Je me demandais pourquoi je tombais sans cesse dans le piège de l'indisponibilité. Chaque fois que je le reconnaissais, cela devenait plus intelligent, moins évident. Mais cela est resté cohérent, se manifestant simplement de manière plus délicate. Il doit y avoir quelque chose qui me mène à ce piège à chaque fois que je tombe amoureux.
Je pensais que si « l'univers » était vrai, alors cela devait être un modèle.
J'ai regardé plus profondément. Rien. J'ai continué à essayer.
Puis un jour en thérapie (ne t'inquiète pas, je suis en thérapie), j'en ai parlé. C'était tellement caché et sacré pour moi que je ne l'ai pas apporté à mon thérapeute pendant les deux années où je la voyais. Nous l'avons cherché ensemble. Et avec un peu d’aide, c’était là. Un conflit. Deux parties à la recherche de l'amour – toutes deux dans leur propre monde, mais à des kilomètres l'une de l'autre.
Le première partie je voulais l'amour, d'une manière évidente. Quelque chose de sûr. Sécurisé. Durable. La façon dont les gens tombent amoureux. Relation. Proposition. Mariage.
Mais il y avait un deuxième partie qui voulait aussi de l'amour, mais pas de la manière dont la première partie le souhaitait. D’une manière qui semblait grande, profonde et excitante. Il fallait des feux d’artifice, pas de la durabilité. Il voulait le genre d’amour qui est écrit dans les livres, transmis dans l’art et rappelé dans l’histoire. Il voulait ce qu'Orphée avait pour Eurydice : un amour si dévorant qu'il est allé aux enfers pour cela. Un amour qui frais quelque chose. Un amour qui moyens quelque chose… précisément parce que ne peut pas durer. Et cette partie ne croyait pas qu'un tel amour puisse exister dans une relation où l'amour est censé durer.
Tous deux voulaient l'amour. Mais ils poursuivaient des choses complètement différentes. Et la deuxième partie, d’après ce que j’ai pu voir, avait toujours été gagnante. Mon esprit ne m'avait pas saboté. Il avait fidèlement servi ce rôle, trouvant l'indisponibilité pour construire le drame, créant les fantasmes pour que je m'échappe vers un endroit où je pourrais écrire ces grandes histoires dramatiques de amour. Je n'étais pas tombé amoureux par inadvertance. j'avais été écrire la seule histoire d'amour J'y croyais.
Un amour si profond c'était comme un feu d'artifice.
Un amour qui n'existe pas dans le monde réel.
Un amour que j'ai passé toute ma vie recherche.
J'écoutais la chanson d'Elvin Bishop « Fooled Around and Fell in Love ». Je me demandais à quoi ça ressemblait. Tomber amoureux et vivre dedans. Se réveiller à côté de quelqu’un et découvrir que cet amour, d’une manière ou d’une autre, est suffisant. Je n’en ai pas besoin pour avoir l’impression qu’Orphée entre dans le monde souterrain.
J'ai passé tellement de temps à écrire les plus belles histoires d'amour. Je sais exactement comment ça commence, ce qui est dit, ce qui ne se dit pas. Je n'ai jamais eu une seule fois vécu en eux. En écoutant la chanson, je me demandais quelle chance avaient ceux qui tombaient amoureux et en direct dedans. Pas seulement dans les fantasmes ou la fiction, mais dans la réalité.
Vous pouvez lire l’article original (en Angais) sur le {site|blog}goodmenproject.com