La texture de l'attente – The Good Men Project

Il y a une lettre que j'attends.

J'ai posé une question importante et il a dit qu'il y répondrait.

Depuis, l’attente est restée à mes côtés.

J'ai l'impression de vivre avec mes chaussettes remplies de sable.

La vie de tous les jours est encore possible. Manger, dormir, les autres parties importantes de ma vie, je les surmonte sans trop de difficultés. Mais à chaque instant, à chaque pas que je fais à la surface du temps, le sable est là sous mes pieds. Sable lourd et grossier.

Puis la nuit arrive, et quand je m'allonge, le lit devient une étendue de sable. Des fragments jaillissent de la mer de mes pensées et râpent le sable. Va-t-il répondre aujourd'hui ? Ma question l'a-t-elle troublé ? Il se peut qu'il ne réponde pas. Peut-être espère-t-il que, épuisée par l'attente, je fermerai la porte la première. Incapable de retenir correctement aucune de ces pensées, je ferme les yeux.

Attendre m'empêche de décider quoi que ce soit, et pourtant me pousse à prendre chaque décision. Ensuite, le regret est présent dans chaque pensée. Le regret suit même la décision d’arrêter de penser à attendre et fait consciencieusement son travail.

Maintenant, allongé dans le lit devenu presque désert, je passe la main dessus. Du bout des doigts, j'écris à nouveau la question que je lui ai posée. Peut-être a-t-il déjà répondu. Ce que j'attends maintenant, ce n'est plus sa réponse. C'est la fin de mon attente. Je peux y mettre fin à tout moment. Mais pour cela, je devrais admettre ceci : cette chose lourde et grossière n’était pas l’attente, mais la texture même de la relation.

Je ne peux pas encore le faire. Je m'allonge dans mon lit et j'écoute les vagues que fait la mer lorsqu'elle frappe le désert. Je déteste le calme.