiment. Je peux le voir clairement.

J'acquiesce, je souris et j'essaie de localiser quelque part en moi la version de moi-même qui se sent comme un partenaire dans cette histoire – plutôt que le service logistique qui rend cela tranquillement possible.

Je cherche toujours.

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