Lorsque les gens parlent de chagrin, ils parlent généralement des choses qui leur manquent.
Les conversations.
Le rire.
Les photographies.
Les appels de fin de soirée.
Les souvenirs.
Pendant longtemps, j’ai pensé que c’était aussi ce qui me manquait.
Je pensais que je pleurais le passé.
Les jours que nous avons passés ensemble.
Les moments que nous avons partagés.
La version de la vie qui existait autrefois.
Mais un soir, des années après que nous nous soyons séparés, j'ai réalisé quelque chose qui a complètement changé ma façon de comprendre mon chagrin.
Je ne pleurais pas notre passé.
Je pleurais notre avenir.
L'avenir qui n'a jamais eu lieu.
Des souvenirs qui n'ont jamais eu la chance d'exister.
Les journées ordinaires que nous étions censés passer ensemble.
Et d’une manière ou d’une autre, cela faisait encore plus mal.
Parce que les souvenirs finissent par s'installer.
Les photographies s'estompent.
Les conversations deviennent distantes.
Mais les futurs imaginés ne se clôturent jamais.
Ils restent suspendus dans votre esprit exactement tels qu’ils étaient.
Intact.
Inachevé.
En attendant.
Nous ne réalisons jamais que nous construisons un avenir autour de quelqu'un
Personne ne se réveille un matin et décide :
« Je vais imaginer cette personne dans mon avenir. »
Cela se passe tranquillement.
Si discrètement que vous ne le remarquez pas.
Un jour, c'est simplement quelqu'un avec qui vous aimez parler.
Ils deviennent alors quelqu’un que vous attendez avec impatience d’avoir de leurs nouvelles.
Puis, d’une manière ou d’une autre, ils commencent à apparaître dans des plans dont vous n’avez même pas parlé à voix haute.
Un restaurant que vous aimeriez visiter un jour.
Une ville que vous espérez explorer.
Un film que vous voulez regarder ensemble.
Un futur appartement.
De futures vacances.
Une future version de vous-même.
Je n'ai jamais remarqué quand cela a commencé à se produire.
Mais finalement, elle était là.
Pas partout.
Tout simplement naturellement.
Comme quelqu'un à qui on appartenait.
Je pense que c'est souvent à cela que ressemble l'amour avant de réaliser que c'est de l'amour.
Pas de grandes déclarations.
Pas de moments dramatiques.
Juste quelqu’un qui fait discrètement partie de vos pensées futures.
Les moments ordinaires que je n'ai jamais eu
Au début, après notre séparation, les choses évidentes me manquaient.
Les conversations.
Les messages.
Le confort.
Mais au fil du temps, quelque chose d’étrange s’est produit.
J'ai commencé à manquer des choses qui ne s'étaient jamais réellement produites.
J'ai raté des anniversaires que nous n'avons jamais célébrés.
Des voyages que nous n'avons jamais faits.
Des conversations que nous n'avons jamais eues.
Des blagues intérieures qui n’ont jamais été créées.
Des matins ordinaires qui ne sont jamais arrivés.
J'ai raté la possibilité de ces moments.
Et honnêtement, cela m'a dérouté.
Comment faire le deuil de quelque chose qui n'a jamais existé ?
Comment pouvez-vous manquer des souvenirs qui n'ont jamais été créés ?
La réponse, je pense, est que le cœur ne fait pas toujours la distinction entre réalité et espoir.
Lorsque vous aimez vraiment quelqu’un, l’avenir commence à paraître réel bien avant qu’il ne se produise.
Et lorsque cet avenir disparaît, la perte semble également réelle.
Les choses dont nous ignorions qu'elles seraient importantes
L'une des choses les plus cruelles à propos du temps est qu'il ne vous indique jamais quels moments sont importants pendant que vous les vivez.
Si c’était le cas, nous y accorderions peut-être plus d’attention.
Peut-être que nous resterions au téléphone un peu plus longtemps.
Peut-être que nous prendrions plus de photos.
Peut-être que nous écouterions plus attentivement.
Peut-être pourrions-nous dire les choses que nous reportons sans cesse.
Mais la vie ne fonctionne pas ainsi.
Les moments les plus significatifs arrivent déguisés en moments ordinaires.
Je me souviens de conversations aléatoires qui semblaient totalement sans importance à l'époque.
Conversations sur la nourriture.
Films.
Voyage.
Projets futurs.
Le genre de conversations qui ont lieu lorsque deux personnes se sentent à l’aise l’une avec l’autre.
À l’époque, je pensais que nous parlions simplement.
Maintenant, je réalise que nous construisions quelque chose.
Pas une relation.
Un avenir.
Chaque conversation y ajoutait un petit élément.
Chaque rêve partagé le rendait plus réel.
Chaque projet, aussi petit soit-il, créait discrètement la conviction qu’il y aurait plus de temps.
Plus de conversations.
Des jours plus ordinaires.
Plus d'opportunités.
C'est pourquoi le chagrin semble si étrange.
Parce que personne ne vous prévient que le futur peut aussi disparaître.
Un jour, vous discutez de choses que vous souhaitez faire ensemble.
Le lendemain, ces projets n'appartiennent à personne.
Le restaurant reste.
La ville reste.
Le rêve demeure.
Mais le « nous » disparaît.
Et d’une manière ou d’une autre, cela change tout.
Je me souviens encore de choses qu'elle a probablement oubliées quelques minutes après les avoir dites.
Un endroit qu'elle voulait visiter.
Un passe-temps qu'elle voulait apprendre.
Un rêve aléatoire dont elle a parlé lors d’une conversation nocturne.
Ces souvenirs ont survécu parce que mon cœur les attachait tranquillement au futur.
Je ne m'en suis pas rendu compte à l'époque.
Mais je collectionnais des morceaux d’une vie que je pensais que nous finirions par vivre.
Et c'est peut-être pour cela que certains souvenirs refusent de nous quitter.
Pas parce qu’ils étaient extraordinaires.
Parce qu’ils représentaient des possibilités.
L'avenir que nous avons créé accidentellement
Avec le recul, je pense que l’amour concerne souvent moins ce qui se passe aujourd’hui que ce qui commence à exister demain.
Vous commencez à parler au futur sans vous en rendre compte.
« Nous devrions y aller un jour. »
« Nous devrions essayer ça. »
« Nous devrions voir ce film. »
« Nous devrions visiter cet endroit. »
Petites phrases.
Des phrases inoffensives.
Mais avec le temps, ils créent quelque chose de puissant.
Attente.
Pas de droit.
Pas de certitude.
Espoir.
J'espère qu'il y aura un autre week-end.
Encore un mois.
Une autre année.
Une autre occasion de continuer l'histoire.
Et lorsque cette histoire se termine soudainement, toutes ces versions futures restent figées.
C'est ce que j'ai eu du mal à comprendre pendant des années.
Je n'avais pas de chagrin.
Je portais des chapitres inachevés.
Des chapitres qui n'ont jamais eu la chance de devenir des souvenirs.
Parfois, je me demande combien de personnes se promènent avec un avenir invisible en elles.
Conversations futures.
Futurs anniversaires.
Futurs anniversaires.
De futurs moments ordinaires.
Des vies entières qui n'existaient que dans l'imagination.
Le monde ne voit jamais ces pertes.
Les amis voient la rupture.
Ils voient la fin.
Mais ils ne voient pas les milliers de petits futurs qui ont disparu avec lui.
Et c'est peut-être pour cela que certains chagrins semblent impossibles à expliquer.
Vous ne pleurez pas seulement ce qui s'est passé.
Vous pleurez tout ce qui n'a jamais eu la chance d'arriver.
Certains adieux se produisent bien avant que nous nous en rendions compte
Ce qui est étrange, c'est que le futur ne disparaît pas d'un seul coup.
Cela s'estompe lentement.
Au début, on imagine encore qu'ils reviendront.
Vous imaginez encore une autre conversation.
Une autre chance.
Un autre début.
Puis la réalité vous apprend peu à peu le contraire.
Les mois passent.
Puis des années.
La vie continue.
Et finalement, vous arrêtez d'attendre.
Mais même après avoir arrêté d’attendre, des traces subsistent.
Pas de traces douloureuses.
Traces humaines.
Le genre qui apparaît quand on passe devant une librairie qu’ils auraient adoré.
Ou écoutez une chanson qu’ils ont déjà recommandée.
Ou réaliser quelque chose dont vous avez toujours imaginé leur parler.
Ces moments ne vous brisent plus le cœur.
Ils vous rappellent simplement qu’il était une fois quelqu’un qui occupait une place importante dans votre avenir.
Et même si la vie a avancé, une partie de vous se souvient encore de l’espace qu’elle a laissé derrière elle.
Le temps devient différent après une rupture
L’une des choses les plus étranges que personne ne vous dit, c’est que l’heure change après le départ de quelqu’un.
Pas littéralement.
Émotionnellement.
Avant, le temps semblait partagé.
Vous avez vécu des choses et avez immédiatement eu envie de les raconter.
Vous avez collecté des histoires ensemble.
Vous avez créé des souvenirs ensemble.
La vie semblait connectée.
Puis tout redevient individuel.
Vous vivez de beaux moments seul.
Vous portez seul des jours difficiles.
Vous collectionnez des histoires que personne de ce chapitre de votre vie n’entendra jamais.
Et honnêtement, c’était l’une des parties les plus difficiles pour moi.
Sans la perdre.
Perdre la personne qui était censée connaître l'histoire.
Le jour où j'ai arrêté de manquer le passé
Des années plus tard, je me promenais dans une ville qu’elle avait toujours voulu visiter.
Le temps était parfait.
Les rues étaient belles.
Et pendant un instant, je me suis senti étonnamment triste.
Pas parce qu'elle n'était pas là.
Parce que je me suis soudainement rappelé qu'il était une fois, j'avais imaginé qu'elle le serait.
Cette prise de conscience est restée avec moi toute la soirée.
Je ne pleurais pas un vieux souvenir.
Je pleurais un souvenir futur.
Un moment que je m'attendais sans le savoir à ce que la vie nous offre.
Et c’est peut-être pour cela que le chagrin dure plus longtemps que prévu.
Non pas parce que nous restons attachés au passé.
Parce qu’une partie de notre avenir s’était également attachée à quelqu’un.
Si je pouvais être honnête
Si je pouvais lui dire une chose aujourd'hui, ce ne serait pas :
« Tu me manques. »
Ce ne serait même pas :
« Je t'aime toujours. »
Je pense que je lui dirais quelque chose de plus simple.
Je lui disais que pendant un moment, elle faisait partie de la façon dont j'imaginais ma vie.
Et quand elle est partie, ce n’est pas seulement une relation qui a disparu.
Tout un avenir imaginaire a disparu avec cela.
Pas parce qu’elle me devait cet avenir.
Pas parce que la vie le promettait.
Tout simplement parce que l'espoir l'avait tranquillement construit.
Et Hope demande rarement la permission avant de commencer à créer des plans.
Ce que j'ai finalement appris
Pendant longtemps, j’ai pensé que guérir signifiait oublier.
Maintenant, je pense que guérir signifie comprendre.
Comprendre que certaines personnes laissent derrière elles bien plus que des souvenirs.
Ils laissent derrière eux des possibilités.
Des versions de la vie qui n'ont jamais eu lieu.
Des routes que vous n'avez jamais parcourues.
Des histoires que vous n'avez jamais terminées.
Et pourtant, d’une manière ou d’une autre, ces histoires inachevées façonnent toujours qui vous devenez.
Je ne manque pas chaque moment que nous avons passé.
Je les chéris.
Ce qui me manque parfois, c'est tout ce que nous n'avons jamais eu.
Les conversations.
Les jours ordinaires.
Les futurs anniversaires.
Les soirées aléatoires.
La vie qui est restée non écrite.
Parce que parfois, la chose la plus triste dans la perte de quelqu'un n'est pas de perdre le temps que vous avez passé ensemble.
C'est perdre tout le temps que vous pensiez avoir encore.
—
Ce message était publié précédemment sur medium.com.
Des relations amoureuses ? Nous promettons d’en avoir une bonne avec votre boîte de réception.
Abonnez-vous pour recevoir 3 fois par semaine des conseils sur les rencontres et les relations.
Saviez-vous? Nous avons 8 publications sur Medium. Rejoignez-nous là-bas !
***
–
Crédit photo : Djim Loïc sur Unsplash
Vous pouvez lire l’article original (en Angais) sur le {site|blog}goodmenproject.com