C'est ici que je dois être honnête sur mon propre rôle dans tout cela.
Je n'ai pas simplement échoué à être cet homme. J'ai construit toute une identité autour du fait d'être le contraire.
J'ai appris vers dix-sept ans qu'être aimé revenait à être en sécurité. Si suffisamment de gens m’aimaient, je ne serais pas blessé. Je suis donc devenu une machine à être aimé. J'ai dit oui. J'ai accepté. Je me suis adapté. J'ai lu la pièce et je suis devenu la personne préférée de la pièce, et je l'ai fait si bien et pendant si longtemps que j'ai cessé de savoir ce que je pensais réellement.
Au moment où je l’ai rencontrée, j’étais un miroir en forme d’homme. Tout ce qu'elle voulait, j'ai réfléchi. Tout ce qu'elle aimait, je le devenais.
Elle l'a aimé pendant environ dix-huit mois.
Puis elle a commencé à me regarder comme on regarde un très bon serveur. C’est l’expression à laquelle je reviens sans cesse parce que c’est la plus précise que je connaisse. Il y avait de la chaleur dans ses yeux. Il y avait de la familiarité. Il y avait de la gratitude, parfois. Mais il n’y avait aucun besoin. Rien ne la faisait avancer.
Je me suis dit que j'étais paranoïaque. Je me suis dit que la première étape se terminait et que c'était à cela que ressemble un amour à long terme. Je me suis dit tout ce que tu te dis.
Et puis un soir – pas dramatiquement, juste fatigué – je lui ai demandé.
« Est-ce que tu me respectes? »
Elle fit une pause.
Cette pause est l'une des trois ou quatre choses dont je me souviendrai sur mon lit de mort. Pas parce qu’elle a dit non. Parce qu'elle n'a pas dit oui. Elle a juste fait une pause, et pendant cette pause, j'ai entendu la réponse entière, et je l'ai entendue avant qu'elle ne dise autre chose, et je l'ai entendue d'une manière qui signifiait que je ne pourrais jamais l'entendre.
Elle dit quelque chose après la pause. Elle a dit quelque chose de gentil. Je ne me souviens pas de ce que c'était.
La pause est toute l'histoire.
Vous pouvez lire l’article original (en Angais) sur le {site|blog}goodmenproject.com