Hommes, apprenez à briser le cœur d’une femme

La meilleure façon d’apprendre à résoudre un problème est de maîtriser le problème lui-même afin de savoir où ne pas marcher.

En dix ans passés à côtoyer des femmes dans ma salle de thérapie, j’ai entendu une version de la même histoire plus de fois que je ne peux les compter.

Des hommes et des femmes différents. Différentes durées de relation. Mais sous chacun d’eux, la même blessure. Et la blessure n’est presque jamais venue de ce dont les gens pensent qu’elle vient. Cela n’est pas venu d’un coup de poing, d’une trahison ou d’une fin dramatique. Cela venait de quelque chose de plus lent, de plus silencieux, de quelque chose d’assez imperceptible. Quelque chose dont la plupart des hommes responsables ne se seraient jamais crus capables.

Il y avait une femme avec qui j’ai travaillé pendant près de deux ans. Elle est venue me voir après la fin d'une relation de neuf ans et elle a passé les trois premières séances à essayer d'expliquer ce qui n'allait pas. Elle a dit que c'était difficile à décrire. Que rien de grave ne s'était produit. Qu'il n'avait jamais été cruel, jamais trompé, et ne lui avait jamais donné la moindre raison claire de la montrer du doigt.

Elle a dit : « J'ai juste arrêté de me sentir comme si j'étais là. »

J'ai demandé ce qu'elle voulait dire.

Elle a dit qu’au milieu de ces neuf années, elle avait commencé à se sentir comme un meuble. Présent, fonctionnel, inscrit dans l'aménagement de sa vie mais pas vu. Pas vraiment regardé. Elle a dit qu'au début, il lui posait tout le temps des questions. Ce qu'elle pensait des choses, ce qu'elle voulait, ce dont elle avait peur. Et puis un jour, les questions se sont arrêtées. Elle lui est devenue familière, autrement dit « ennuyeuse ».

Elle a dit : « Je pense que le plus seul que j'ai jamais ressenti était d'être assis à côté de lui au dîner, sachant que rien de ce que je disais n'allait le surprendre. »

Une autre cliente, une femme d’une quarantaine d’années, m’a raconté qu’au cours des trois dernières années de son mariage, elle avait arrêté de dire des choses à son mari.

Elle avait beaucoup à dire. Mais elle avait appris, petit à petit et sans que personne ne le lui dise, qu'il n'était pas vraiment là lorsqu'elle parlait. Il lui demandait comment s'était passée sa journée et elle commençait à répondre et quelque part au milieu de la deuxième phrase, elle regardait ses yeux dériver vers son téléphone. Elle finirait de toute façon. Il ferait un bruit. Elle se tairait.

Elle a dit : « À un moment donné, j'ai commencé à dire que c'était bien. Et il n'a jamais demandé pourquoi j'avais arrêté d'en dire plus. »

Elle l'a dit de manière factuelle, sans colère, ce qui était le plus triste. La colère était là autrefois. Elle l'avait traversé et en était ressortie de l'autre côté, dans quelque chose qui ressemblait davantage à de la résignation. Une femme qui avait passé des années à s’éditer tranquillement jusqu’à ce qu’il ne reste presque plus rien à dire.

L’une des choses que j’entends le plus souvent dans ma chambre est une version de ceci.

Il ne s'est jamais excusé en premier.

Pas jamais dans toute leur relation. Mais à partir d’un certain point, après qu’une ligne invisible ait été franchie quelque part au milieu des choses, il a cessé d’être celui qui revenait. Elle attendrait. Le silence s'étirerait. Finalement, elle s'adoucirait, s'approcherait de lui et lui offrirait la paix. Il l'accepterait et les choses redeviendraient normales.

C'était toujours elle qui revenait la première. C’était toujours elle qui ravalait les problèmes non résolus et appelait à passer à autre chose.

Une cliente m'a dit qu'elle n'avait pas reçu de véritables excuses de la part de son partenaire depuis quatre ans. Elle a dit que la dernière fois dont elle se souvenait, il avait commencé par Je suis désolé que tu ressens cela. Et elle l’avait accepté et s’était dit que ça comptait.

Elle m'a regardé en disant cela et a secoué très légèrement la tête. Contre elle-même, je pense. Depuis combien de temps elle acceptait des choses qui ne comptaient pas et les appelait suffisamment.

Celle qui me reste le plus est une cliente arrivée deux ans après la fin de son mariage. Cela faisait douze ans qu'elle était avec lui. Douze ans.

Elle a dit vers la fin qu'elle avait l'impression d'essayer d'avoir une conversation avec quelqu'un qui avait déjà quitté la pièce. Elle a dit qu'il était physiquement là. Il s'asseyait à la même table, dormait dans le même lit et regardait la télévision à côté d'elle le soir. Mais elle pouvait sentir qu'elle l'avait perdu quelque part et elle ne parvenait plus à savoir quand cela s'était produit ni comment le joindre.

Alors elle a essayé plus fort.

Plus d’affection, plus de patience, plus d’efforts de sa part pour maintenir le cap.

« J'ai passé deux ans à essayer de l'aimer à nouveau dans la relation. Je pensais que si je donnais juste assez, il reviendrait. Je n'avais pas réalisé qu'il ne savait pas qu'il était allé quelque part. »

Cette dernière phrase est celle sur laquelle je reviens sans cesse.

Il ne savait pas qu'il était allé quelque part.

C'est ce que je veux dire à propos de tout cela.

Aucun de ces hommes ne s'est réveillé et n'a décidé de briser quelqu'un. Aucun d’eux ne s’est assis et n’a délibérément choisi de rendre la femme à côté d’eux invisible. La plupart d’entre eux seraient véritablement choqués d’entendre les mots que leurs partenaires prononçaient dans ma chambre.

Meubles. Invisible. Parler à quelqu'un qui était déjà parti.

Les hommes ne le pensaient probablement pas.

Mais elle le sentait. Chaque jour, elle le ressentait.

Et un matin, elle a arrêté d’attendre que quelque chose change.

Et elle est partie.

Ni avec une scène, ni avec un discours.

Juste tranquillement.