Ma grand-mère, une femme qui portait du Chanel №5 pour désherber son jardin, m'a dit un jour que l'amour n'est pas un éclair. C'est un ragoût mijoté.

J'avais seize ans et je roulais des yeux, convaincu qu'elle était déconnectée. L'amour, tel que je l'ai compris à l'époque, était une chanson de Taylor Swift. C'était un regard dans une salle bondée, un texte frénétique, un estomac plein de papillons faisant le jitterbug. C'était un éclair et j'attendais d'être frappé.

Il m'a fallu deux décennies, un divorce et une série de rendez-vous spectaculairement mauvais pour réaliser qu'elle avait raison.

On nous a vendu un mythe. Le mythe de « l’étincelle ». Nous le traitons comme le test décisif ultime, l’indicateur le plus important du potentiel d’une relation. Nous balayons vers la gauche ou la droite en fonction de la capacité d'une photo à générer un scintillement intéressant. Nous avons un premier rendez-vous et passons tout notre temps à scruter notre corps à la recherche d'une décharge électrique, un signe de l'univers qui nous indique que c'est ça.

Et si on ne le sent pas ? Nous terminons poliment nos verres, envoyons le texte « passé un bon moment, mais pas de connexion » et revenons sur les applications, convaincus que nous avons juste besoin de trouver une étincelle plus grande et meilleure.

Mais que se passe-t-il si l'étincelle est un menteur ?

Et si l’étincelle n’était que de la chimie ? Un cocktail d'hormones et de projection, un « bonjour » biologique qui n'a que très peu à voir avec une compatibilité à long terme ? L'étincelle est facile. L’étincelle est un feu d’artifice – fort, lumineux et éclatant en un éclair, laissant derrière lui une brume de fumée et une odeur de poudre à canon. C'est la personne avec qui vous avez une romance enivrante et éclair de deux semaines, pour ensuite réaliser que vous n'avez rien à dire lorsque vous ne vous arrachez pas les vêtements.

La vraie chose, celle dont parlait ma grand-mère, c'est le ragoût. Ce n'est pas tape-à-l'œil. Cela ne s’annonce pas en grand. C'est la chaleur silencieuse et constante d'une flamme basse. C'est le parfum des oignons, de l'ail et du temps, qui remplit une maison de la promesse de quelque chose de nourrissant.

Le ragoût est construit sur quelque chose de beaucoup moins sexy mais d'infiniment plus puissant : curiosité.

L'étincelle dit: « Je te veux. »
La curiosité dit : « Je veux savoir toi. »

L'étincelle concerne ce que vous pouvez obtenir. La curiosité concerne ce que vous pouvez découvrir. C'est le désir de connaître le paysage d'une autre personne. Quels sont leurs souvenirs d'enfance ? De quoi ont-ils peur ? Qu'est-ce qui les fait rire si fort qu'ils reniflent ? Quelles sont les petites choses non dites qui leur donnent le sentiment d’être vus ?

C'est là que nous nous trompons. Nous traitons les rencontres comme un entretien d’embauche, une série de questions conçues pour évaluer si l’autre personne s’inscrit dans le moule prédécoupé de notre vie. Nous recherchons quelqu'un qui aime les mêmes films, a les mêmes passe-temps et veut le même nombre d'enfants. Nous construisons une liste de contrôle, pas une connexion.

Essayez plutôt de sortir avec curiosité. Posez des questions qui n'ont pas de bonne ou de mauvaise réponse. Demandez : « Quel a été le plus beau jour de votre vie ? » pas « Où vous voyez-vous dans cinq ans ? » Demandez : « Quelle est votre croyance avec laquelle la plupart des gens ne seraient pas d'accord ? » pas « Que faites-vous dans la vie ? » Le but n'est pas de voir s'ils correspondent. Le but est de voir qui ils sont.

Et voici la deuxième vérité, plus dure : le ragoût nécessite acceptation.

Nous sommes tous, chacun d’entre nous, un tout. Nous arrivons avec un ensemble d’expériences, de traumatismes et de bizarreries magnifiques, désordonnées et compliquées. Nous avons de mauvais jours où nous sommes grincheux sans raison. Nous avons des insécurités qui font ressortir leurs vilaines têtes. Nous avons une dynamique familiale qui est… enfin, compliquée.

L'étincelle y est allergique. L'étincelle veut la perfection. Il veut votre version organisée et filtrée. Au moment où vous vous présentez avec votre mauvaise humeur ou votre anxiété, l’étincelle pétille.

Le ragoût, cependant, l'accepte. L'acceptation ne consiste pas à tolérer les défauts de votre partenaire ; il s'agit de les voir comme faisant partie de la personne globale et complexe que vous aimez. C’est comprendre que leur anxiété est le revers de leur incroyable empathie. C'est savoir que leur mauvaise humeur un mardi n'est qu'une mauvaise journée, pas une diffamation.

L'acceptation est le moment où vous pouvez être votre moi sans filtre, sans douche et épuisé émotionnellement, et ils vous regardent et disent : « Je suis là ». Il ne s'agit pas de se réparer les uns les autres. Il s'agit de garder de l'espace pour le désordre. C'est la confiance tranquille de savoir que vous pouvez être un désastre total, et qu'ils seront toujours là, peut-être avec une tasse de thé et une mauvaise blague, en attendant que la tempête passe.

Enfin, le ragoût a besoin effort.

C’est la partie la moins romantique, mais c’est la plus cruciale. L'amour n'est pas un sentiment dans lequel on tombe ; c'est un choix que vous faites, chaque jour. C'est la décision consciente d'être gentil lorsque vous êtes fatigué. C'est l'effort d'écouter alors que vous préférez faire défiler sur votre téléphone. Il s'agit d'envoyer ce message qui dit : « Je pensais juste à toi », non pas parce que tu veux quelque chose, mais parce que tu voulais qu'ils le sachent.

L'étincelle ne nécessite aucun effort. C'est une réaction chimique. Mais le ragoût ? Le ragoût est un travail d'amour. C'est un entretien constant et doux de la flamme. Ce sont les mardis soirs ennuyeux et les listes de courses partagées. Ce sont les disputes pour savoir à qui revient le tour de faire la vaisselle et les excuses silencieuses sous la forme d'un regard partagé. C'est le poids lent et accumulé d'un million de petits moments banals qui construisent une vie ensemble.

Ma grand-mère et mon grand-père étaient mariés depuis 54 ans. Une fois, je lui ai demandé si elle avait déjà pensé à le quitter. Elle rit, d'un rire ironique et complice. « Chaque jour pendant les cinq premières années », a-t-elle déclaré. « Et puis un jour, j'ai réalisé que je ne voulais pas. Il n'était pas l'éclair. Il était le toit au-dessus de ma tête. Il était la terre ferme. Il était le ragoût. »

Donc, si vous êtes à la recherche de l'éclair et que vous continuez à vous brûler, il est peut-être temps de changer de recette.

Il est peut-être temps d'arrêter de chercher une étincelle et de commencer à chercher quelqu'un qui vous intéresse vraiment. Quelqu'un avec qui vous pouvez être vous-même. Quelqu'un qui est prêt à déployer des efforts quotidiens pour construire une vie avec vous.

Arrêtez de chercher le feu d'artifice.

Commencez à chercher le feu qui vous garde au chaud.

C'est une combustion plus lente, mais cela dure toute la nuit.

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