Le message texte que j'ai reçu mais que je n'ai jamais ouvert

Mon téléphone s'est allumé un vendredi matin froid alors que je sortais de la douche et me préparais à aller travailler. J'ai vu la notification à 6h42, briller doucement sur mon téléphone comme si elle savait quelque chose que j'ignorais.

« Hey Caroline. C'est moi. Je sais que ça fait longtemps et je… »

C'était juste à cause de la notification qui est apparue sur mon écran avant que je détourne rapidement le regard et que l'écran ne s'assombrisse. Le numéro me semblait si familier et je ne pouvais pas me débarrasser du malaise qui l’accompagnait, maîtrisant de loin ma curiosité. Un numéro que je n'avais pas vu depuis des mois. Un aperçu que j'ai refusé de lire.

Je ne l'ai pas ouvert. J'ai fait glisser la barre de notification et effacé toutes les notifications.

Au début, c’était puissant. C’était comme choisir le silence plutôt que de rouvrir une blessure. Je me suis dit que tout ce qu'il y avait à l'intérieur de ce message appartenait à une version de moi que je n'étais plus. J'ai donc posé mon téléphone face cachée et j'ai continué ma journée.

J'ai fini de me préparer et je suis allé travailler. Et donc j'ai travaillé, je suis allé déjeuner puis j'ai travaillé un peu plus jusqu'à ce que je quitte le travail. Je suis passé devant l'épicerie et j'ai choisi quelques choses. De retour à la maison, j'ai préparé le dîner. J'ai fait la vaisselle. J'ai ri devant une émission que je ne regardais pas vraiment.

Mais le message est resté. Le chiffre « 1 » attaché à l’icône de message, nettement surligné en rouge, n’a fait qu’empirer les choses. Je l'ai encore plus ignoré. Mais c’est quand même resté.

Il vivait dans les espaces calmes : entre les bouchées, entre les respirations, entre les pensées. J'ai imaginé tout ce qu'il pouvait dire. Des excuses soigneusement répétées. Un aveu arrivant trop tard. Un simple « tu me manques », suffisamment lourd pour annuler des semaines de guérison. Une promesse qui sera bientôt rompue, ou mieux encore, une promesse qui ne sera jamais tenue.

Ne pas l’ouvrir est devenu son propre type de lecture.

Les jours passèrent. Le badge non lu restait, petit et insistant. Des amis m'ont dit de l'ouvrir. « Fermeture », ont-ils dit. Comme si la fermeture était un bouton sur lequel on pouvait appuyer et en finir. Ils n’ont pas compris que certaines portes, une fois ouvertes, ne se ferment jamais. Ils font juste écho.

J'ai alors réalisé quelque chose : le message ne m'attendait pas. Je m'attendais. Car tant qu’il n’était pas ouvert, l’histoire restait inachevée. Et dans cet espace inachevé, je pouvais encore choisir qui je devenais. L’ouvrir, c’était laisser parler à nouveau le passé et je n’étais pas sûr de vouloir écouter et emprunter un chemin que je connaissais si bien.

Alors je l'ai laissé là. Non pas parce que je m'en fichais, mais parce que je m'en souciais suffisamment pour protéger le calme pour lequel je m'étais battu si durement.

J'ai appuyé sur le message, je l'ai mis en surbrillance et j'ai appuyé sur l'icône de la corbeille. Oui. J'étais sûr de vouloir le supprimer.

Certains messages n'ont pas besoin d'être ouverts pour être compris. Certains adieux sont plus forts lorsqu’ils ne sont pas lus.

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Ce message était publié précédemment sur medium.com.

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Crédit photo : Adem AY sur Unsplash