Il y a une marque particulière de calme après la tempête du chagrin, une accalmie non pas de paix, mais de souffle suspendu, comme si le cœur s'arrêtait au milieu, attendant que un fantôme revienne. Et dans ce silence, nous nous retrouvons à genoux à l'autel d'une flamme qui ne mourra pas, en prenant sa lumière vibrée comme si c'était la dernière chaleur que nous ne le saurons jamais. Nous lui chuchotons les versets de notre désir, récitons les hymnes de nos souvenirs partagés et tressaillit aux vents du temps qui menacent de le retrouver.
Mais en vérité, ce n'est pas le monde qui doit éteindre la flamme; C'est nous.
Nous commençons par la folie, pas la guérison. Contrairement aux minces platitudes de la société polie, la fin de l'amour n'est pas un détour logistique mais une rupture existentielle. Il brise la frontière entre ce que nous pensions que nous étions et ce que nous sommes maintenant obligés de devenir. Pour naviguer, cela ne nécessite pas de conseils mais la permission. Permission de démêler, juste un peu. À sangloter en vieux pulls. Pour répéter les retrouvailles imaginaires. Pour écrire des lettres non lues, certaines dégoulinant de blâme, d'autres mouillées de dévotion. La folie n'est pas une faiblesse; C'est un passage sacré à travers l'intérieur sauvage où le chagrin vit sans honte.
Mais la folie, par sa nature même, ne peut pas s'attarder pour toujours. Finalement, l'esprit émotionnel, qui romance l'ex dans une figure mythique de la tendresse épique, doit affronter son homologue: l'esprit logique.
L'ancien rejoue les promenades en bord de mer et chuchotait comme si la vérité était construite en flashbacks. Ce dernier recueille des preuves comme un avocat. Les expositions de négligence, d'indifférence et de silences trop fréquents qui ont répondu à notre vulnérabilité sont des plaidoiries d'un cas devant un jury d'un. Ils se battent. Ils ne parlent pas la même langue. Et pourtant, au cours des mois ou des années, une trêve se forme, où la nostalgie devient tolérable et la douleur irrationnelle donne légèrement le rythme de la vie.
L'âme, après tout, voyage au rythme d'un chameau.
Nous romantialisons l'amour perdu parce qu'il est plus facile de pincer que de risquer à nouveau. Nous restons émotionnellement fidèles à ce qui nous a fait du mal car il nous accorde l'illusion de fidélité sans le travail de réparation. Il nous protège de la terreur de recommencer, d'être revu, des défauts et tout. Et donc nous canoniser nos chagrins. Nous consacrons le bien-aimé comme sacré, même s'ils ont cessé de se souvenir de nos anniversaires.
Et dans nos heures les plus sombres, la nostalgie devient une sirène chantant des week-ends en bord de mer, des amants enveloppés d'écharpe, de la soupe partagée et de la lumière de la télévision douce. Il croonne un mensonge que nous étions autrefois ravi et notre chagrin se déguise maintenant comme une preuve que nous avons fait une erreur en toujours lâchant.
Mais la nostalgie est sélective. Cela modifie les heures que nous pleurons pendant qu'ils ont fait défiler, les nuits qu'ils se sont détournées, les impassements sans fin qui nous ont laissé vides.
Ce n'est pas le passé que nous aspirons, mais une version de celui-ci qui n'a jamais existé.
Il y a une tentation d'appeler, de envoyer des SMS, de frapper aux vieilles portes et de mener pour l'entrée. Nous pensons que l'amour devrait pardonner tout, en particulier les façons dont nous nous échouons. Mais le seul pardon qui compte maintenant est vers l'intérieur. Il est en train de ne pas pathologiser notre chagrin, de comprendre que le chagrin ne suit pas les horaires. Il n'expirera pas poliment. Il colorera les vacances, interrompra les courses, la joie de détournement.
Mais il finira par terne. Ne pas disparaître, mais scintiller en arrière-plan comme une lumière pilote. Présent, mais ne consommant plus.
«Et la tempête que je pensais soufflerait. Foubère la lumière de l'amour que j'ai trouvé.»
– Un imbécile sous la pluie, John Paul Jones, Jimmy Page, Robert Plant
Certains essaient de raviver ce qui a été perdu, croire que l'amour mérite une autre chance.
Mais se réunir sans transformation n'est pas une romance. C'est une rediffusion.
Si nous n'avons pas évolué au-delà de qui nous étions, nous revisirons simplement une blessure, et non la guérison.
Nous ne devons pas demander: «Tu me manques?» Mais « qu'est-ce que j'ai appris depuis que tu es parti? »
Avons-nous développé l'humilité pour confesser notre partie dans la ruine?
Savons-nous comment nous blessons, comment nous résumons le changement, comment nous ne parvons pas à écouter?
Pouvons-nous avoir confiance que l'autre a fait de même?
Sans ce calcul, la réunion ne guérit pas – elle est auto-bétray.
Nous devons également examiner l'étrange confort de la fixation. La fixation est l'ombre de Love. Il reflète son intensité sans sa vulnérabilité. Cela nous permet de rester engagé à aimer sans jamais nous y remettre à nouveau. Nous devenons accro au désir car le désir est sûr. Le bien-aimé ne devient pas une personne mais un symbole, un référentiel pour tout ce qui nous a fait nous sentir dignes. Et donc nous adorons la douleur comme preuve que cela comptait. Mais le véritable amour – le genre qui nécessite du courage ne se trouve pas dans le nombre de personnes inaccessibles. Il se trouve en osant être choisi, maintenant, par quelqu'un de réel.
Pour éteindre une flamme éternelle, il faut cesser de les nourrir de fantasmes.
Nous devons laisser la folie suivre son cours, laisser les douleurs écrire ses poèmes et laisser les rêves se défouler. Et puis, délibérément, nous devons construire une vie qui ne dépend plus du retour de Hope. Nous devons cesser de traiter la guérison comme un acte de trahison. Le cœur ne renie pas ce dont il se souvient. Mais il peut réaffecter sa foi aux vivants.
Et donc la tempête que nous pensions être le climat devient une saison.
L'amour qui aveugle devient une cicatrice que nous tracez avec tendresse.
L'ex que nous pensons que Divin revient, en mémoire, à leur forme mortelle.
Et nous, enfin, nous sortons dans une lumière qui ne scintille pas à leur absence.
Nous portons les leçons, pas la flamme.
C'est ainsi que nous arbusons ce qui se sentait autrefois éternel.
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Crédit photo: Valeriya Soskovets sur Unsplash
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