La pénurie d’hommes décents est un mensonge : voici le vrai problème

Elle l'a dit lors d'une soirée œnologique à Schwabing, entre la deuxième bouteille et le camembert : « Il n'y a tout simplement plus d'hommes honnêtes. »

Cinq femmes à table. Trois d’entre eux acquiescèrent immédiatement. Le quatrième attendit un instant, puis acquiesça à son tour.

J'étais le cinquième. Je n'ai pas hoché la tête.

Pas parce que je pense que le paysage des rencontres est bon. Pas parce que la frustration de Lena n’était pas méritée. Elle avait vraiment essayé trois fois au cours des deux dernières années. Le premier homme a disparu au bout de six semaines sans explication – ni bloqué, ni conflictuel, juste discrètement absent un jour, pour toujours. Le second s'est avéré marié, bien caché pendant trois mois. Le troisième semblait prometteur jusqu'au troisième rendez-vous, lorsqu'il a décrit l'anxiété de son ex-femme comme son « principal trait de personnalité ».

Lena a 41 ans. Elle a divorcé deux fois, même si le premier compte à peine : ils avaient vingt-trois ans, cela a duré quatorze mois, ils ont tous les deux payé leurs études à parts égales. Le deuxième mariage était réel. Huit ans. Cela s'est terminé parce qu'il a choisi, lentement et sans drame, de faire fonctionner le mariage et elle le décor.

Elle est chaude. Elle est directe sans être méchante. Elle est vraiment douée en amour.

Et apparemment, il n’y a plus d’hommes honnêtes.

J'en ai entendu assez souvent une version pour commencer à remarquer quelque chose que la plainte contient toujours :

Les femmes qui disent qu’il n’y a pas d’hommes honnêtes connaissent presque toujours au moins un couple où l’homme est vraiment bon.

Il y avait Hanna à table ce soir-là. Son mari n'est pas l'homme le plus impressionnant dans une pièce. Ce n'est pas le plus riche. Ce n’est pas lui dont on ressent la présence depuis l’embrasure de la porte. C'est lui qui s'est souvenu, trois semaines après qu'Hanna en ait parlé, que son évaluation annuelle de ses performances la rendait anxieuse chaque année sans exception – et il l'a appelée au milieu de sa journée de travail juste pour lui dire qu'il pensait à elle. Pas d'ordre du jour. Pas de scénario. Il vient de s'en souvenir et a appelé.

Il existe.

Ce n'est pas un mythe. Il n'est pas une exception qui confirme la règle. Il dîne en face d'Hanna trois soirs par semaine dans un appartement près du Jardin Anglais.

Ce qui veut dire que les hommes honnêtes sont là. Ce qui signifie que la « pénurie » est un diagnostic totalement erroné – et un mauvais diagnostic produit une mauvaise solution.

Lors de cette soirée vin, nous étions cinq. Différentes situations. Différentes bases de données. Différentes raisons d’acquiescer ou de ne pas acquiescer.

• Hanna. Le mari avec le coup de téléphone de midi. Un homme bon. Elle en est certaine. Je la crois.
• Marlène – ma sœur. Sa relation est difficile dans le sens spécifique où les longs partenariats deviennent difficiles : des raccourcis accumulés, deux personnes qui ont arrêté de jouer l'une pour l'autre et n'ont pas encore tout à fait appris à être simplement. Ils ne vont nulle part. Ils ont choisi le travail le plus dur : rester.
• Klara. Voir un homme qui vit à Stuttgart. Depuis quatre ans, ils se voient toutes les deux ou trois semaines. Elle s'accroche à lui parce qu'elle a essayé les options locales et que rien ne s'en est approché. Dans une ville de centaines de milliers d’habitants, pas un seul homme qu’elle a rencontré n’était à la hauteur de quelqu’un qu’elle doit attendre deux semaines pour voir.
• Léna. Qui a dit qu'il n'y avait pas d'hommes honnêtes. Qui n’a pas tort sur son expérience. Qui, je pense, pose la mauvaise question.
• Moi. Celui qui n'a pas hoché la tête.

…

Des applications ? Lena les avait essayés. Elle a décrit l'expérience avec l'épuisement spécifique de quelqu'un qui a passé du temps réel dans une poubelle à la recherche de quelque chose de comestible. Parmi les hommes qui semblaient prometteurs au premier tour, deux ont envoyé des photos non sollicitées au cours de la première semaine. L’un d’eux était apparemment aux proportions impressionnantes. L’homme derrière la photo n’était impressionnant dans aucune autre dimension.

Les clubs, les bars, l'infrastructure standard pour rencontrer des gens – elle les avait également essayés. Elle les trouva presque entièrement peuplés de ce qu’elle appelait des « enfants en tenue d’adulte », et les quelques hommes qui ressemblaient à de véritables adultes étaient universellement occupés.

« Il y a du monde partout, dit-elle, mais personne parmi qui choisir. »

Je connais un homme nommé Markus. Il a 38 ans. Il travaille à l'urbanisme de la ville. Pas de dysfonctionnement évident : il boit modérément, appelle sa mère chaque semaine, entretient des amitiés depuis quinze ans qui fonctionnent encore comme des amitiés plutôt que comme une simple histoire partagée.

Il n'est pas sorti avec quelqu'un sérieusement depuis trois ans.

Pas parce que les femmes n'existent pas. Parce qu'après la dernière relation – au cours de laquelle il a déployé des efforts véritables et soutenus et l'a quand même vue se dissoudre – il a décidé que savoir vivre seul était plus sûr que d'être visible pour quelqu'un qui pourrait partir malgré tout.

« Les femmes ont des listes », dit-il lorsque le sujet revient. « Je veux ceci. J'ai besoin de cela. Je n'accepterai pas l'autre chose. Pourquoi devrais-je vivre ça ? Je sais ce que je fais maintenant. Je sais comment vivre. »

C'est objectivement un homme honnête.

Il est également, à ce moment, effectivement indétectable.

Et voici ce qui me préoccupe lorsque je pense séparément à Lena et Markus : ils sont probablement la réponse aux plaintes de chacun. Ils veulent les mêmes choses : quelqu’un de chaleureux, quelqu’un de présent, quelqu’un à côté duquel s’endormir sans avoir à s’expliquer sans cesse. Ils ont tous deux été blessés d’une manière qui rime avec. Ils ont tous deux construit des murs qui, de l’extérieur, ressemblent à quelque chose d’autre que ce qu’ils sont.

Le mur de Lena ressemble à de la méfiance. Chez Markus, on dirait un manque. Aucun d’eux ne lit comme disponible. Aucun d’eux ne le sait.

La pénurie d’hommes honnêtes et la plainte selon laquelle « les femmes ont des listes » ne sont pas deux problèmes différents. Il s’agit du même problème, décrit depuis les côtés opposés du même mur.

J'ai demandé un jour à Hanna comment elle et son mari s'étaient réellement rencontrés. Je m'attendais à quelque chose avec un arc narratif – un lieu spécifique, une nuit spécifique, quelque chose d'assez mémorable pour être raconté.

Elle a déclaré : « Je suis allée à une réunion d'une association de quartier parce que les travaux dans ma rue me rendaient folle. Il était là pour la même raison. Nous nous sommes plaints ensemble pendant deux heures à propos du forage, puis il m'a proposé un café. »

Aucune application. Aucune recherche. Aucune liste de contrôle des antécédents en cours en parallèle.

Elle était là parce qu'elle voulait être là. Il était là parce qu'il voulait être là. Aucun d’eux n’effectuait la disponibilité. Aucun d’eux ne filtrait la salle pour trouver des candidats. Ils étaient tous deux simplement présents – irrités, spécifiques, entièrement eux-mêmes.

Et les personnes présentes peuvent se voir d'une manière que les personnes en recherche ne peuvent souvent pas voir.

La femme à la table qui a un homme bon ne l’a pas trouvé grâce à une meilleure stratégie. Elle l'a trouvé par hasard, alors qu'elle faisait quelque chose de réel, tout en étant entièrement elle-même sur quelque chose qui comptait pour elle.

Le voisin qui lui préparait des tartes n'avait pas de stratégie. Elle vient d'arriver. Il a fondu. Ce n'est pas de la chance : c'est ce qui arrive lorsqu'une personne arrête de signaler son autoprotection suffisamment longtemps pour être simplement visible.

Le récit de la pénurie est attrayant parce qu’il est clair. S'il n'y a pas d'hommes honnêtes, ce n'est pas à vous de résoudre la situation : vous attendez simplement que l'offre rattrape la demande. Les seules options sont d'attendre, de chercher plus fort ou de réduire ce que vous demandez.

Mais si le véritable problème est la visibilité – si des personnes honnêtes sont présentes mais mutuellement illisibles les unes pour les autres – alors la solution est complètement différente. Et c’est bien plus difficile, car cela demande quelque chose à vous plutôt qu’au monde.

Après suffisamment de déceptions, les gens construisent des armures. Armure rationnelle. Le genre de chose qui a du sens étant donné les preuves qu’ils ont accumulées.

L'armure de Léna ressemble à ceci : je sais ce que je n'accepterai pas. Trois tentatives, trois échecs spécifiques, trois conclusions rationnelles sur ce qu'il faut filtrer pour la prochaine fois. L'armure est raisonnable. Malheureusement, l'armure n'est pas non plus lisible en tant que chaleur, même si la chaleur est exactement ce qu'elle contient.

L'armure de Markus ressemble à ceci : Je sais vivre seul maintenant. Une longue relation, un véritable effort soutenu, une dissolution quand même. L'armure est raisonnable. L'armure n'est pas non plus lisible en tant qu'ouverture – même si l'ouverture est exactement ce qu'il choisirait si le risque lui semblait viable.

Deux personnes blindées peuvent se trouver dans la même pièce et ne voir que l'armure. L'homme honnête que Lena recherche pourrait être au bar où elle se rend le vendredi soir. Il pourrait simplement ressembler à quelqu’un qui a abandonné. Et elle, pour lui, pourrait ressembler à quelqu'un qui exécute toujours la liste de contrôle.

Le récit de la pénurie supprime l’agence. S’il n’y a pas d’hommes honnêtes, il ne reste plus qu’à attendre ou à s’installer. Mais si le problème est la visibilité – si les deux côtés sont présents mais illisibles – il y a en fait quelque chose sur lequel travailler. N’abaissez pas vos normes. N'essayez pas plus fort. Devenez lisible. Arrêtez de diffuser, même involontairement, que la dernière tentative a confirmé ce que vous soupçonniez déjà : que la tentative se termine mal.