J'ai une théorie.
Les rencontres modernes ne sont pas un problème de romance. C'est un problème de lâcheté.
Pas une lâcheté dramatique. Pas des gens fuyant des bâtiments en feu ou abandonnant des navires. Rien de si cinématographique. Je veux dire la variété la plus silencieuse. Le genre qui porte un parfum coûteux et dit : « Je vois juste où vont les choses. » Celui qui lit votre message, sent quelque chose de tendre lui monter à la gorge et décide de ne plus jamais répondre.
Je le sais parce que j'ai été à la fois victime et complice.
J'ai voulu être intime avec le désespoir d'une femme affamée debout devant une boulangerie, pressant son visage contre la vitre. Et j’ai également traité la vulnérabilité comme un intrus armé. À la seconde où il est arrivé, j’ai cherché l’arme la plus proche.
Humour.
Détachement.
Intellectualisation.
Tout sauf la terrifiante possibilité d’être connu.
C’est ce que personne ne vous dit à propos des rencontres modernes : tout le monde a faim, mais tout le monde fait semblant d’avoir déjà mangé.
Je continue de rencontrer des gens qui parlent de connexion comme les marins médiévaux parlaient des monstres marins. Ils croient que cela existe. Ils en sont fascinés. Mais Dieu nous préserve qu’ils le rencontrent dans la vraie vie.
Tout le monde veut de la proximité.
Personne ne veut être surpris en train de le vouloir.
La performance est épuisante.
Vous pouvez le sentir partout.
Dans le message texte soigneusement retardé.
Dans la retenue stratégique.
Dans la désinvolture qui semble répétée.
De la façon dont les gens disent « détendez-vous » alors qu'ils veulent dire en réalité terrifiés.
Particulièrement terrifié.
Une fois, je me suis assis en face de quelqu'un que j'aimais et j'ai réalisé que nous effectuions le même rituel. Deux adultes intelligents. Deux systèmes nerveux fonctionnels. Deux personnes essayant de communiquer de l'affection tout en prétendant que l'affection était la dernière chose sur terre que nous voulions.
La conversation ressemblait moins à du flirt qu’à une négociation d’otages.
Je suis parti en me demandant si l'attraction était devenue un processus bureaucratique.
Soumettez votre candidature.
Attendez six à huit semaines ouvrables.
Recevez une ambiguïté émotionnelle.
Je ne blâme personne entièrement.
Nous sommes le produit d’une époque obsédée par l’autoprotection.
Nous avons hérité de suffisamment d’histoires déchirantes pour construire des monuments nationaux. Nous avons vu des relations imploser en public. Nous avons consommé un contenu sans fin nous mettant en garde contre les narcissiques, les manipulateurs, les évitants, les briquets à gaz, les bombardiers amoureux, les futurs imposteurs, les vampires émotionnels et tout autre nouveau démon qu'Internet découvrira mardi prochain.
Tout le monde est devenu familier avec le danger.
Personne ne se souvient comment reconnaître la sécurité.
Le résultat est fascinant.
Nous traitons la vulnérabilité comme si elle était plus dangereuse que la solitude.
Ce qui est absurde.
Parce que la solitude tue les gens en temps réel.
Je connais des femmes qui n'ont pas pleuré devant leur partenaire depuis des années.
Je connais des hommes qui préfèrent disparaître complètement plutôt que d’admettre que quelqu’un leur manque.
Je connais des gens qui peuvent discuter des traumatismes de l'enfance, de la politique, de la religion et du dysfonctionnement générationnel, mais qui deviennent visiblement malades lorsqu'on leur pose une question simple :
« Alors qu'est-ce que tu cherches? »
Tout le monde développe soudain la gamme émotionnelle d'une lampe décorative.
L'ironie est presque drôle.
Presque.
Car derrière tout ce théâtre émotionnel se cache quelque chose de profondément triste.
Les gens sont seuls.
Pas seul.
Solitaire.
Ce sont des conditions différentes.
Vous pouvez être entouré d’attention et continuer à mourir de faim.
Vous pouvez avoir dix conversations sur votre téléphone tout en vous sentant intact.
Les rencontres modernes offrent un accès infini et très peu d’arrivées.
Tout le monde est disponible.
Personne n'est présent.
L’invention du ghosting est particulièrement révélatrice.
J'en reste fasciné.
Imaginez aimer suffisamment quelqu'un pour lui parler tous les jours, apprendre ses histoires, mémoriser ses habitudes, absorber son attention, profiter de sa compagnie – et puis un matin, simplement s'évaporer.
Je ne pars pas.
Sans fin.
S'évaporer.
Comme si les êtres humains étaient des onglets de navigateur.
Fermez la fenêtre.
Supprimer l'historique.
Passez.
Ce qui m'intéresse, ce n'est même pas la disparition elle-même.
C'est la philosophie derrière tout cela.
Le ghosting suppose que le silence est plus facile que l'honnêteté.
Cette confusion est plus douce que le rejet.
Cette incertitude fait moins mal que la vérité.
Mais l’incertitude est sa propre forme de violence.
Cela colonise l’imaginaire.
L’esprit commence à fabriquer des explications parce que l’autre personne a refusé de lui en fournir une.
Et l'esprit est rarement généreux.
Surtout quand il est blessé.
Je pense que c'est pour cela que les images fantômes sont si cruelles.
Une rupture ferme une porte.
Le ghosting supprime entièrement les murs.
Vous restez là avec des souvenirs et des questions, regardant l'espace vide où se trouvait la réalité.
Plus je vieillis, plus je soupçonne que l’évitement émotionnel est devenu une esthétique culturelle.
Le détachement est sexy.
La disponibilité est suspecte.
La sincérité est embarrassante.
Tout le monde veut quelqu’un d’intelligent sur le plan émotionnel jusqu’à ce que cette intelligence commence à exprimer de véritables émotions.
Puis, tout à coup, nous « allons trop vite ».
Je trouve cela hilarant.
Et tragique.
Surtout tragique.
Nous nous sommes en quelque sorte convaincus que s’en soucier moins est une preuve de pouvoir.
Pendant ce temps, les personnes qui s’en soucient profondément sont traitées comme si elles avaient commis un crime social.
Imaginez appliquer cette logique ailleurs.
Personne ne se vante d’être détaché de l’art.
Personne ne se vante d’être émotionnellement indisponible pour la nourriture.
Personne ne dit : « J'ai écouté la moitié de la symphonie et je suis parti avant la fin parce que je ne voulais pas avoir l'air investi. »
Pourtant, dans le domaine des rencontres, l’investissement est devenu embarrassant.
Comme si le désir lui-même diminuait votre valeur marchande.
Comme si vouloir une autre personne vous diminuait d’une manière ou d’une autre.
Je rejette entièrement cela.
Vouloir est l’une des choses les plus intelligentes que fait le corps.
Le corps reconnaît avant que l’ego ne le permette.
Le corps le sait.
Il sait quand le rire de quelqu'un commence à réorganiser les meubles dans votre coffre.
Il sait quand une conversation dure trop longtemps et semble toujours inachevée.
Il sait quand l'absence de quelqu'un devient une sensation physique.
Le corps remarque tout.
La tragédie est que les rencontres modernes nous demandent souvent d’ignorer cette intelligence.
Pour faire taire l'instinct.
Pour supprimer la tendresse.
Pour rester au frais.
J'en ai marre du cool.
Cool ne m'a jamais retenu la nuit.
Cool n’a jamais construit d’intimité.
Cool n’a jamais transformé deux inconnus en quelque chose de sacré.
Les plus beaux moments de ma vie ont tous impliqué quelqu'un risquant d'être embarrassé.
Quelqu'un dit la chose.
Quelqu'un admettant ce sentiment.
Quelqu’un qui choisit l’honnêteté plutôt que la stratégie.
C’est la vraie rébellion maintenant.
Pas de sexe occasionnel.
Pas des situations.
Pas de détachement émotionnel.
Vulnérabilité.
L’acte radical de regarder un autre être humain dans les yeux et de dire :
Je t'aime bien.
Tu me manques.
J'en veux plus.
J'ai peur.
Rester.
Peut-être que les rencontres modernes semblent brisées parce que tout le monde porte une armure dans des endroits où il espère secrètement être touché.
Et l’armure est excellente pour survivre aux guerres.
Terrible pour faire l'amour.
Je sais.
J'ai porté le mien pendant des années.
Puis un jour, j’ai réalisé que les murs qui protégeaient mon cœur empêchaient également quiconque de l’atteindre.
Une découverte dévastatrice.
Un cher.
Mais nécessaire.
Car chaque forteresse finit par devenir une prison.
Et certains d’entre nous ne sont pas seuls parce que personne ne nous aime.
Mais parce que nous sommes devenus experts dans l’art de rendre l’amour impossible.
—
Ce message était publié précédemment sur medium.com.
Des relations amoureuses ? Nous promettons d’en avoir une bonne avec votre boîte de réception.
Abonnez-vous pour recevoir 3 fois par semaine des conseils sur les rencontres et les relations.
Saviez-vous? Nous avons 8 publications sur Medium. Rejoignez-nous là-bas !
***
–
Crédit photo : Markus Winkler sur Unsplash
Vous pouvez lire l’article original (en Angais) sur le {site|blog}goodmenproject.com