Très cher lecteur réfléchi,

Tout ce que j'écris m'est personnel.

Je ne sais pas vraiment comment écrire à partir d’un endroit qui n’a rien de moi.

Mais celui-ci est plus proche de l’os.

Non pas parce que c’est une histoire terminée que je peux garder à distance, mais parce que des parties de celle-ci se déroulent encore. J'écris depuis l'intérieur de la leçon, pas depuis l'autre côté de celle-ci.

La peur ne ressemble pas toujours à de la panique.

Parfois, cela semble raisonnable.

On dirait qu'il faut attendre encore un peu. Rassembler des ressources. Être réaliste. Garder la paix. Je ne fais pas bouger le bateau. Je n’ai pas l’air idiot. Pas de gens décevants. Ne pas prendre de décision tant que tout n’est pas parfaitement clair, parfaitement sûr, parfaitement explicable à tous ceux qui regardent de l’extérieur.

Et parfois, la prudence est de mise.

Parfois, nous devons nous préparer. Parfois, le timing compte. Parfois, se précipiter dans le changement crée plus de dégâts que rester assis pendant un moment.

Mais parfois, nous le savons.

Au fond, sous toutes les explications, nous connaissons la différence entre préparation et évitement. Entre patience et peur. Entre la sagesse et une vie devenue trop petite pour la vérité que nous portons.

C’est là ce qu’il y a de plus effrayant dans l’auto-tromperie.

Nous ne nous mentons pas toujours mal.

Parfois, nous nous mentons magnifiquement.

Nous construisons tout un dossier. Nous rassemblons des preuves. Nous trouvons des raisons. On se dit que rester comme on est est la chose adulte, la chose pratique, la chose gentille, la chose la moins perturbatrice. Nous appelons cela la stabilité. Nous appelons cela la maturité. Nous appelons cela faire de notre mieux.

Et parfois c'est le cas.

Mais parfois, c'est la peur qui parle en sous-vêtements propres.

Parfois, la zone de confort ne semble même plus confortable. Cela semble seulement familier. Cela ne nous donne pas la vie pleinement, mais nous savons où sont les murs. Nous connaissons les règles. Nous savons ce que coûtera la journée. Nous savons ce que les gens attendent de nous là-bas.

Le changement exige une sorte d’honnêteté que nous ne pouvons pas contrôler.

Cela nous demande d’admettre que quelque chose ne fonctionne plus. Ce quelque chose dans lequel nous avons survécu à l’intérieur n’est pas la même chose que quelque chose dans lequel nous sommes censés rester à l’intérieur.

J'ai aussi connu la peur sous des formes plus dures.

J'ai vécu des relations abusives. Je ne ferai pas cet essai sur ces histoires ; peut-être qu'ils appartiendront à ailleurs, un autre jour. Mais je sais ce que c’est d’être tellement brisé par la peur, la honte et l’idée de paraître stupide aux yeux des autres que je suis resté. Dans l’un d’eux, je suis resté jusqu’à ce que ce soit lui qui parte. Dans un autre, j'ai couru.

Même femme.

Moment différent.

Différentes forces disponibles.

Et cela m’a appris quelque chose que je n’ai jamais oublié : la peur peut geler une personne, mais le mouvement peut révéler une force dont la peur prétendait qu’elle n’était pas là.

J'en connais aussi une autre version maintenant.

Non pas parce que je vis la plupart du temps dans un chaos évident. Non pas parce que toute vérité s’annonce de façon spectaculaire. Parfois, les vérités les plus dures sont plus discrètes que cela.

Quelque chose peut fonctionner financièrement. Cela peut fonctionner pratiquement. Cela peut avoir du sens pour la famille. De l’extérieur, il peut paraître stable. Cela peut apparaître, à tout le monde, comme une chose sensée.

Mais si ça ne marche pas dans ton coeur, tu le ressentiras.Si cela vous laisse malheureux, insatisfait et disparaissant tranquillement dans votre propre vie, cela compte. À un moment donné, il faudra arrêter de confondre « ça fonctionne » avec « ça me donne la vie ».

J'aime le mariage. J'aime l'engagement. J'aime la loyauté et je crois que les gens devraient essayer de faire fonctionner les choses.

L'amour peut être dur. Cela demande du travail. Parfois, cela demande de la patience, de l’humilité, du pardon, des conversations honnêtes et des saisons où les deux personnes doivent se choisir délibérément.

Mais l’amour ne devrait pas vous obliger à sacrifier votre âme.

Il y a une différence entre une saison difficile et des années passées à être tranquillement malheureuse. Il y a une différence entre travailler sur quelque chose et se heurter à plusieurs reprises au même mur, en espérant que cette fois il deviendra une porte.

Parfois, les efforts sont terminés.

Pas parce que vous avez abandonné à la légère. Pas parce que tu ne t’en soucies pas. Pas parce que vous n’avez pas compris l’engagement.

Parce que si vous n'êtes pas heureux, vous n'êtes pas heureux.

Et à un moment donné, il faut faire quelque chose d’honnête avec cette vérité.

La chose la plus libératrice est de réaliser que vous le faites réellement.

C'est là que j'en suis maintenant.

Peur, oui. Peur d'être seule. Peur des changements pratiques. Peur des conversations que j'ai et de celles qui nous attendent. Peur de ce que les gens pensent, disent, mal comprennent ou projettent dessus.

Mais je le fais quand même.

Non pas parce que la peur a disparu.

Parce que quoi qu’il arrive ensuite, cela doit être mieux que de vivre chaque jour dans quelque chose qui ne me rend pas vraiment heureux, ne remplit pas mon âme et ne donne pas la vie au maximum.

Les enfants compliquent la situation, car l’amour pour eux peut rendre la peur encore plus convaincante.

On se dit qu'on le fait pour eux. Nous voulons qu’ils aient de la stabilité. Deux parents. Une maison qui semble intacte. Une forme de famille que nous n’avions peut-être pas nous-mêmes. Et cet instinct peut venir de l’amour. Bien sûr que c’est possible.

Mais les enfants n’apprennent pas seulement de ce que nous leur proposons.

Ils apprennent de ce que nous normalisons devant eux.

Ils remarquent si les adultes qui les entourent sont vivants ou simplement endurants. Ils remarquent si le bonheur est présent ou seulement la performance. Ils apprennent ce que les relations peuvent coûter en observant ce que nous acceptons.

Et j'ai dû me poser une question difficile.

Est-ce que je dirais à mon enfant de rester dans un endroit où elle est malheureuse simplement parce que cela fonctionnait sur papier ?

Est-ce que je lui dirais de se replier sur une vie qui semble sensée de l’extérieur mais qui la laisse insatisfaite à l’intérieur ?

Non.

Alors pourquoi devrais-je lui apprendre ça avec mon inaction ?

Maintenant, elle regarde autre chose.

Elle regarde sa mère devenir forte.

Pas parfaitement. Non sans crainte. Pas avec toutes les réponses soigneusement préparées à l’avance. Mais assez fort pour choisir la vie. Assez fort pour prendre de vraies mesures. Assez fort pour lui montrer que le bonheur compte, la paix compte, l’épanouissement compte, et que nous ne devons pas simplement endurer une vie parce que c’est la forme que les autres comprennent.

C'est ce que je veux pour elle.

Pas une leçon ne lui a été donnée à travers une table.

Une leçon vécue devant elle.

La peur emprunte aussi la voix des autres.

Cela nous dit que les gens jugeront. Parfois, ils le feront. Cela nous dit que nous aurons l’air idiots, égoïstes, dramatiques, irresponsables ou ingrats. Cela nous avertit que les gens pourraient ne pas comprendre.

Et peut-être que certaines personnes ne le feront pas.

Mais tous les jugements ne sont pas vrais. Parfois, c'est une projection. Parfois, c'est la peur de quelqu'un d'autre qui essaie de garder votre vie dans une forme qui le rend confortable. Parfois, les gens qualifient quelque chose de « raisonnable » parce qu’il protège leur vision du monde, et non parce qu’il protège leur avenir.

Le changement révèle des choses.

Certaines personnes tombent. Certains nous surprennent. Certains ont besoin de temps, alors revenez. Certaines réactions redoutées ne se produisent jamais. Certains se produisent, mais pas avec la force que nous imaginions.

Et certaines craintes sont réelles.

Parfois, les choses pratiques sont difficiles. Parfois, l’inconnu se sent seul. Parfois, les premiers pas sont compliqués. Parfois, les conséquences arrivent.

Mais même dans ce cas, ce ne sont pas toujours les monstres que la peur peint sur le mur.

La vie a une façon de nous apprendre par le mouvement.

Nous pensons que nous avons besoin de toutes les ressources avant de commencer, mais certaines ressources n'apparaissent qu'après notre déménagement. Nous pensons que nous avons besoin de certitude avant de franchir le pas, mais parfois la certitude vient du fait de franchir le pas. Nous pensons que nous devons nous sentir courageux avant d’agir, alors que souvent le courage est quelque chose que nous découvrons dans le jeu d’acteur.

Les murs des prisons ne tombent pas toujours d’un seul coup.

Parfois, ils commencent à descendre alors que vous avez encore peur et que vous bougez quand même.

Et un jour, vous réalisez : la peur ne vous a pas toujours protégé.

Parfois, c'était vous sous-estimer.

Je ne crois pas aux changements inconsidérés pour le plaisir du drame. Je ne crois pas qu’il faille brûler une vie juste pour se sentir vivant pendant cinq minutes. Le véritable changement demande de la réflexion, de la planification, de l’honnêteté et de la responsabilité.

Mais je crois qu’il arrive un moment où la préparation devient cachée.

Où « sensible » devient un mot que nous utilisons pour rendre la peur respectable.

Où la vie que nous maintenons pour tout le monde commence à nous coûter trop cher.

Et je ne veux pas passer ma vie à simplement exister.

Je peux trouver de belles choses en une journée. Je peux être reconnaissant pour les petites grâces. Une bonne tasse de thé. Lumière à travers une fenêtre. Un rire avec mon enfant. Une chanson au bon moment. Un petit morceau de paix qui arrive à l'improviste et qui ne demande rien.

Je suis reconnaissant pour ces choses.

Mais la gratitude n’est pas la même chose que l’épanouissement.

Pouvoir trouver la beauté là où nous sommes ne signifie pas toujours que nous sommes censés y rester pour toujours.

À un moment donné, je pense qu’il faut arrêter de qualifier d’égoïste le fait de vouloir plus de vie.

Pas plus au sens superficiel du terme.

Plus de vérité.

Plus de paix.

Plus de joie.

Plus de place pour devenir qui nous sommes réellement.

Nous passons une grande partie de notre vie à plaire aux gens, à les gérer, à les considérer, à les protéger de nos choix, à adopter la forme qui met tout le monde à l'aise.

Mais nous n’avons qu’une seule chance sur cette planète.

Ce n'est pas dramatique pour moi.

C'est pratique.

Je veux vivre.

Ne pas effectuer de survie.

Ne décorez pas le malheur avec gratitude.

Ne continuez pas à qualifier la peur de sagesse parce que l’inconnu vous semble gênant.

Vraiment vivre.

Et c’est peut-être là que le changement commence.

Pas quand on cesse d’avoir peur.

Mais quand on se souvient, la peur se situe sur le même axe que l’excitation, et on choisit l’inconnu parce qu’il est vivant.

– Elle de The Candlelit Mind ❤

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