Il y a une cruauté silencieuse et dévastatrice dans la façon dont la limerence quitte votre corps.

Il s'avère que le cœur ne se brise pas une seule fois lorsque l'illusion se brise. Ça casse deux fois.

La première fracture se produit lorsque le rêve meurt enfin – lorsque la réalité dure et froide vous oblige à admettre qu’ils ne viendront pas, qu’ils n’ont jamais ressenti la même chose et que le bel avenir que vous avez construit dans votre tête se dissout dans les airs. Vous pleurez la perte de ce que vous pensiez pouvoir être.

Mais la deuxième fracture est celle qui vous vide vraiment.

C'est la prise de conscience silencieuse et écrasante qui survient un instant plus tard : il n'y a rien à pleurer. Vous ne pouvez pas perdre quelque chose que vous n'avez jamais eu. Les regards doux-amers, les mots codés, la gravité changeante entre vous, c'était juste un écho que vous poursuiviez. Un chef-d'œuvre entièrement peint par vos propres mains solitaires.

Vous vous retrouvez avec les cendres d’un feu qui n’a jamais été réellement allumé.

Pourtant, à mesure que la fumée se dissipe et que l’obsession s’estompe, une étrange grâce prend sa place. Dans l'épave de qui je pensais que nous étions, je suis finalement tombé sur qui je suis. L’amour, la profondeur et l’intensité que je pensais leur appartenir étaient en fait les miens depuis le début – et pour la première fois, je le ramène chez moi.

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