Et puis c'est revenu. Sans raison particulière. Le pire, c'est qu'il n'a même pas demandé si c'était le bon moment.

Il y a une chose qui me prend toujours au dépourvu. Même si cela ne devrait vraiment plus être le cas maintenant.

Je pense que j'ai dépassé quelque chose – et puis quelque chose de complètement petit, une chanson, une phrase, l'écriture de quelqu'un sur un morceau de papier – et soudain je reviens là où je pensais ne plus être.

Ce n'est pas une panne. Ce n'est pas un drame. C'est plutôt comme marcher dans la rue et s'arrêter parce que vous pensez avoir vu quelqu'un que vous n'avez pas vu depuis des années.

Une seconde, peut-être deux.
Et puis tu continues à marcher.

Mais quelque chose de cette pause reste un peu plus longtemps dans votre corps.

Pendant longtemps, j’ai pensé que le retour de la douleur signifiait qu’on n’en avait pas fini. Que quelque part en vous, quelque chose n’était toujours pas résolu, attendant que vous le regardiez directement et disiez : « d’accord, je comprends, vous pouvez y aller maintenant.

Peut être.

Mais de plus en plus, il semble que ce ne soit pas si simple.

Certaines douleurs ne demandent pas à être résolues. Il demande juste à être reconnu lorsqu'il apparaît. Ne pas prétendre que ce n'est pas là. Ne pas chercher immédiatement une pensée qui le couvrirait – quelque chose d’utile, quelque chose qui prouve que vous avez grandi.

Parce que ce revêtement, c'est ce qui le garde frais.

La douleur qui revient ne veut pas dire que vous n’êtes pas guéri. Cela signifie que vous étiez suffisamment vivant pour laisser quelque chose vous toucher vraiment.

Il y a quelque chose d'ironique là-dedans. Nous avons toujours voulu la fin – j'en ai fini avec ça. Comme si surmonter quelque chose revenait à gagner. Comme si vous aviez le trophée qui prouve qu’il n’existe plus.

Mais la douleur ne fonctionne pas comme une compétition. Pas de ligne d'arrivée. Aucun score. Aucun gagnant.

Il n'y a que… le temps passe, et puis ça ne fait pas constamment mal. Et puis ça fait mal de temps en temps. Et puis tu penses que c'est fini. Et puis quelque chose sent la même odeur qu’à l’époque, et vous réalisez que ce qui est fait n’est pas la même chose que ce qui est parti.

J'ai appris, lentement et à contrecœur, à cesser d'essayer d'expliquer pourquoi c'était revenu. Pourquoi maintenant, pourquoi ça, pourquoi moi.

Parfois, il n'y a pas de réponse. Ou la réponse existe, mais n'est pas utile.

Et puis la seule chose que vous puissiez faire est de vous asseoir avec pendant un moment. N'appelez pas quelqu'un immédiatement pour vous distraire. Ne prenez pas votre téléphone.

Laissez-le vous traverser au lieu de le bloquer à la porte.

Ça passe. Ça passe toujours. Mais pas aussi vite que nous le souhaiterions.

Et parfois je pense que ce n'est peut-être même pas grave que ça revienne. C'est peut-être juste une preuve que c'était réel. Que ce n'était pas quelque chose que vous aviez imaginé, ni exagéré, ni que vous auriez dû vous en remettre plus rapidement.

C'est arrivé. Et ça a laissé quelque chose derrière.

Et ce quelque chose, parfois, sans prévenir, sans raison, frappe.

Et j'ouvre la porte.

Pas parce que je le dois.
Pas parce que c'est confortable.
Plus parce que je sais que ça vient d’une manière ou d’une autre.

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