Un peu trop près – The Good Men Project

Tvoici un type de désastre très spécifique qui se produit lorsque deux personnes émotionnellement indisponibles se rencontrent.

Ils s’apprécient, mais pas assez pour l’admettre, évidemment.

Juste assez pour gâcher leurs horaires de sommeil.

Cela commence assez innocemment. Une conversation qui dure un peu plus longtemps qu'elle ne le devrait. Un message envoyé à minuit parce que « Je voulais juste te dire quelque chose » est apparemment une excuse parfaitement raisonnable pour envoyer des SMS à quelqu'un alors que vous pourriez dormir comme une personne normale.

Vient ensuite le confort.

Ce confort dangereux et sans effort où le silence ne semble pas gênant. Où vous n'avez pas besoin d'expliquer pourquoi vous êtes silencieux, et où ils savent d'une manière ou d'une autre quand vous avez passé une mauvaise journée sans que vous disiez un mot.

Et c’est là que les choses se compliquent, car l’amitié est censée être sûre.

L'amour ne l'est pas.

Et ils le savent tous les deux, car ils ont tous deux déjà été blessés. Pas le genre de blessure dramatique, digne d'une scène de film, où quelqu'un traverse un aéroport en courant pendant qu'un orchestre joue en arrière-plan, mais le genre plus calme.

Le genre qui vous apprend à ne pas faire confiance facilement et vous fait remettre en question les intentions des gens. Le genre qui vous fait réfléchir à deux fois avant de répondre « Tu me manques » parce qu'il était une fois, vous croyiez quelqu'un qui disait cela.

Alors ils établissent des règles : pas d'attachement, pas d'attentes, pas de dépendance l'un envers l'autre, et surtout pas de chute amoureuse.

Simple.

Facile.

Parfait.

Sauf que les humains n’ont jamais été particulièrement doués pour suivre les règles lorsque les sentiments sont impliqués. Parce que petit à petit, sans qu’aucun d’eux ne s’en aperçoive, ils commencent à se montrer l’un pour l’autre, mais pas avec de grands gestes.

Il n’y a pas de bouquets de cent roses ni de déclarations dramatiques sous la pluie.

C'est plus petit que ça, et ça ressemble à : « Avez-vous mangé?'

« Envoie-moi un texto quand tu rentres à la maison. »

« Vous aviez l'air fatigué aujourd'hui.

« Je me suis souvenu que tu n'aimais pas ça, alors je t'ai acheté ça à la place. »

« Vous n'êtes pas obligé d'en parler. Je suis là.'

De petites choses qui semblent presque dénuées de sens, mais elles n'en ont pas. Parce que l'amour s'annonce rarement. Parfois, il arrive déguisé en souvenir de la commande de café de quelqu'un, et parfois, il donne l'impression de rester éveillé parce qu'il a passé une mauvaise journée.

Parfois, il s'agit d'écouter la même histoire pour la quatrième fois parce que vous savez qu'ils ne la racontent pas pour l'histoire… ils la racontent parce qu'ils ont besoin que quelqu'un les écoute.

Et parfois, l’amour, c’est simplement être la personne que l’on recherche instinctivement dans une pièce bondée. Aucun d’eux ne remarque quand cela se produit, ou peut-être qu’ils le font.

Peut-être qu’ils refusent simplement de l’appeler ainsi, parce que l’appeler amour le rendrait réel et les choses réelles pourraient être perdues. Alors ils appellent cela amitié, ce qui est un mot merveilleusement pratique. Un mot qui explique en quelque sorte pourquoi ils connaissent les peurs de chacun.

Pourquoi ils remarquent des changements dans la voix de chacun, ou pourquoi une mauvaise journée semble un peu moins terrible après une conversation, ou pourquoi ils peuvent passer des heures à ne rien faire ensemble et avoir toujours l'impression d'avoir passé la journée exactement là où ils étaient censés être.

Amitié.

Bien sûr.

Et je suis une personne parfaitement stable émotionnellement qui ne réfléchit certainement pas trop à un SMS de « bonne nuit » pendant trois jours ouvrables. Le problème est qu'à un moment donné, ils cessent de simplement profiter de la compagnie de chacun.

Ils commencent à se choisir encore et encore et encore. Même s’ils ont toutes les raisons de ne pas le faire, et c’est là ce qui est terrifiant, car n’importe qui peut tomber amoureux de quelqu’un alors que tout est facile.

Mais que se passe-t-il lorsque deux personnes avec des cicatrices trouvent quelque chose de doux ?

Que se passe-t-il lorsqu'une personne qui a passé des années à protéger son cœur rencontre une autre personne qui n'essaie pas de briser les murs, mais s'assoit simplement à côté d'elle ?

Pas de pression, pas d'exigences, mais juste de la présence et petit à petit, les murs ne semblent plus aussi nécessaires. C'est peut-être pour cela qu'ils reviennent sans cesse, non pas parce que l'un ou l'autre est soudain devenu intrépide, mais parce que, pour la première fois, avoir peur ne signifie pas automatiquement partir.

Ils ont encore des doutes, ils s'éloignent encore parfois. L’un a peur et devient distant, tandis que l’autre fait semblant de s’en moquer. Quelqu'un dit, « Nous ne sommes que des amis. »

Quelqu'un d'autre dit : « Évidemment » et puis ils passent les six heures suivantes à réfléchir à pourquoi évidemment avait l'air si douloureux.

Ils essaient tous les deux désespérément de ne pas tomber, et d'une manière ou d'une autre, ils tombent quand même, pas de façon spectaculaire et certainement pas d'un seul coup.

Mais par étapes.

Une conversation, un rire, une confession vulnérable, une stupide blague intérieure, quelque chose comme « J'ai vu ça et j'ai pensé à toi », « êtes-vous d'accord? » Ou, « Je ne sais pas pourquoi je te dis ça. » Un moment de silence qui en dit plus que l’un ou l’autre n’est assez courageux pour, jusqu’au jour où ils réalisent quelque chose de terrifiant.

Ils ne se demandent pas s'ils s'aiment encore, mais ils se demandent quand l'autre personne est devenue leur foyer et le foyer est une chose dangereuse à trouver chez un autre être humain.

Parce que du coup, partir, ce n'est pas seulement partir, c'est perdre et aucun d'eux ne sait comment survivre à nouveau à ce genre de perte. Alors ils hésitent, reculent, font semblant et plaisantent. Ils se convainquent que tout ce qui existe entre eux n'est rien d'autre que de l'amitié.

Parce que s’ils ne le nomment pas, ils ne peuvent peut-être pas le perdre, mais les sentiments ne disparaissent pas simplement parce que vous refusez de leur donner un nom. Ils grandissent tranquillement dans les espaces entre les conversations, les pauses avant de dire au revoir, la façon dont vos yeux recherchent quelqu'un sans permission et la douleur que vous ressentez lorsqu'il est éloigné. Ils grandissent dans le bonheur ridicule qui arrive lorsque leur nom apparaît sur votre téléphone.

Et c’est peut-être à cela que ressemble réellement trouver la bonne personne.

Ni feu d'artifice, ni certitude, et même pas un instant magique où l'univers vous remet un certificat déclarant :

Félicitations. C'est votre personne. S'il vous plaît, ne gâchez pas ça.

Il s'agit peut-être simplement de trouver quelqu'un qui vous donne envie de réessayer. Quelqu'un qui n'efface pas vos cicatrices comme par magie mais qui vous fait sentir moins honteux de les avoir, qui n'exige pas que vous deveniez intrépide avant de vous aimer ou qui vous fasse sentir plus en sécurité que de courir.

Quelqu'un qui comprend votre silence, qui remarque quand vous faites semblant d'aller bien. Quelqu'un qui sait exactement à quel point vous avez été blessé et qui choisit néanmoins d'être doux avec vous.

Et peut-être que la bonne personne n’est pas celle qui vous fait oublier tout ce qui s’est passé avant elle. C'est peut-être eux qui vous font croire que ce qui s'est passé avant eux ne doit plus se reproduire.

Alors peut-être qu'ils sont un peu trop proches, peut-être qu'ils franchissent des lignes qu'aucun d'eux n'avait l'intention de franchir, et peut-être que l'amitié était censée être l'endroit le plus sûr où ils pouvaient se cacher. Mais quelque part entre « Je suis là si tu as besoin de moi » et « Je pensais que tu voudrais savoir, » ils ont construit quelque chose qu’aucun d’eux ne sait nommer.

Quelque chose de plus doux que l'amitié, de plus effrayant que l'amour, qui vaut la peine de rester, et peut-être qu'un jour, ils arrêteront de courir. Peut-être qu'ils se regarderont et admettront enfin la vérité qu'ils ont tous deux évité :

Ils ne tombaient pas amoureux… ils étaient déjà là, mais ils avaient juste un peu trop peur pour y vivre.