Douleurs de croissance – The Good Men Project

Tvoici un genre de chagrin tranquille auquel personne ne vous prépare… le genre où la personne que vous aimez n'est pas loin du tout. Ils sont dans la même ville, sous le même ciel, probablement à quelques routes seulement. Et pourtant, d’une manière ou d’une autre, ils se sentent inaccessibles.

Cela n’arrive pas d’un seul coup. Cela commence par de petites choses comme une réponse tardive, un appel manqué, un « désolé, j'ai été occupé ». Tu te dis que ça va parce que tu comprends. Vous voulez comprendre, parce que la vie est exigeante, les rêves sont plus grands et c’est à cela que grandir est censé ressembler.

Mais lentement, les espaces entre les conversations s'allongent et le silence commence à s'installer d'une manière inattendue.

Vous vous retrouvez à regarder votre téléphone plus souvent que vous ne voudriez l'admettre, à relire d'anciennes discussions et à vous demander si vous devriez d'abord envoyer à nouveau des SMS. Vous hésitez… non pas parce que vous ne le voulez pas, mais parce que vous ne voulez pas avoir l'air de trop. Vous ne voulez pas être un fardeau, une distraction, une personne « collante » alors qu'ils essaient si fort de construire un avenir.

Alors tu te retiens.

Vous êtes toujours là tous les deux. Toujours en train de se choisir, et toujours en disant «Je t'aime» comme si cela signifiait tout, parce que c'est le cas. Mais quelque part entre les délais, les responsabilités, les attentes et les rêves qui semblent trop importants pour être ignorés, l’amour commence à exister en marge de votre vie plutôt qu’au centre.

Vous devenez quelque chose de doux, de patient, de… distant.

C'est étrange d'aimer quelqu'un et de lui manquer autant en même temps. Non pas parce qu’ils sont partis, mais parce que la vie continue de les éloigner de manière modeste et inévitable. Tu avales le « Tu me manques, » tu enterres le « pouvons-nous nous rencontrer? » et tu te convaincs que l'amour n'a pas besoin d'une présence constante, que cette distance est temporaire, qu'un jour tout cela aura un sens. Et peut-être que ce sera le cas.

Mais savoir cela ne rend pas le présent moins douloureux.

Parce que l’amour, dans sa plus simple expression, veut juste exister dans des moments partagés. Il veut des conversations tard dans la nuit, des réunions imprévues, le confort d'être assis à côté de quelqu'un sans avoir besoin de dire un mot. Au lieu de cela, vous obtenez des fragments, comme de brefs appels, des textes épars, des promesses de « bientôt » qui n’arrivent jamais vraiment quand vous en avez besoin.

Et le plus difficile, c’est de comprendre pourquoi.

Vous comprenez leurs ambitions, leurs responsabilités, la pression qu'ils subissent. Vous êtes vraiment fier d'eux. Vous ne voudriez jamais faire obstacle à tout ce qu’ils essaient de devenir. Mais être une personne compréhensive ne vous immunise pas contre le désir. Cela ne calme pas la partie de vous qui désire simplement être avec eux, même pour un petit moment.

Il y a des nuits où la solitude semble plus lourde qu'elle ne le devrait, où l'avenir vers lequel vous travaillez tous les deux semble trop lointain pour vous réconforter. Vous vous demandez, tranquillement et coupablement, à quoi sert un bel avenir si le présent semble si vide.

Vous ne le dites jamais à voix haute parce que vous ne voulez pas être la raison pour laquelle ils se sentent déchirés entre l'amour et l'ambition. Vous ne voulez pas qu’ils vous regardent et voient de la pression au lieu de la paix. Vous choisissez donc le silence plutôt que la vulnérabilité, la patience plutôt que le désir, la force plutôt que l’honnêteté.

Mais l’amour n’a jamais été censé se sentir aussi restreint.

Il y a des moments – petits et calmes – où cela vous frappe plus fort que d'habitude. Quand quelque chose vous le rappelle et que votre premier instinct est de tendre la main, seulement pour faire une pause parce que vous ne savez pas s'ils sont libres, ou fatigués, ou trop consommés par tout le reste… et dans cette pause, quelque chose en vous fait mal. Non pas parce qu'ils s'en moquent, vous savez que c'est le cas… mais parce que l'attention ne se traduit pas toujours par la présence, et la présence est ce dont vous avez le plus envie.

Vous avez envie de la version sans effort de l'amour ; celle où le temps n'était pas un luxe, où les conversations n'avaient pas besoin d'être programmées, où être ensemble ne semblait pas être quelque chose qu'il fallait gagner après avoir survécu au chaos de la vie.

Maintenant, on a l’impression que tout a un coût.

Passer du temps ensemble signifie sacrifier le repos, une conversation signifie retarder le travail et une réunion signifie réorganiser une vie déjà débordante. Vous leur dites de se concentrer, de prendre leur temps, de ne pas s'inquiéter pour vous. Et tu le penses vraiment, c'est ce qui fait que ça fait encore plus mal, parce que ton amour n'est pas égoïste ; il ne veut pas les éloigner de leur chemin. Il souhaite juste, parfois, que vous en fassiez partie un peu plus.

Vous apprenez donc à vous adapter. Vous apprenez à les manquer en silence, à les aimer sans trop demander, à exister dans l'espace entre ce que vous avez et ce que vous souhaiteriez avoir.

Certains jours sont plus faciles. Vous restez occupé, distrait, presque content. Mais d'autres jours, la ville semble insupportablement grande, même si l'on sait qu'ils se trouvent quelque part à l'intérieur. C'est un genre de distance étrange… le genre qui ne se mesure pas en kilomètres, mais en moments que l'on ne peut pas partager. Pourtant, tu tiens bon.

Vous vous accrochez aux rares conversations, aux réunions occasionnelles, à la façon dont leur présence, aussi brève soit-elle, vous donne toujours l'impression d'être chez vous. Vous restez convaincu que cette phase, aussi douloureuse soit-elle, mène à quelque chose de mieux, et c’est peut-être le cas.