J'ai passé des années à me demander pourquoi il avait construit une vie avec «elle»

Pendant des années, je n'ai porté qu'une seule question.

Toute ma vie relationnelle n’a pas trouvé de réponse.

Je pensais que la réponse avait quelque chose à voir avec moi. Quelque chose qui me manquait. Quelque chose qu'elle avait. Plus de patience, peut-être. Plus de douceur. Plus de discipline. Plus de féminité, quoi que cela signifie, même lorsque vous êtes jeune et déjà convaincue que vous échouez.

J'avais vingt-deux ans lorsque j'ai rencontré Daniel. Il avait trente-six ans. Mais il avait un plan.

Daniel voulait une terre. Une vraie terre. Quelques hectares en dehors de la ville où il pourrait cultiver des légumes.

Il en parlait toujours.

Chaque conversation revenait à des choses liées aux terres agricoles. Il avait des cahiers remplis de dessins. Il savait où irait le potager. Il savait quel côté de la maison devait faire face à l'est.

Je trouvais tout cela beau parce que je le trouvais charmant.

C'était ma première erreur.

J'ai confondu aimer l'homme et aimer la vie qu'il voulait.

À l’époque, je vivais dans une chambre louée au-dessus d’une boulangerie, j’avais deux emplois et je rêvais de déménager en ville. Je voulais du bruit. Cafés. Librairies. Un petit appartement avec des plantes sur le rebord de la fenêtre et de la musique provenant du mur de quelqu'un d'autre.

Daniel était à l’opposé de mon incertitude. Il savait qui il était. Il savait ce qu'il voulait. Et parce que je l’aimais, j’ai commencé à croire que son rêve pourrait devenir le mien si je me tenais suffisamment près de lui.

Alors j'ai essayé.

Je passais les week-ends avec lui, conduisant vers des champs boueux qui me ressemblaient tous. J'ai écouté pendant qu'il parlait aux agents fonciers. J'ai appris la différence entre le compost et le paillis. J'ai planté des haricots dans des plateaux en plastique fissurés et j'ai fait semblant de m'en soucier quand ils germaient.

Lorsqu’il a arrêté de manger des aliments transformés, j’ai arrêté d’acheter les biscuits que j’adorais. Quand il a dit que la vie en ville était une maladie, je n'ai pas pu résister.

Je voulais être le genre de femme capable de se réveiller avant le lever du soleil, d’enfiler des bottes et de marcher dans l’herbe mouillée avec un panier sur le bras.

Mais je n'étais pas cette femme. Je détestais la boue. Je détestais le silence. Je détestais tout dans les terres agricoles.

Pourtant, je me suis dit que c'était ce qu'exigeait l'amour.

Ajustement. Sacrifier. Croissance.