Il y a un musée que je visite parfois, mais vous ne le trouverez sur aucune carte. L'entrée est gratuite et n'ouvre qu'après minuit, lorsque les lampadaires bourdonnent de cette solitude particulière qui vous fait parcourir d'anciens messages. Je l'appelle le Musée des presque relations et j'ai une adhésion à vie.

La première exposition se trouve juste à l'entrée : Le gardien du fuseau horaire. C'est lui qui a envoyé un texto à 23h47 avec « Tu es debout? » mais je n'ai jamais vu la version de 14 heures de vous – celle avec le soleil sur le visage, riant d'une blague stupide d'un barista. Vous répondriez quand même, car il y a une petite partie affamée de vous qui croit qu’un emoji en forme de croissant de lune peut remplacer une vraie conversation. L'exposition est un écran de téléphone unique, brillant dans une pièce sombre, montrant un fil où les horodatages vivent tous dans les heures sorcières. Si vous regardez attentivement, vous remarquerez vos propres reflets dans le verre : des yeux fatigués, un téléphone contre votre poitrine comme un talisman. Une fois, je suis resté là pendant vingt minutes, me demandant pourquoi je continuais à donner des versions de moi-même à 2 heures du matin à quelqu'un qui ne prenait jamais la peine de me demander comment je prenais mon café.

Plus loin dans le couloir, il y a L'aventure estivale qui s'est terminée un mardi. Pas de rupture dramatique, pas de portes claquées – juste un mardi. Vous avez fait des projets pour samedi, mais jeudi, les textes ont commencé à arriver plus lentement, les voyelles se sont rétrécies. « J'ai hâte de te voir » à « à bientôt » à rien du tout. Dans cette salle, les conservateurs ont recréé un banc de parc où vous partagiez autrefois une paire d'écouteurs bon marché, écoutant une chanson que vous ne pouvez plus entendre sans goûter du rosé bon marché. Le banc est vide et les écouteurs pendent, émettant une légère parasites qui ressemble à une conversation que vous avez rejouée trop de fois. J'ai remarqué que tous ceux qui parcourent cette exposition touchent du bout des doigts l'espace vide du banc, comme s'ils appuyaient sur un bleu pour voir si cela faisait encore mal.

Et puis il y a l'aile que je redoute toujours : La personne parfaite sur papier. Dans une vitrine se trouve une liste bien rangée d'attributs – bon travail, bons yeux, aime leur mère, messages en retour dans l'heure – et juste à côté, un moniteur de fréquence cardiaque qui reste stable. L'audioguide (exprimé par une femme apaisante mais légèrement condescendante) dit : « Ici, nous observons l'espoir fou que la compatibilité seule peut générer de la chimie. Notez l'absence de papillons, remplacés par un creux profondément rationnel mais douloureux. » Une fois, j'ai amené une amie qui est restée dans cette pièce si longtemps qu'elle a commencé à pleurer, non pas parce qu'il lui manquait, mais parce qu'elle manquait la version d'elle-même qui pourrait tomber dans le piège d'une liste de contrôle. Le pire, c’est la boîte à suggestions près de la sortie, remplie de notes qui disent toutes la même chose : « Je voulais le vouloir ».

Mon exposition personnelle a été ajoutée l'automne dernier. Ils l'appellent Celui qui t'a appris un nouveau motparce que chaque presque amour laisse derrière lui une leçon de vocabulaire. Pour moi, c'était sondeur — la prise de conscience que chaque passant a une vie aussi vivante et complexe que la vôtre. Je l'ai appris lorsque j'ai réalisé que je n'étais qu'un chapitre du livre de quelqu'un d'autre, pas toute l'histoire. L'exposition présente une gare au crépuscule, avec un tableau des départs où chaque destination est une ville que je ne suis jamais allée mais que je fréquente désormais avec une personne que je ne reverrai plus jamais. Bruxelles, où elle a déménagé pour travailler. Nashville, où il a décidé de « se retrouver ». Une ville du Vermont que je n'arrive pas à épeler mais que je peux sentir dans mes côtes inférieures quand le temps devient froid.

Il y a un couloir qui sent l'eau de Cologne presque de petit-ami et le shampoing de presque petite-amie, et si vous y restez assez longtemps, vous vous souviendrez de la sensation de la main de quelqu'un qui lâche la vôtre lentement, doigt après doigt, comme une phrase qui se termine sans ponctuation.

Mais la dernière pièce – ah, celle-ci est différente. C'est vide. Des murs blancs, un seul piédestal et une petite plaque qui dit : Exposition réservée à l'Amour encore en construction. Pas d'artefacts, pas de sweats à capuche tachés de larmes, pas de captures d'écran. Juste de l'espace. La première fois que je suis tombé dessus, je me suis senti presque trompé. Où est la fermeture ? Où est la leçon soigneusement emballée ? Puis j'ai réalisé : cette pièce n'est pas pour les fantômes. C'est pour les vivants. C'est là que vous pouvez vous tenir sans le poids de ce qui n'a pas fonctionné et imaginer la chose improbable et terrifiante que vous méritez encore. Vous ne placez rien sur le piédestal. Vous existez juste un instant, le cœur légèrement meurtri mais toujours battant, et vous vous demandez ce que ce serait de construire une exposition qui n’aurait jamais besoin d’être étiquetée « presque ».

Je visite cette pièce plus souvent maintenant. Parfois, j'apporte un café, tel que je le prends – du lait d'avoine, sans sucre – et je m'assois par terre, appuyé contre le mur, en pensant au genre d'amour qui persiste un mardi après-midi. Le genre qui apprend votre visage de 14 heures et vos peurs de 2 heures du matin et ne voit pas de différence. Je ne suis pas encore prêt à remplir le piédestal. Mais pour la première fois, je peux sentir la forme de ce qui pourrait s’y trouver, et cela ne ressemble pas à un bleu. C'est comme une porte que je n'ai pas ouverte.

Le musée ne ferme jamais. Il est facile de se perdre pour toujours dans l’aile du Time Zone Keeper, en parcourant les mêmes réponses de fin de soirée. Mais une fois que vous avez vu la salle vide au fond, vous ne pouvez pas la ignorer. Vous commencez à remarquer que les autres expositions sont poussiéreuses, que l'éclairage est en fait assez épouvantable, que les récits que vous vous êtes racontés… c'était le meilleur que je pouvais avoir, j'étais trop, ils étaient trop peu – n'étaient que des pancartes écrites par un cœur qui ne savait pas grand-chose.

Alors maintenant, quand je me retrouve à l'entrée, je ne m'attarde plus. Je passe devant le banc de séparation du mardi, fais un signe de tête au mannequin Perfect-On-Paper et me dirige droit vers le silence de ce qui ne s'est pas encore produit. C'est terrifiant là-bas. C'est aussi le seul endroit de tout le musée qui sent l'air frais plutôt que la nostalgie.

Si jamais vous trouvez votre propre musée des presque relations, rendez-moi service : visitez chaque pièce s'il le faut, touchez le banc vide, lisez les anciens textes, apprenez les nouveaux mots. Mais n'installez pas de camp. Le chef-d'œuvre attend dans la dernière salle, et il faut que vous soyez assez courageux pour y entrer avec rien d'autre que de l'espoir et la volonté de construire quelque chose qui a failli ne pas se produire.

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Ce message était publié précédemment sur medium.com.