J'étais recroquevillé sur le côté gauche du canapé, une tasse de thé à la camomille à moitié vide réchauffant mes paumes, complètement perdu dans un livre. De l’autre côté, ses jambes étaient allongées, ses yeux fixés sur l’écran de son ordinateur portable alors qu’il travaillait sur une ligne de code obstinée, fredonnant parfois une mélodie dans sa barbe.
Les seuls sons dans la pièce étaient le crépitement rythmé des gouttes de pluie contre la vitre et le clic doux et prévisible de son clavier.
Si vous aviez montré cette scène à moi-même, à vingt ans, j'aurais paniqué.
À l’époque, je mesurais la santé d’une relation par sa vélocité. L'amour était censé être un ouragan – un flou vertigineux et essoufflé d'appels téléphoniques de fin de soirée, de contacts visuels intenses et d'un courant électrique constant d'anxiété que je prenais pour de la passion.
Je pensais que si ton cœur ne faisait pas de gymnastique à chaque fois que leur nom éclairait ton téléphone, la flamme s'éteignait.
Je pensais que le silence signifiait la distance.
Mais alors que j'étais assis sur le canapé, regardant la douce montée et descente de ses épaules, une prise de conscience silencieuse m'a frappé :
Les papillons étaient morts. Et pour la première fois de ma vie, je ne les pleurais pas.
La tromperie de « l’étincelle »
Je pense que beaucoup d'entre nous sont obsédés par le prologue.
Toute comédie romantique se termine à la porte de l'aéroport ou à l'autel. Chaque chanson d'amour célèbre l'effet enivrant de la chasse. J'ai passé des années conditionné à croire que la tempête chimique des six premiers mois – la dopamine, l'adrénaline, les retournements d'estomac nerveux – était le summum absolu de la romance.
Personne ne vous prévient du jour où les produits chimiques se stabiliseront.
Finalement, les SMS deviennent moins frénétiques. Vous arrêtez de passer une heure à choisir une tenue juste pour prendre un café. Vous vous voyez avec les cheveux en désordre du matin, de mauvaise humeur et des pensées totalement inédites.
Pendant longtemps, cette transition m'a terrifié. J'ai confondu le départ de l'anxiété avec le départ de l'amour. Je n'arrêtais pas de me demander, « Où est passée l'étincelle? »
Ce que je comprends enfin maintenant, c’est que « l’étincelle » n’est souvent qu’un sous-produit de l’incertitude. Les papillons ne vivent pas dans un estomac totalement sûr ; ils prospèrent grâce à l'énergie nerveuse de l'interrogation, « Est-ce qu'ils m'aiment en retour ? Est-ce que ça va durer ? »
Lorsque vous connaissez enfin la réponse, les papillons se calment naturellement. Ils ouvrent la voie à quelque chose de bien plus rare : la paix.
Apprendre l'art du jeu parallèle
Il y a un confort incroyable et discret à simplement être à côté de quelqu'un sans avoir besoin de le divertir.
Les psychologues appellent cela « jeu parallèle » lorsque les enfants jouent joyeusement les uns à côté des autres sans interagir activement. À l’âge adulte, j’ai réalisé que trouver un partenaire avec lequel vous pouvez pratiquer le jeu en parallèle est l’étape ultime et peu glamour d’une relation.
C'est la liberté d'être entièrement seuls, ensemble.
Au début de l’amour, j’avais l’impression d’être constamment « allumé ». Je jouais, montrais mes meilleurs angles et remplissais chaque silence de conversations pour prouver notre compatibilité. C'était beau, mais c'était aussi incroyablement épuisant.
Le calme qui suit l’étincelle élimine le besoin de performance.
Il vous permet de vous asseoir dans une pièce dans votre état le plus brut et le plus non filtré – en portant des pantalons de survêtement surdimensionnés et en portant le lourd épuisement d'une longue journée – sachant que la présence de votre partenaire est une piste d'atterrissage en douceur, pas un examen que vous devez réussir.
Le luxe d'un amour fondé
Le passage d’un engouement intense à une compagnie stable n’est pas un déclassement. C'est une évolution.
L’engouement est un feu d’artifice – fort, éblouissant et temporaire. La compagnie est un feu de foyer – silencieux, prévisible et capable de vous garder au chaud pendant les hivers les plus froids.
Lorsque l’angoisse sauvage des premiers amours s’estompe, elle est remplacée par le luxe de la prévisibilité.
Vous savez exactement comment ils prennent leur café. Vous connaissez le ton de voix spécifique qu’ils utilisent lorsqu’ils sont véritablement stressés ou simplement fatigués. Vous développez un sténographie physique et silencieuse : un pied poussé contre le vôtre sous les couvertures, ou une main posée sur le bas de votre dos pendant que vous naviguez dans une cuisine bondée.
Ces moments banals et peu glamour sont les véritables briques et mortier d’une vie construite ensemble. Les feux d’artifice ne peuvent pas entretenir une maison, mais un foyer stable, un feu, le peut.
Affronter les eaux calmes
Alors que la pluie dehors commençait à ralentir, il a fermé son ordinateur portable, a tendu les bras au-dessus de sa tête et m'a regardé.
Il n'a rien dit de profond. Il a simplement tendu la main, a mis mes chevilles sur ses genoux et a commencé à me frotter les pieds sans réfléchir tout en regardant par la fenêtre.
Mon cœur ne s'est pas emballé. Mon estomac ne s'est pas retourné.
Au lieu de cela, un profond et lourd sentiment de sécurité s’est installé dans ma poitrine. Je pensais que l'amour était une tempête à laquelle je devais survivre. Maintenant, je sais que c'est le refuge.
Si vous vivez actuellement le calme qui s'installe dans votre propre relation, ne confondez pas le calme avec une crise. La perte des papillons n’est pas la fin de l’amour ; c'est le début de la confiance.
Penchez-vous dans le silence, appréciez la prévisibilité et apprenez à aimer le rythme magnifique et régulier d'un cœur qui n'a plus à s'emballer pour prouver qu'il est vivant.
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Ce message était publié précédemment sur medium.com.
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Crédit photo : Tahir Osman sur Unsplash
Vous pouvez lire l’article original (en Angais) sur le {site|blog}goodmenproject.com